El sonido era agudo y definitivo, como una vela que se rompe bajo una tormenta oceánica. Los diminutos botones de hueso que sujetaban el cuello se dispersaron por la cubierta de teca del superyate Sovereign, resbalando contra la barandilla de bronce antes de caer en las oscuras y onduladas aguas de la bahía de Biscayne. Un murmullo bajo y colectivo recorrió a los cincuenta multimillonarios reunidos en el salón de popa, sus copas de champán deteniéndose a mitad de camino de sus labios.

Maeve no cayó de rodillas. Estaba perfectamente equilibrada contra el suave vaivén del yate, la mano derecha alcanzando detrás de la espalda para agarrar los bordes de la tela rasgada, el brazo izquierdo presionado contra el pecho para evitar que la prenda se deslizara de sus hombros. La brisa del mar le acariciaba la piel desnuda, poniéndole la piel de galina en los brazos, pero su respiración seguía siendo constante y lenta. Miró a la mujer que sostenía el stylus grabado con punta de diamantes sin rastro de pánico en la mirada.

Se llamaba Maeve De Luca. Para el sindicato internacional de gemas, ella era simplemente la maestra talladora de gemas no acreditada que trabajaba en la cámara del sótano de la casa de diseño de Miami por mil quinientos dólares a la semana. Era quien podía cortar un diamante en bruto de sesenta quilates sin fracturarle el corazón, quien podía alinear la luz de una esmeralda con un solo golpe de cincel de hierro, y quien había pasado nueve semanas puliendo a mano la histórica tiara imperial que actualmente se exhibía en la vitrina blindada del salón. Había elegido el anonimato porque los nombres atraían a los ladrones, y lo único que le importaba era la luz dentro de la piedra.

La mujer que acababa de rasgarse el vestido era Camille Vance.

Camille era hija de un gigante naviero italiano, envuelta en un vestido dorado de lentejuelas brillante con tres filas de perlas del Mar del Sur a juego en la garganta. Había pasado los últimos dos meses presumiendo ante la prensa de su próximo compromiso con Julian Sterling, el capitalista de riesgo que estaba a dos metros cerca del salón de puros, ajustándose la pajarita de seda como si no hubiera pasado nada importante.

La confrontación había comenzado por una inspección. Camille había exigido conservar el rubí birmano de cinco millones de dólares antes de que se abriera la subasta privada, y cuando Maeve se negó, citando el protocolo que prohibía manipular piedras sin engastar sin guantes de algodón, Camille intentó arrebatar la caja de gemas del mostrador de terciopelo. En la lucha, la bandeja se volcó y una única mota microscópica de rubor de joyero rozó la funda dorada de Camille.

“Podrías pasar cincuenta vidas en tu alcantarilla y no permitirte ni un solo hilo de este vestido”, se burló Camille.

Antes de que el supervisor de planta del yate pudiera intervenir, Camille había cogido el estilete con punta de diamante del banco de pulido y lo arrastró por la espalda de Maeve, cortando la pesada ropa de lino para dejar al descubierto su columna y hombros a toda la cubierta.

“Eso os enseñará a rechazar a un invitado que os posee”, dijo Camille en voz alta, girándose hacia los fotógrafos de las revistas de lujo con una sonrisa arrogante y deslumbrante.

La multitud miró, atrapada entre la excitación y un leve disgusto, pero nadie habló.

Julian Sterling dio un paso adelante, dio una calada a su puro cubano y dijo con naturalidad: “Camille tiene razón. El personal que no puede mostrar la deferencia adecuada a los clientes no debería estar a bordo de un buque privado. Que el tender la lleve de vuelta a la marina.”

Maeve miró a Julian. No había dolor en sus ojos, solo la fría indiferencia de una mujer observando a un insecto trepar por una placa de cristal. Conocía a la familia de Julian desde hacía años; Eran monarcas de papel cuya riqueza entera reposaba en balances falsificados y yates alquilados.

Un joyero anciano llamado Thomas salió apresuradamente del camarote VIP con un pesado mantel de lino. “Señorita Maeve, déjeme envolverle esto—”

Camille apartó la tela con la punta de su tacón metálico. “Si tocas esa tela, tu taller pierde la licencia de vendedor mañana, viejo.”

“Camille”, dijo Maeve, su voz baja pero con una autoridad inconfundible que cortaba el zumbido del motor. “Aléjate de Thomas.”

Camille rió con una crueldad aguda. “¿Y qué vas a hacer, pequeño lapidario? Eres un campesino con un vestido roto.”

Levantó la mano para empujar el hombro de Maeve hacia la barandilla de la cubierta—

“Si tu mano se mueve un centímetro más, capitán, le cortarás los dedos o volaré este yate por el agua.”

La voz vino de la puerta principal del salón. Era profundo, áspero y llevaba la aterradora sensación de un cañón cargado.

El salón quedó en silencio absoluto.

De pie bajo el marco cromado de la entrada estaba Matteo De Luca.

Cuarenta años, de hombros anchos y un esmoquin negro cruzado con cuello de seda blanca desabrochado, sus ojos oscuros como cuchillos de obsidiana. Detrás de él estaban el capitán del puerto y tres capitanes uniformados de la autoridad portuaria, con expresiones tan pálidas como sábanas recién planchadas.

Matteo era el indiscutible gobernante de los corredores marítimos del sur—un jefe del sindicato cuya flota de buques portacontenedores transportaba miles de millones de dólares en carga a través de dos océanos, y cuya retribución era legendaria.

Caminó hacia la cubierta trasera sin mirar a Julian, Camille ni a los millonarios congelados.

Los invitados se apartaron rápidamente, prácticamente lanzándose contra las paredes de teca para evitar su sombra.

La mano de Camille cayó inerte a su costado.

Julian Sterling se puso blanco como una sábana, dejando caer su puro sobre la madera pulida.