Augustine a répondu :

« C’était le cas. Ça s’appelait du bon sens. »

LA DERNIÈRE RENCONTRE

J’ai croisé Delphine une fois après sa démission.

Elle habitait toujours à Wakefield.

Nous nous sommes croisés par hasard dans une quincaillerie.

Elle achetait du terreau de jardin.

J’achetais des raccords hydrauliques.

Pendant un moment, nous sommes restés dans la même allée.

Elle avait l’air plus âgée.

Moi aussi.

« Vous avez détruit cette communauté », a-t-elle dit doucement.

J’ai envisagé de répondre sèchement.

Au lieu de cela, j’ai dit : « Non. »

Ses yeux se sont durcis.

« Vous avez vidé le lac. »

« J’ai exploité mon système d’irrigation. »

« Vous saviez ce que ça ferait. »

« Oui. »

« Des gens ont perdu quelque chose qu’ils aimaient. »

J’ai fait oui de la tête.

« C’est vrai. »

Cela a semblé la surprendre.

Puis j’ai continué.

« Ils ont perdu quelque chose qu’on leur avait vendu comme étant le leur. »

Elle a détourné le regard.

« Même résultat. »

« Non. »

J’ai ramassé les raccords.

« Parce qu’une version est de ma faute. »

Je suis passé devant elle.

Elle n’a pas suivi.

LE REMMPLISSAGE

Il a fallu des mois au réservoir pour s’en remettre.

La fonte des neiges a aidé.

La pluie de printemps a aidé.

L’année suivante, l’eau recouvrait à nouveau la majeure partie du bassin.

Mais cette fois, rien ne flottait dessus.

Pas de marina.

Pas de bateaux de plaisance.

Pas de bannières Wakefield.

Juste onze hectares d’eau retenus pour l’irrigation.

Un matin d’avril, j’ai longé la rive est avec Merritt.

Elle s’est arrêtée là où se trouvait autrefois le pavillon.

« Ça te manque, un peu de tout ça ? »

« Le pavillon ? »

« La bagarre. »

J’ai ri.

« À soixante-dix-sept ans ? »

« Tu avais l’air plein d’énergie. »

« J’étais en colère. »

« Parfois, ça donne de l’énergie. »

Nous avons atteint l’emplacement de l’ancien quai.

De la jeune herbe recouvrait une grande partie du sol remué.

Merritt a regardé par-delà l’eau.

« Tu connais le plus ironique ? »

« Quoi ? »

« S’ils étaient venus te voir il y a seize ans avec une proposition raisonnable et avaient offert une compensation équitable, tu aurais peut-être accordé un accès limité. »

Elle avait raison.

Je n’avais jamais détesté les voisins profitant de l’eau.

Ce que je détestais, c’était qu’on me dise que je ne contrôlais plus ce que je possédais.

Il y a une énorme différence entre la permission et le droit acquis.

La permission commence par demander.

Le droit acquis commence par supposer.

Wakefield avait sauté la première étape pendant seize ans.

LE JOURNAL DE BORD

De retour à la maison, j’ai ouvert le journal d’irrigation.

Les pages remontaient à des décennies.

Précipitations.

Estimations de débit.

Réglages des vannes.

Entretien.

Réparations.

Rien de dramatique.

L’agriculture est principalement constituée de dossiers de choses ordinaires répétées avec soin.

Je suis tombé sur la page où j’avais écrit au sujet de la dérivation.

Puis j’ai ajouté une autre entrée en dessous.

Prise d’eau orientale rétablie pour l’alimentation du réservoir suite à la saison d’irrigation et au règlement foncier final. Réservoir en cours de remplissage. Structures de rivage retirées. Affaire classée.

J’ai posé le stylo.

Les gens ont demandé plus tard si je me sentais coupable de ce qui était arrivé à Wakefield Shores.

Ma réponse dépend de qui ils veulent parler.

Est-ce que je suis désolé pour les familles qui ont acheté des maisons en croyant à des publicités qui auraient dû être exactes ?

Oui.

Suis-je désolé pour les membres du conseil d’administration qui ont fait confiance à des documents qu’ils auraient dû vérifier ?

Parfois.

Suis-je désolé pour Augustine, qui a posé la bonne question avant que le deuxième quai ne soit installé et qui a été ignoré ?

Absolument.

Est-ce que je regrette d’avoir empêché une HOA de traiter mon réservoir privé comme une propriété lui appartenant ?

Pas une seule seconde.

Delphine s’était un jour tenue sur mon rivage pendant qu’un moutonnier enfonçait de l’acier dans le lit de mon réservoir.

Elle avait dit à son équipe que j’étais un vieux monsieur qui écrivait des lettres.

Elle avait raison sur un point.

J’ai écrit des lettres.

Deux d’entre elles ont compté plus que tous les discours qu’elle a prononcés, que toutes les brochures glacées imprimées par le promoteur et que toutes les résolutions de conseil votées par Wakefield.

Parce que ces lettres prouvaient quelque chose de très simple.

Je n’ai jamais consenti.

Pendant seize ans, la vérité est restée cachée dans des enveloppes recommandées, des registres de comté, des relevés topographiques, des permis et un décret sur l’eau que n’importe qui aurait pu lire.

Personne n’avait besoin d’influence pour la trouver.

Personne n’avait besoin d’un badge du FBI.

Personne n’avait besoin de relations politiques.

Il fallait quarante minutes au bureau des hypothèques et la volonté d’accepter la réponse.

Le réservoir a toujours été à moi.

Le rivage a toujours été à moi.

Et le droit d’exploiter mon système d’irrigation était là bien avant que quiconque ne vende la première maison « au bord de l’eau ».

La seule chose qui a changé, c’est qu’après seize ans, j’ai enfin arrêté de laisser les autres prétendre le contraire.

Fin

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