Nunca se puso en contacto con ella.

—¿Por qué no?

Roman apretó la mandíbula.

—Alguien la convenció de que no lo hiciera.

—¿Quién?

Miró a uno de sus hombres.

El guardaespaldas se removió incómodo.

Roman respondió:

—Mi tío.

Elina levantó la vista.

—¿Por qué le importaría?

—Porque el padre biológico de Alessia estaba relacionado con mi familia.

La respuesta tenía un peso que a Roman claramente le disgustaba.

—¿Relacionados de qué manera?

—Su empresa trabajó con la organización de mi padre hace décadas.

Elina entendió lo suficiente como para no preguntar qué tipo de organización.

Roman continuó:

—Mi tío creía que encontrar a Marisol traería de vuelta viejos problemas.

—¿Así que impidió que tu esposa conociera a su propia madre?

—Le dijo a Alessia que Marisol no quería saber nada de ella.

—¿Es cierto?

El silencio de Roman fue la respuesta.

Elina bajó la mirada hacia Gabriel.

El bebé se había quedado dormido.

Sus dedos aún sujetaban la blusa de ella.

—¿Qué creía Alessia cuando murió?

El rostro de Roman cambió.

—Dejó de creerle.

Abrió la última sección.

Cartas.

Varias.

Todas escritas por Marisol Valdez.

Ninguna abierta.

Sello «Devolver al remitente» en los sobres.

Elina reconoció la letra de su madre al instante.

Roman colocó una carta junto a ella.

—¿Te había contestado?

—Sí.

—¿Cómo las consiguió tu tío?

—Esa es una de las cosas que pretendo averiguar.

Elina lo miró fijamente.

—¿No lo sabías?

—No.

—¿Y esperas que me lo crea?

Roman respondió a su enfado sin reaccionar.

—No.

Eso la sorprendió.

—No deberías creerme solo porque lo diga yo. Le empujó el archivo.

—Deberías verificarlo todo.

Para un hombre al que todos temían, era lo menos amenazante que había dicho.

Elina volvió a mirar la fotografía detrás de la barra.

—¿Por qué está su foto aquí?

La expresión de Roman se suavizó.

—Le encantaba este restaurante.

—¿Trabajaba aquí?

—Lo rediseñó.

Elina parpadeó.

Roman casi sonrió.

—Odiaba mi gusto.

Lo primero que dijo con humanidad.

—Decía que todo lo que elegía parecía una funeraria para ricos.

Elina miró a su alrededor, a la madera oscura y las luces doradas.

—No se equivocaba.

Un guardaespaldas tosió en su puño.

Roman miró fijamente a Elina.

Entonces, inesperadamente, rió.

Un leve sonido.

Gabriel se movió.

Elina lo meció instintivamente.

Izquierda.

De acuerdo.

Entonces tarareó.

Tres notas.

Una pequeña melodía que su madre usaba cuando Elina estaba enferma.

Gabriel abrió los ojos.

Sonrió.

Roman se puso de pie.

—¿Qué fue eso?

Elina dejó de tararear.

—¿Qué?

—Esa canción.

—Mi madre solía cantarla.

Roman miró la fotografía.

Su rostro palideció.

—Alessia cantaba lo mismo.

Nadie habló.

Roman sacó su teléfono de nuevo.

Esta vez su mano temblaba.

—Llama al Dr. Bell.

La expresión de Elina se endureció.

—¿Quién?

—Un genetista.

—No.

Roman se detuvo.

—No puedes ordenarme pruebas solo porque le gusto a tu hijo.

—Puede que seas la hermana de Alessia.

—Puede que yo también sea una camarera que se parece a tu difunta esposa.

—Exacto.

Su voz se suavizó.

—Por eso verificamos.

Elina pensó en las cartas devueltas.

El silencio de su madre.

El nombre susurrado años atrás.

Alessia.

Miró a Gabriel.

Luego a Roman.

—Elijo el laboratorio.

Él asintió de inmediato.

—Y recibo los resultados directamente.

—Sí.

—Nada de doctor Moretti.

—Sí.

—Nadie toca a mi madre hasta que yo hable con ella.

Una pausa.

Luego:

—De acuerdo.

Los resultados de la prueba de ADN llegaron seis días después.

Elina abrió el correo electrónico en su apartamento.

Leyó el resultado tres veces.

Probabilidad de parentesco entre Elina Valdez y el ADN de referencia almacenado de Alessia Valdez DeLuca:

Compatible con hermanastras maternas.

No son gemelas.

No es coincidencia.

Son hermanas.

Elina se sentó en el suelo de la cocina hasta que se le entumecieron las piernas.

Su madre llegó cuarenta minutos después.

Elina la había llamado y solo había dicho:

«Te necesito».

Marisol entró con las bolsas de la compra.

Vio los papeles.

Se detuvo.

Entonces vio la fotografía que Elina había impreso.

Alessia con el vestido negro.

La bolsa de la compra se le resbaló de las manos.

Las naranjas rodaron por el suelo.

«No».

La voz de Elina se quebró.

«Lo sabías».

Marisol rompió a llorar antes de responder.

«Pensé que se había ido».

«Te buscó».

Su madre se tapó la boca.

—Lo sé.

—Escribiste cartas.

—Sí.

—¿Por qué no me lo dijiste?

Marisol se sentó pesadamente.

—Porque me daba vergüenza.

—¿Avergonzada de qué?

—De perderla.

La historia llegó poco a poco.

A los diecinueve años, Marisol trabajaba en la lavandería de un hotel.

El padre de Alessia era un contratista adinerado que le doblaba la edad.

Cuando quedó embarazada, prometió dejar a su esposa.

Nunca lo hizo.

Su familia le ofreció dinero.

Marisol se negó.

Entonces la amenazaron con denunciar su situación migratoria, arruinarle el trabajo a su madre y llevar a la bebé a los tribunales.

Aterrorizada, sola y apenas hablando inglés, Marisol firmó unos documentos de tutela que no comprendía del todo.

En cuestión de meses, Alessia pertenecía legalmente a otra familia.

Años después, tras reconstruir su vida, Marisol tuvo a Elina.

Con un padre diferente. Un hombre bondadoso que murió cuando Elina tenía cuatro años.

“Quería contártelo.”

“¿Cuándo?”

Marisol miró al suelo.

“Siempre.”

“Eso no es una respuesta.”

“No.”

Su madre se secó las lágrimas.

“No lo es.”

Elina le mostró las cartas devueltas.

Marisol tocó un sobre.

“Lo envié hace siete años.”

“Alessia nunca lo vio.”

La expresión de Marisol cambió.

“¿Cómo lo sabes?”

“Porque alguien las interceptó.”

Ese alguien era Lorenzo DeLuca.

El tío de Roman.

La confrontación no tuvo lugar en una trastienda ni en un almacén, sino en el despacho de un abogado.

Roman insistió.

Había pasado nueve meses cuestionando todo lo relacionado con el último año de Alessia.

Ya no se fiaba de las explicaciones familiares.

Lorenzo llegó irritado.

Entonces vio a Elina.

Se quedó paralizado.

Por un instante, creyó ver a Alessia.

Esa reacción bastó para que Roman comprendiera todo lo que sabía.

El resto provenía de los registros.