Lily stieg vom Holzschemel. Sie schloss die schwere Stahltür, bis das Magnetschloss mit einem dumpfen, hydraulischen *Klack* einrastete. Dann drehte sie sich um und ging zurück ins Wohnzimmer.

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Kapitel 3 – Himmel aus Eisen

Auf dem Balkon begann Victor die Geduld zu verlieren.

Die Kälte drang durch seine italienische Wollhose, und Maras Gewicht lastete schwer auf seinen Unterarmen. Er war kein schwacher Mann – er ruderte jeden Morgen auf einem Heimtrainer, der mehr kostete als eine Familienlimousine –, aber Mara war groß, und ihre Kleidung glänzte im Nebel, der sich am Geländer sammelte.

„Das wird langsam langweilig, Mara“, knurrte er und zerrte sie so weit hoch, dass ihr Schlüsselbein gegen das Steingeländer knallte. „Unterschreiben Sie die digitale Freigabeerklärung. Das Tablet liegt da auf dem Tisch. Celeste bringt es Ihnen. Sie müssen nur Ihren Daumen auf den Sensor legen. Dann halte ich Sie an. Ich rufe den privaten Krankenwagen. Sie richten Ihre Arme. Und Sie machen Urlaub.“

Celeste nahm einen Schluck Champagner und lehnte sich in den Nebel hinaus. „Victor, die Nachbarn gegenüber, in Hausnummer 880, werden es merken, wenn du sie hier draußen lässt. Im Penthouse gegenüber brennt Licht.“

„Die Scheibe in Zimmer 880 ist verspiegelt“, schnauzte Victor, ohne sich umzudrehen. „Niemand sieht etwas, außer ich will es. Mara – Daumen runter. Sofort.“

Maras Kopf fiel zurück. Ihre Haut war durchscheinend, Regen vermischte sich mit dem Blut an ihrem Kinn. Ihre Lippen waren blau. Doch als sie ihn ansah, wirkte sie nicht besiegt.

Sie blickte ihn mit einem Ausdruck an, der ihn bis in die tiefsten, urtümlichen Tiefen seines Gehirns erschreckte – ein Ausdruck tiefen, geduldigen Mitleids.

„Er ist… schon… hier“, flüsterte sie.

„Wer ist denn hier? Dein Vater ist tot, Mara! Der alte Bastard ist vor vier Jahren gestorben und hat dir ein Imperium hinterlassen, das du nicht einmal den Mut hattest zu führen! Es ist niemand mehr da!“

*SCHLAG.*

Es war kein Geräusch aus der Wohnung. Es war eine Druckwelle.

Zuerst traf es die nach Süden ausgerichtete Glasscheibe des Penthouses – ein tiefer, seismischer Impuls, der die schweren Scheiben in ihren Aluminiumrahmen erzittern ließ und die Flüssigkeit in Celestes Champagnerglas in konzentrischen Ringen vibrieren ließ.

„Was war das?“, fragte Celeste und senkte ihr Glas, während ihr Blick zur Decke huschte. „Ist im Keller ein Generator explodiert?“

*POMMER. POMMER. POMMER.*

Die Luft über der Fifth Avenue veränderte sich nicht nur; sie wurde heftig turbulent. Der Nebel über dem Central Park wurde plötzlich von einem herabstürzenden Orkan aus verdrängter Luft zerrissen, der Geruch von hochoktanigem JP-8-Kerosin und verbranntem Titan durchdrang die feuchte Herbstnacht.

Aus den dunklen Wolken, die über dem Stausee aufzogen, zeichneten sich drei Gestalten ab.

Sie besaßen keine Navigationslichter. Sie hatten keine Transponder, die sie auf den zivilen Radaranlagen von LaGuardia oder JFK sichtbar gemacht hätten. Es waren massive, kantige, mattschwarze Silhouetten – modifizierte Sikorsky MH-60M Black Hawks, deren Rümpfe bis auf ein schlecht sichtbares graues Greifvogelemblem an den Heckauslegern von allen Markierungen befreit waren.

Sie flogen unterhalb der Gebäudegrenzen.

Sie rasten die Fifth Avenue entlang wie Wölfe durch einen Schützengraben. Der vorderste Hubschrauber legte an der Ecke zur 70. Straße eine scharfe Kurve ein, seine Rotorscheibe war in einem aggressiven Vierzig-Grad-Winkel geneigt, und die Rotorblätter schnitten mit einem ohrenbetäubenden, herzzerreißenden *WHAP-WHAP-WHAP-WHAP* durch die Wolkenkratzerschluchten, das in einem Umkreis von sechs Blocks in alle Richtungen Autoalarme auslöste.

„Was zum Teufel ist das?“, schrie Victor und riss den Kopf herum. „Ist das die Nationalgarde? Was machen die da?“

Der führende Hubschrauber überholte nicht. Er flog ab.

Die gewaltige Maschine drehte sich um ihre Mittelachse, zwölf Meter von der Terrasse im 27. Stock entfernt, und schwebte in der Luft, getragen von einer kreischenden Luftsäule, die die Terrassenmöbel über die Steinterrasse fegte. Schwere Schmiedeeisenstühle rutschten wie Pappe. Die Gasfeuerstelle erlosch im Nu.

Die Seitentüren des Flugzeugs waren weit geöffnet und verriegelt.

Auf dem Kabinenboden war eine M134 Minigun montiert, deren sechs Läufe im Umgebungslicht der Stadt glänzten. Dahinter saß ein Bordmechaniker in voller Fliegerrüstung, das Visier seines Helms völlig undurchsichtig, seine behandschuhten Hände ruhten auf den Spatengriffen.

Auf dem rechten Landegestell des Hubschraubers stand ein Mann, lediglich durch ein einzelnes persönliches Sicherungsseil, das an seinem taktischen Gurtzeug befestigt war, gehalten.

Er trug eine wetterfeste schwarze Kampfjacke, deren Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt waren und seine muskulösen Unterarme freilegten, die von alten Granatsplitternarben übersät waren. Sein Haar war militärisch kurz geschnitten, an den Schläfen ergraut, und sein Gesicht wirkte wie das von Mara, so hart und raubtierhaft.

In seiner linken Hand hielt er einen Megafonlautsprecher, der in seine taktische Kommunikationsausrüstung integriert war.

Er benutzte kein Megafon.

Das war nicht nötig.

Über die externe Lautsprecheranlage des führenden Black Hawk drang eine Stimme durch den Wirbelsturm des Rotorwindes – klar, verstärkt und tödlich:

**„LASS MEINE SCHWESTER WEG, STERLING.“**

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