Elle fouilla de nouveau dans son sac et en sortit un dossier relié en cuir noir, du genre de ceux que les cadres emportent au tribunal.

À l’intérieur se trouvaient des feuilles de calcul, des documents annotés en rouge et des courriels internes.

Elle les a disposés un par un comme des pièces de puzzle.

« Voici leur rapport d’écart d’inventaire. Ils ont déclaré une perte de 20 000 unités au dernier trimestre. Le chiffre réel est plus proche de 70. Voici la liste des fournisseurs. Regardez cette entreprise, ProMed Supply Chain, qui a surfacturé Walsh Biomedical de 15 %. »

« Et devinez à qui il appartient ? À Evans, oncle ? »

« Voici leur rapport de conformité à la FDA. Falsifié. Je l’ai fait réauditer par un organisme indépendant. »

J’ai contemplé le désordre.

Je n’ai peut-être pas fait d’études supérieures, mais je sais reconnaître une mauvaise odeur, et ce rire de dissimulation et de cupidité.

Elle m’a fait glisser un document.

« Ils ne sont pas seulement stupides, ils sont imprudents, et une fois que cela sera rendu public, ils seront fichés. »

J’ai secoué la tête.

« Emily, c’est la guerre. »

“Exactement.”

Elle a sorti trois derniers documents.

Il s’agissait de conventions de procuration signées. Deux émanaient d’actionnaires minoritaires, et une d’une administratrice indépendante nommée Linda Barnes.

« Ils détiennent environ 15 % des parts, mais ils en ont assez que la famille Walsh gère l’entreprise comme son terrain de jeu personnel. Je travaille sur ce dossier depuis des mois. Linda a accepté de me soutenir pleinement si j’obtiens le quorum. »

J’ai plissé les yeux.

«Ainsi, grâce à leur soutien, je peux convoquer un vote exécutif d’urgence et le remporter.»

« Et pourquoi avez-vous besoin de moi ? »

C’est alors qu’elle sortit un dernier papier, plus court, plus simple, un formulaire d’autorisation de procuration.

« Je vous transfère mon vote. »

Je la fixai du regard.

“Quoi?”

« Je reste actionnaire, mais vous détiendrez temporairement les droits de vote. C’est une question d’image. Ils ne pourront pas dire que je ne suis qu’une ex aigrie. Mais s’ils doivent vous rendre des comptes, ils seront bien embêtés. »

Elle hocha la tête.

« Exactement. L’homme qu’ils appelaient concierge, un homme à tout faire de surcroît. »

J’ai regardé le formulaire.

« Pourquoi moi, Emily ? C’est toi qui as élaboré ce plan. Tu devrais le mener à bien. »

« Oui, » dit-elle. « Mais cette partie, cette partie est à toi. »

Elle se pencha plus près.

« Ils ont insulté l’homme qui, en faisant des doubles quarts, assurait l’approvisionnement en électricité. L’homme qui mangeait des restes de spaghettis à midi pour que je puisse acheter des kits de robotique. Ils se moquaient de lui dans leurs chuchotements de club privé. Et maintenant, il va présider leur conseil d’administration. »

Je n’ai pas bougé.

Mes mains étaient encore sur la table, mais elles tremblaient.

Non pas par peur, mais par quelque chose de plus ancien, quelque chose que je n’avais pas ressenti depuis des années.

L’orgueil, peut-être. La rage, les deux.

«Vous voulez vraiment que je m’assoie à cette table?»

« Je te veux à sa tête. »

« Tu en es sûr ? »

Elle sourit.

Non pas comme une fille, mais comme un général transmettant ses derniers ordres.

« Je n’ai jamais été aussi sûr de rien. »

J’ai pris le stylo et j’ai signé.

Elle referma le dossier et le remit dans son sac comme si de rien n’était.

« La réunion est jeudi », dit-elle. « Soyez prêts. Portez un vrai tailleur cette fois-ci. »

« Je n’ai pas de vrai costume. »

“Vous serez.”

Elle finit sa bière et jeta la bouteille vide dans l’évier avec un bruit sec.

Puis elle se dirigea vers la chambre d’amis comme si elle habitait encore là, comme si c’était une simple soirée de retour de l’université.

Je suis restée dans la cuisine, les mains à plat sur la table, devant moi, réalisant à quel point elle était allée loin pour me protéger.

Ni avec des larmes, ni avec des câlins, mais par la force.

Ma petite fille n’avait pas besoin d’être sauvée.

Elle est revenue avec un plan pour incendier l’endroit.

Jeudi matin, Emily m’a lancé un costume gris anthracite encore emballé dans du plastique.

« Sur mesure. Vous me remercierez plus tard », dit-elle.

C’était rigide, trop propre.

Je n’avais jamais rien porté de pareil.

J’étais habitué aux pantalons de travail en toile et aux bottes capables de résister à une chute d’un ascenseur.

Mais je l’ai enfilée, je l’ai boutonnée et j’ai lacé les chaussures en cuir qu’elle avait laissées près de la porte.

Quand je me suis regardé dans le miroir, je n’ai pas vu un concierge.

J’ai vu quelqu’un qu’ils allaient regretter d’avoir sous-estimé.

Nous sommes entrés au siège social de Walsh Biomedical Systems à 9h04, 4 minutes après le début de la réunion du conseil d’administration.

Emily n’a pas frappé.

Elle poussa les portes en verre dépoli comme si l’immeuble lui appartenait.

Dans la salle de réunion, tout le monde se retourna en même temps.

Douze personnes, une longue table en acajou, des tableaux en cristal, des blocs-notes alignés comme s’ils s’attendaient à un lancement de produit, pas à un peloton d’exécution.

Richard Walsh était assis en bout de table, vêtu d’un costume de la marine qui coûtait probablement plus cher que ma première voiture.

Il s’est levé dès qu’il nous a vus.

« Vous n’avez pas le droit d’entrer ici », a-t-il rétorqué sèchement.

Emily n’a même pas cligné des yeux.

«Lisez les statuts.»

« Il s’agit d’une séance à huis clos. »

« Je suis une cadre dirigeante », intervint-elle, « tout comme mon mandataire. »

Elle m’a désigné du doigt.

Il avait l’air d’avoir avalé une punaise.

«Vous bluffez.»

Emily ouvrit calmement sa mallette et en sortit un seul document.

« Déposé lundi. Vérifié par le secrétaire général. Vous avez reçu une copie. »