Les mains tremblantes, Clara prit un torchon sur la console de l’entrée, refusant de toucher le bois. Elle s’agenouilla, s’aida à soulever le carton à l’intérieur avec le torchon, puis claqua la lourde porte d’entrée et verrouilla les deux pênes dormants et le loquet de sécurité.
Elle transporta le récipient jusqu’à l’îlot de cuisine, les suspensions lumineuses éclairant le ruban adhésif noir grossier. Ses mains tremblaient tellement qu’elle faillit laisser tomber les ciseaux en coupant le ruban.
Le couvercle s’ouvrit avec un grincement sourd. À l’intérieur, posés sur un lit de coton sec, se trouvaient un téléphone à brûleur en laiton et une simple photographie Polaroid.
Clara ramassa la photo. Elle avait été prise à travers la fenêtre de la chambre de Lily, au premier étage, depuis l’érable de leur jardin. L’horodatage, imprimé en jaune vif dans un coin, indiquait : 3 h 14, aujourd’hui.
Soudain, le téléphone à incandescence se mit à vibrer violemment contre le bois.
