Kapitel 1 – Die Blockflöte in ihrer Tasche

Das Abendessen war schon unerfreulich geworden, bevor ich überhaupt durch die Haustür gegangen war.

Olivia stand in ihrem hellgrünen Kleidchen neben dem Tisch und griff nach einer Schüssel Pilzsuppe, wie es jedes hungrige vierjährige Kind beim Familienessen tun würde. Da schnappte sich Brett, ihr neunjähriger Cousin, die Schüssel und schüttete die Suppe über Olivias Kleid. Der mintgrüne Stoff war durchnässt, und die Suppe spritzte auf ihre kleinen Schuhe. Olivia keuchte auf, erstarrte und brach dann in Tränen aus.

Bretts Hand schnellte hoch, als ob er sie als Nächstes schlagen wollte.

Er bekam nicht einmal die Chance dazu.

Ich betrat genau in diesem Moment die Eingangshalle und sah meine Enkelin dort stehen, durchnässt von Suppe und zitternd, während Eleanor ruhig mit einem Glas Wein in der Hand auf mich zukam, als wäre nichts Ernstes geschehen.

„Das sind doch nur Kinder“, sagte sie gelassen. „Das ist nichts.“

Ich starrte sie an. „Du standest einfach da und hast es zugelassen?“

Sie antwortete nicht.

Irgendetwas in mir ist zerbrochen.

Ich durchquerte den Raum mit drei Schritten und verpasste Eleanor eine heftige Ohrfeige. Ihr Weinglas fiel ihr aus der Hand, als sie rückwärts in den Ledersessel taumelte. Die Scherben zersplitterten auf dem Boden.

Noch bevor der Knall verklungen war, stürzte sich Calvin von der Seite auf mich. Er war Eleanors Leibwächter, aber in diesem Moment wirkte er eher wie ihr Wachhund. Ich drehte mich um und rammte ihm mit aller Kraft, die mein 69-jähriger Körper noch hatte, die Faust ins Gesicht. Er flog rückwärts gegen das Glasregal, und die gesamte Auslage stürzte um ihn herum in einem Hagel aus zerbrochenem Kristall und Dekoglas ein.

Dann wandte ich mich von den beiden Erwachsenen ab und ging direkt zu Olivia.

Sie weinte noch immer, zitterte noch immer, ihr suppenbeflecktes Kleid klebte an ihren Knien. Ich nahm sanft ihre Hand, und da griff sie in ihre kleine Tasche und zog ein winziges Diktiergerät heraus.

Sie legte es mir in die Hand.

Eleanor sah es – und die Farbe wich so schnell aus ihrem Gesicht, dass es aussah, als hätte ihr jemand das Blut ausgerissen.

„SCHALT DAS AUS. SOFORT!“, schnauzte sie.

Ich betrachtete das Aufnahmegerät. Es war alt, zerkratzt und so klein, dass es in einer Kinderfaust verschwinden konnte.

Mein Daumen drückte die Wiedergabetaste, bevor mich jemand aufhalten konnte.

Es knisterte statisch.

Dann ertönte die verängstigte Stimme einer Frau.

Es war meine Tochter Claire.

„Falls uns etwas zustößt“, flüsterte sie, „weiß Eleanor, wo Daniel den Vertrag versteckt hat –“

Die Aufnahme brach abrupt in Stille ab.

Ich hob langsam den Blick zu Eleanor.

Olivia verstärkte ihren Griff um meine Hand.

„Was hast du ihren Eltern angetan?“

—

Kapitel 2 – Die Stimme, die ich vor drei Jahren begraben habe

Mindestens drei volle Sekunden lang atmete niemand in diesem Raum.

Olivia lehnte schniefend an meinem Bein, während ich Eleanor mit dem Aufnahmegerät in der Hand anstarrte. Calvin kniete benommen, aber bei Bewusstsein, inmitten der Glasscherben. Brett war von selbstgefällig zu kreidebleich geworden.

Und Eleanor – die scharfsinnige, kühle, stets perfekt beherrschte Eleanor – sah zum ersten Mal, seit ich sie kenne, wirklich ängstlich aus.

„Das ist Unsinn“, sagte sie schließlich. „Eine zusammengeschnittene Aufnahme. Wahrscheinlich manipuliert.“

„Das ist Claires Stimme“, sagte ich.

Ihr Kiefer verkrampfte sich. „Du hast deine Tochter seit drei Jahren nicht mehr gehört. Trauer lässt Menschen nur das hören, was sie hören wollen.“

Das hätte clever klingen sollen.

Es klang eher verzweifelt.

Ich brachte Olivia in die kleine Bibliothek neben dem Foyer und schloss die Tür hinter uns ab. Ich wollte nicht, dass Eleanor sie noch einmal erreichte, nach dieser Reaktion. Olivia kletterte ohne zu fragen auf meinen Schoß, ihr kleiner Körper zitterte noch immer von der Suppe und dem Geschrei.

„Woher hast du das?“, fragte ich so sanft wie möglich.

Sie rieb sich mit der Faust die Augen. „Oben. Im blauen Zimmer. Hinter dem Puppenhaus.“

Das blaue Zimmer war seit Claires Tod geschlossen.

Ein kaltes Gefühl durchfuhr meine Brust.

Bevor ich weitere Fragen stellen konnte, klopfte es leise an der Bibliothekstür. Ich öffnete sie nur einen Spaltbreit, um hinauszuschauen.

Es war Brett.

Das Gesicht des Jungen war kreidebleich. Immer wieder blickte er über die Schulter in Richtung Flur, als fürchtete er, Eleanor könnte auftauchen.

„Ich muss dir etwas sagen“, flüsterte er.

Ich betrat den Flur und schloss die Tür hinter mir.

“Was?”

Brett schluckte schwer. „Die Blockflöte gehörte Tante Claire.“

Mein Herzschlag veränderte sich.

„Woher wissen Sie das?“

„Weil ich es schon einmal gesehen habe.“ Seine Stimme zitterte. „In der Nacht, als sie und Onkel Daniel starben … Oma schrie sie in der Garage an. Tante Claire hielt denselben kleinen Rekorder in der Hand.“

Ich starrte ihn an.

Bretts Unterlippe zitterte. „Und nach dem Unfall… sagte Oma, ich hätte nichts gesehen.“

Alles in mir erstarrte.

„Was hast du gesehen, Brett?“

Seine Augen füllten sich mit Tränen.

„Ich habe Calvin in der Garage gesehen, bevor sie wegfuhren“, flüsterte er. „Und am nächsten Morgen sah ich ihn hinter dem Geräteschuppen etwas verbrennen.“

Ich fasste ihn an den Schultern, nicht fest, nur so, dass er Halt fand.

„Was hat er verbrannt?“

Brett blickte an mir vorbei zur Bibliothekstür, wo Olivia wartend saß.

Dann lieferte er die Antwort, die mir einen kalten Schauer über den Rücken jagte.

„Eine Kinderautodecke“, sagte er. „Und eine blaue Ledermappe.“

—

Kapitel 3 – Das blaue Zimmer, das niemals wieder geöffnet werden sollte

Ich habe Eleanor nicht aus dem Haus gelassen.

Ich wies eine Küchenangestellte an, sie im Speisesaal zu behalten, und rief einen alten Freund beim örtlichen Sheriffbüro an – noch nicht, um Anzeige zu erstatten, sondern um ihm Bescheid zu geben, dass ich ihn eventuell noch vor Ende des Abends brauchen würde. Dann brachte ich Brett und Olivia nach oben.