Casi su mismo rostro. La mujer de la fotografía tenía el rostro de Elina.
No exactamente.
La mujer parecía mayor, quizás de veintiocho o veintinueve años. Su cabello era más oscuro y corto. Su vestido era elegante, la seda negra reflejaba la luz del restaurante alrededor de un hombro.
Pero los ojos eran los de Elina.
La sonrisa era la de Elina.
Y ahí estaba ese pequeño hoyuelo en la mejilla izquierda que Elina había deseado ocultar toda su vida.
Sus brazos se cerraron instintivamente alrededor del bebé.
El niño suspiró contra su pecho.
El hombre que estaba frente a ella notó hacia dónde miraba.
Su expresión cambió.
Lentamente.
Peligrosamente.
—Bájalo.
Elina lo miró.
—¿Qué?
—Mi hijo.
La dulzura había desaparecido de su voz.
—Bájalo.
Se inclinó inmediatamente hacia él.
El bebé reaccionó antes de que pudiera quitarle el peso.
Sus dedos se enroscaron en su camisa.
Su rostro se contrajo.
—No…
La palabra apenas se formó, pero se entendió.
El hombre se quedó paralizado.
Elina también.
El guardaespaldas a su lado susurró:
—Dijo que no.
El bebé no había hablado.
Al parecer, no lo había visto en meses.
Elina miró a su padre.
—¿Cómo se llama?
El hombre vaciló.
—Gabriel.
Ella bajó la mirada.
—Gabriel.
El bebé levantó la cara.
Sus ojos se clavaron en los de ella.
Luego volvió a apoyar la mejilla contra su clavícula.
El hombre frente a ella pareció olvidar cómo respirar.
Finalmente:
—Me llamo Roman DeLuca.
Elina conocía el nombre.
Todos en Brooklyn lo conocían.
Dueño de restaurantes, constructoras, propiedades frente al mar.
Y, dependiendo de quién hablara y en voz baja, mucho más.
Roman miró la fotografía detrás de la barra.
Luego la miró a ella.
—Esa mujer era mi esposa.
Elina tragó saliva.
—¿Cómo se llamaba?
—Alessia.
Una sensación de frío la recorrió.
Su madre le había susurrado ese nombre mientras dormía.
Elina tenía doce años.
Lo recordaba porque el sonido la había despertado.
Alessia.
En el desayuno, Elina preguntó quién era.
Su madre dejó caer una taza de café.
Luego dijo:
«Nadie».
Elina había olvidado ese momento hasta ahora.
«¿Cuál era su apellido?»
Los ojos de Roman se entrecerraron.
«Valdez».
La habitación se tambaleó.
Elina casi perdió el control de Gabriel.
Roman se puso de pie al instante y sujetó al bebé con una mano.
«¿Qué?»
«Mi apellido es Valdez».
«Lo sé».
«No».
Volvió a mirar la fotografía.
«Mi madre conocía a alguien llamada Alessia».
La postura de Roman cambió por completo.
«¿Cómo se llama tu madre?»
Elina dudó.
«Marisol».
Roman palideció.
Uno de sus guardaespaldas lo miró fijamente.
Elina lo notó.
—¿La conoces?
Roman no respondió.
En cambio, sacó su teléfono.
Llamó a alguien.
—Trae el archivo de mi oficina.
Una pausa.
—El azul.
Otra pausa.
—No. Ahora.
Colgó.
El corazón de Elina empezó a latir con fuerza.
—¿Qué archivo?
Roman miró a Gabriel.
El bebé aún la sostenía.
—Mi esposa pasó el último año de su vida buscando a una mujer llamada Marisol Valdez.
Los sonidos del restaurante volvieron a escucharse fragmentados.
Cubiertos.
Vasos.
Música.
Elina no escuchó ninguno con claridad.
—¿Por qué?
Roman la miró.
—Porque creía que Marisol era su madre.
Elina se quedó mirando fijamente. —No.
Roman no dijo nada.
—Mi madre solo tuvo un hijo.
—¿Te lo contó?
—Sí.
—¿Cuándo?
Elina abrió la boca.
Luego se calló.
Su madre nunca se lo había dicho directamente.
Simplemente había vivido como si Elina siempre hubiera sido la única.
Nada de fotos de bebé antes de los dos años.
Nada de historias sobre el embarazo.
Nada de abuelos.
Ningún familiar.
Todas las preguntas sobre el pasado terminaban igual.
Era difícil.
Déjalo estar.
Roman señaló una silla.
—Siéntate.
Elina casi le espetó que no era una de sus empleadas.
Entonces Gabriel se movió contra ella y se sentó de todos modos.
Roman se sentó enfrente.
Sus hombres se alejaron.
No se habían ido.
Solo lo suficiente como para que la conversación les perteneciera a ellos.
—¿Qué le pasó a tu esposa?
preguntó Elina.
La mirada de Roman se endureció.
—Un accidente de coche.
—¿Cuándo?
—Hace nueve meses.
—¿Y Gabriel?
—Estaba con ella.
Elina lo miró.
Roman continuó.
—Murió en el acto.
Las palabras salieron sin emoción.
Eso las hizo más pesadas.
—Gabriel sobrevivió con heridas leves.
—¿Y desde entonces?
—Rechaza a casi todo el mundo.
Roman miró a su hijo.
—Niñeras. Enfermeras. Mi hermana.
—Te deja cargarlo.
—Porque no tiene otra opción.
Esa frase dolió.
Roman lo sabía.
Apartó la mirada.
—Duerme si está lo suficientemente cansado. Come si le doy de comer. Grita si los extraños se acercan demasiado.
—¿Y yo? —No lo sé.
Entonces llegó la carpeta azul.
Un hombre la colocó sobre la mesa.
Roman la abrió.
La primera página era una fotocopia de un certificado de nacimiento.
Elina no podía leerlo todo desde donde estaba sentada.
Entonces Roman se la giró.
Niña:
Alessia Marie Valdez.
Madre:
Marisol Valdez.
Padre:
En blanco.
A Elina se le helaron los dedos.
—Podría ser cualquiera.
Roman pasó la página.
Una fotografía.
Marisol.
Más joven.
Quizás veinte años.
Sosteniendo a un recién nacido.
Elina la reconoció al instante.
Las cejas de su madre.
Sus manos.
La pequeña cicatriz cerca de su muñeca.
—Es mi madre.
Roman asintió.
—Mi esposa encontró la fotografía a través de un investigador de adopciones.
Elina se quedó mirando fijamente.
—¿Adopción?
—Alessia fue entregada a otra familia cuando tenía seis meses.
—No.
—Creía que Marisol no tenía otra opción.
—¿Por qué?
Roman pasó otra página.
Una declaración escrita por Alessia.
Había descubierto que Marisol tenía diecinueve años cuando dio a luz.
El padre de la bebé era mucho mayor.
Casado.
Poderoso.
Cuando Marisol intentó quedarse con su hija, su familia la amenazó.
Según el investigador, Marisol finalmente aceptó lo que le dijeron que sería una tutela temporal.
Se convirtió en una adopción permanente.
Los ojos de Elina se llenaron de lágrimas.
—Esto no puede ser.
Roman no le dijo que sí.
Simplemente la dejó leer.
Eso lo empeoró todo.
Alessia había encontrado la dirección de Marisol dieciocho meses antes del accidente.
