Der Regen hatte noch nicht eingesetzt, doch der Himmel über dem Central Park hatte die Farbe von gequetschtem Schiefer. In 240 Metern Höhe über dem Asphalt wehte der Wind nicht nur, er peitschte. Er entzog der Haut die Wärme, riss an losen Fäden und trug das gedämpfte Dröhnen des New Yorker Verkehrs nach oben, bis es klang wie Brandung, die gegen Felsen schlägt.

Mara konnte nicht atmen.

Der Schmerz war nicht länger nur eine Empfindung in ihren Armen; er war eine physische Struktur, ein Gerüst aus Feuer, das sich in ihrem Fleisch errichtet hatte. Ihr linker Speichenknochen war sauber durchgebrochen, der Knochen drückte gegen die Haut unter ihrem zerrissenen Seidenärmel. Ihre rechte Schulter hing ausgerenkt herab, aus der Schulterpfanne gerissen, als Victor sie gegen die Granitbalustrade geschleudert und dann zurückgerissen hatte.

„Du zitterst ja, Liebes“, sagte Victor. Seine Stimme war ruhig, kultiviert, der kultivierte Klang eines Mannes, der seine Entschuldigungen vor antiken Spiegeln geübt hatte. Seine Finger verfingen sich im Kragen ihrer Bluse und im Nacken ihrer Jacke und hielten sie über dem leeren Raum fest. „Das ist unangebracht. Die Presse spricht immer von deiner Haltung. Von der eleganten Mrs. Sterling. Von der Philanthropin mit dem eisernen Rückgrat. Wo ist denn jetzt dein Rückgrat?“

Mara blickte durch die Sohlen ihrer baumelnden nackten Füße nach unten. Unter ihr lagen die gelben Käfer der Taxis, die winzigen, huschenden Regenschirme der Fußgänger auf der Fifth Avenue, die keine Ahnung hatten, dass eine Frau für einen Sturz vermessen wurde.

Hinter Victor, durch die offenen, raumhohen Glasschiebetüren des 1100 Quadratmeter großen Penthouse-Maisonette-Apartments, stand der Flügel unter warmem Halogenlicht. Debussys sanfte, fließende Arpeggien erklangen durch die Akustikdämmung.

Celeste stand neben dem Klavier. Sie trug Maras smaragdgrüne Tropfenohrringe, die Maras Mutter vor vierzig Jahren durch den Flughafen in Genf mitgebracht hatte. In ihrer linken Hand hielt Celeste ein Krug-Champagnerglas, ihr Daumen strich beiläufig über den kristallinen Stiel.

„Sie wird nicht unterschreiben, Victor“, rief Celeste, ihre Stimme kaum hörbar im Wind. „Sieh dir ihr Gesicht an. Dieser trotzige, fromme Blick. Sie glaubt, jemand kommt. Sie hält sich immer noch für die Herrin dieses Hauses.“

„Sie wird unterschreiben“, sagte Victor leise und lehnte sich so weit nach vorn, dass Maras Brust über die senkrechte Linie der Brüstung hinausragte.

Der Wind erfasste ihr Haar und peitschte dunkle Strähnen über ihren Mund. Das Blut auf ihrer Zunge war heiß und metallisch, wo sie sich in die Unterlippe gebissen hatte, um nicht zu schreien, als der Knochen nachgab. Sie würde nicht schreien. Nicht für ihn. Nicht für die Frau, die ihren Wein trank.

„Der Vorstand tagt morgen um neun“, flüsterte Victor Mara ins Ohr, sein Atem duftete leicht nach Pfefferminze und gerösteten Mandeln. „Die Bestimmungen zur Kapitalflucht ins Ausland verlangen, dass der überlebende Ehepartner oder der Haupttreuhänder des Gründers die Umverteilung durchführt. Sollten Sie tot sein, geht das Vermögen an Lily über, und als ihr einziger überlebender gesetzlicher Vormund übernehme ich die volle Vollmacht. Aber wenn Sie jetzt die unwiderrufliche Vollmacht unterzeichnen, dürfen Sie leben. Sie gehen in die private Heilanstalt in Vermont. Fünf Jahre lang malen Sie Aquarelle hinter hohen Hecken. Sie sehen Lily im Urlaub. Durch Glas.“

Mara hob das Kinn. Der Schmerz in ihrer Schulter ließ ihre Sicht an den Rändern verschwommen erscheinen, aber sie zwang ihre Augen, sich auf sein Gesicht zu konzentrieren – den kantigen Kiefer, die hellblauen Augen, die einst Geborgenheit ausgestrahlt hatten, den schmalen Mund, der nie ein unbedachtes Wort gesprochen hatte.

„Das Treuhandverhältnis … ist nicht von einem Konzern“, flüsterte Mara. Ihre Stimme war brüchig, noch rau von dem anfänglichen Kampf in der Galeriehalle, doch ihr Tonfall war ruhig. „Du hast … den Nachtrag nie gelesen, Victor. Du hast … dir die Firmensiegel nie angesehen.“

Victor lächelte. Es war dieses herablassende Grinsen, das er Stiftungsdirektoren schenkte, die es wagten, seine Reisekosten zu hinterfragen. „Ich lese die Zahlen, Mara. Das ist alles, was in dieser Stadt zählt. Zahlen haben keine Zähne.“

„Ja“, hauchte sie. „Meine schon.“

„Letzte Chance“, sagte er, seine Finger lockerten sich etwas. Der Stoff ihrer Bluse riss weitere fünf Zentimeter ein. Sie sackte einen Zentimeter zusammen; ihr Magen senkte sich sofort, ihre nutzlosen Arme schwankten wie Bleigewichte in der aufsteigenden Böe.

Celeste trat an die Balkonbrüstung, lehnte die Schulter gegen das Glasgeländer und wirkte sichtlich gelangweilt. „Entweder du lässt sie fallen oder nicht, Victor. Die Terrassenheizung ist aus, und der Nebel ruiniert meine Föhnfrisur.“

Mara blickte Celeste nicht an. Sie blickte Victor nicht an.

Sie blickte an ihnen vorbei, durch die Weite des italienischen Marmorwohnzimmers, vorbei an den niedrigen Samtsofas, direkt auf den doppelseitigen Kamin, der die Galerie vom Wirtschaftskorridor trennte.

Lily war da.

Sie stand da in ihrem hellgelben Flanellpyjama, dem mit den kleinen braunen Bären, den Mara vor drei Nächten von Hand gewaschen hatte. Ihr Haar war ordentlich geflochten und fiel ihr über den Rücken. Ihre Arme hingen an ihren Seiten. Mit ihren sechs Jahren hatte Lily die typische Thorne-Kieferpartie – breit, fest, unnachgiebig.

Seit jener Nacht, als Victor eine Kristallkaraffe an der Fußleiste des Kinderzimmers zerschmettert hatte, um zu demonstrieren, was mit Frauen geschah, die ihre Stimme erhoben, hatte Lily vor zwei Jahren kein einziges Wort gesprochen. Die Kinderpsychologen der Privatklinik in der 74. Straße hatten Begriffe wie selektiver Mutismus, dissoziativer Schock und schwere Entwicklungsregression verwendet. Victor hatte sie vor seinen Kollegen als Idiotin bezeichnet, wenn er glaubte, Mara sei außer Hörweite. Er hatte vor drei Tagen die Unterlagen für ein Schweizer Internat unterschrieben und wartete nur noch auf Maras Tod oder ihre Einweisung in eine Anstalt, um das Kind dorthin zu schicken.

Lily blickte ihren Vater nicht an. Sie weinte nicht. Ihre weit aufgerissenen, steingrauen Augen waren ganz auf ihre Mutter gerichtet.

Mara fing den Blick ihrer Tochter auf. Mit einer Anstrengung, die sie ihre letzten Kräfte kostete, bewegte Mara ihre gebrochene rechte Hand. Ihre Finger ließen sich kaum bewegen, doch Zeige- und Mittelfinger tippten zweimal gegen ihren Oberschenkel – ein scharfer, bedächtiger Rhythmus.

*Laufen.*

Lily rannte nicht.