Die Frau auf dem Foto hatte Elinas Gesicht.
Nicht ganz.
Die Frau wirkte älter, vielleicht achtundzwanzig oder neunundzwanzig. Ihr Haar war dunkler und kürzer geschnitten. Ihr Kleid war elegant, die schwarze Seide funkelte im Restaurantlicht um eine Schulter.
Aber die Augen waren Elinas.
Das Lächeln war Elinas.
Und da war immer noch diese kleine Grübchen in ihrer linken Wange, die Elina ihr ganzes Leben lang so gern versteckt hatte.
Instinktiv schloss sie die Arme fester um das Baby.
Das Kind seufzte an ihrer Brust.
Der Mann ihr gegenüber bemerkte, wohin sie blickte.
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich.
Langsam.
Gefährlich.
„Leg ihn hin.“
Elina sah ihn an.
„Was?“
„Meinen Sohn.“
Die Sanftheit war aus seiner Stimme verschwunden.
„Leg ihn hin.“
Sie beugte sich sofort zu ihm vor.
Das Baby reagierte, bevor sie sein Gewicht verlagern konnte.
Seine Finger krallten sich in ihr Shirt.
Sein Gesicht verzog sich.
„Nein –“
Das Wort war kaum hörbar, aber deutlich genug.
Der Mann erstarrte.
Elina auch.
Der Leibwächter neben ihm flüsterte:
„Er hat Nein gesagt.“
Das Baby hatte nicht gesprochen.
Offenbar seit Monaten nicht.
Elina sah seinen Vater an.
„Wie heißt er?“
Der Mann zögerte.
„Gabriel.“
Sie senkte den Blick.
„Gabriel.“
Das Baby hob den Kopf.
Seine Augen ruhten auf ihren.
Dann drückte er seine Wange wieder an ihr Schlüsselbein.
Der Mann ihr gegenüber schien das Atmen vergessen zu haben.
Schließlich:
„Mein Name ist Roman DeLuca.“
Elina kannte den Namen.
Jeder in Brooklyn kannte ihn.
Besitzer von Restaurants, Baufirmen, Immobilien am Wasser.
Und, je nachdem, wer sprach und wie leise, noch vieles mehr.
Roman blickte zu dem Foto hinter der Bar.
Dann wieder zu ihr.
„Diese Frau war meine Frau.“
Elina schluckte.
„Wie hieß sie?“
„Alessia.“
Ein kalter Schauer durchfuhr sie.
Ihre Mutter hatte diesen Namen einst im Schlaf geflüstert.
Elina war zwölf gewesen.
Sie erinnerte sich, weil sie von dem Geräusch geweckt worden war.
Alessia.
Beim Frühstück fragte Elina, wer das war.
Ihre Mutter ließ eine Kaffeetasse fallen.
Dann sagte sie:
„Niemand.“
Elina hatte den Moment bis jetzt vergessen.
„Wie war ihr Nachname?“
Romans Augen verengten sich.
„Valdez.“
Der Raum schien zu schwanken.
Elina verlor beinahe Gabriel aus den Händen.
Roman stand augenblicklich auf und stützte das Baby mit einer Hand.
„Was?“
„Mein Nachname ist Valdez.“
„Ich weiß.“
„Nein.“
Sie betrachtete das Foto erneut.
„Meine Mutter kannte jemanden namens Alessia.“
Romans ganze Haltung veränderte sich.
„Wie heißt deine Mutter?“
Elina zögerte.
„Marisol.“
Roman wurde blass.
Einer seiner Leibwächter sah ihn scharf an.
Elina bemerkte es.
„Kennst du sie?“
Roman antwortete nicht.
Stattdessen holte er sein Handy heraus.
Er rief jemanden an.
„Bring die Akte aus meinem Büro.“
Eine Pause.
„Die blaue.“
Eine weitere Pause.
„Nein. Sofort.“
Er beendete das Gespräch.
Elinas Herz raste.
„Welche Akte?“
Roman sah Gabriel an.
Das Baby hielt sie noch immer im Arm.
„Meine Frau hat das letzte Jahr ihres Lebens damit verbracht, eine Frau namens Marisol Valdez zu suchen.“
Die Geräusche des Restaurants kehrten bruchstückhaft zurück.
Besteck.
Gläser.
Musik.
Elina konnte nichts davon deutlich hören.
„Warum?“
Roman sah sie an.
„Weil sie glaubte, Marisol sei ihre Mutter.“
Elina starrte ihn an.
„Nein.“
Roman sagte nichts.
„Meine Mutter hatte nur ein Kind.“
„Hat sie dir das erzählt?“
„Ja.“
„Wann?“
Elina öffnete den Mund.
Dann verstummte sie.
Ihre Mutter hatte es nie direkt ausgesprochen.
Sie hatte einfach so gelebt, als wäre Elina immer die Einzige gewesen.
Keine Babyfotos vor dem zweiten Lebensjahr.
Keine Geschichten über Schwangerschaften.
Keine Großeltern.
Keine Verwandten.
Jede Frage nach der Vergangenheit endete gleich.
Es war schwierig.
Lass es gut sein.
Roman deutete auf einen Stuhl.
„Setz dich.“
Elina wollte ihn beinahe anfahren, dass sie nicht zu seinen Angestellten gehörte.
Dann rückte Gabriel näher an sie heran, und sie setzte sich trotzdem.
Roman setzte sich ihr gegenüber.
Seine Männer entfernten sich.
Sie waren nicht weg.
Gerade so weit entfernt, dass das Gespräch ihnen beiden gehörte.
„Was ist mit deiner Frau passiert?“, fragte Elina.
Romans Blick verhärtete sich.
„Autounfall.“
„Wann?“
„Vor neun Monaten.“
„Und Gabriel?“
„Er war bei ihr.“
Elina sah ihn an.
Roman fuhr fort:
„Sie starb noch am Unfallort.“
Die Worte kamen emotionslos.
Das machte sie umso schwerer.
„Gabriel hat mit leichten Verletzungen überlebt.“
„Und seitdem?“
„Er weist fast jeden zurück.“
Roman sah seinen Sohn an.
„Kindermädchen. Krankenschwestern. Meine Schwester.“
„Er lässt sich von dir halten.“
„Weil er keine Wahl hat.“
Dieser Satz schmerzte.
Roman wusste es.
Er wandte den Blick ab.
„Er schläft, wenn er müde genug ist. Isst, wenn ich ihn füttere. Schreit, wenn Fremde ihm zu nahe kommen.“
„Und ich?“
„Ich weiß es nicht.“
Dann kam die blaue Mappe.
Ein Mann legte sie auf den Tisch.
Roman öffnete sie.
Die erste Seite war eine Fotokopie einer Geburtsurkunde.
Elina konnte von ihrem Platz aus nicht alles lesen.
Dann drehte Roman die Mappe zu ihr.
Kind:
Alessia Marie Valdez.
Mutter:
Marisol Valdez.
Vater:
Keine Angabe.
Elinas Finger wurden eiskalt.
„Das könnte jeder sein.“
Roman blätterte um.
Ein Foto.
Marisol.
Jünger.
Vielleicht zwanzig.
Sie hielt ein Neugeborenes im Arm.
Elina erkannte sie sofort.
Die Augenbrauen ihrer Mutter.
Ihre Hände.
Die kleine Narbe an ihrem Handgelenk.
„Das ist meine Mutter.“
Roman nickte.
„Meine Frau hat das Foto durch eine Adoptionsermittlerin gefunden.“
Elina starrte sie an.
„Adoption?“
„Alessia kam mit sechs Monaten in eine andere Familie.“
„Nein.“
„Sie glaubte, Marisol hätte keine Wahl gehabt.“
„Warum?“
Roman blätterte um.
Eine von Alessia verfasste Erklärung.
Sie hatte herausgefunden, dass Marisol bei der Geburt neunzehn Jahre alt war.
Der Vater des Babys war viel älter gewesen.
Verheiratet.
Mächtig.
Als Marisol versuchte, ihre Tochter zu behalten, bedrohte seine Familie sie.
Laut der Ermittlerin stimmte Marisol schließlich einer – wie ihr gesagt wurde – vorübergehenden Vormundschaft zu.
Daraus wurde eine dauerhafte Adoption.
Elina füllten sich mit Tränen.
„Das ist unmöglich.“
Roman sagte ihr nichts.
Er ließ sie einfach lesen.
Das machte alles nur noch schlimmer.
Alessia hatte Marisols Adresse achtzehn Monate vor dem Unfall gefunden.
Sie hatte sie nie kontaktiert.
„Warum nicht?“
Romans Kiefer verkrampfte sich.
„Jemand hat sie davon abgehalten.“
„Wer?“
Er sah einen seiner Männer an.
Der Leibwächter rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her.
