A la mañana siguiente, antes del amanecer, me senté en mi escritorio con las gafas de lectura puestas y todos los documentos relacionados con la casita extendidos frente a mí.
La escritura de propiedad.
El seguro.
Los recibos del impuesto sobre la propiedad.
Las cuentas de los servicios públicos.
Mi nombre aparecía en todas partes.
Eleanor Whitmore.
Única propietaria.
A las ocho y media llamé a Margaret Shaw, una abogada de Portland que me había ayudado a resolver un problema con los límites de una propiedad varios años antes.
Se lo conté todo.
Solo tuvo que hacerme unas cuantas preguntas antes de que su voz cambiara.
—Eleanor, ¿autorizó alguna obra de construcción?
—No.
—¿Firmó algún contrato de administración de la propiedad?
—No.
—¿Autorizó a alguien a anunciar la propiedad para alquileres de corta duración?
—No.
Hubo una pausa.
—¿Sabe cómo consiguieron acceso a la casa?
—Hace años le di a Julian una llave de repuesto para emergencias.
—¿Y los ingresos del alquiler?
—No tengo ni idea de adónde va ese dinero.
Margaret soltó el aire lentamente.
—De acuerdo. No vuelva a enfrentarse a ellos por ahora. Envíeme capturas de pantalla del anuncio si consigue encontrarlo. Haré que alguien inspeccione la propiedad hoy mismo.
—¿Qué podemos hacer?
—Primero, determinar exactamente qué han hecho. Segundo, impedir que sigan adelante.
Miré la fotografía de Robert que tenía sobre el escritorio.
—¿Y qué pasa con los huéspedes?
—Si los alquileres no estaban autorizados, podemos impugnar los anuncios. Pero debemos gestionar con cuidado las reservas que ya existen. Los huéspedes no son quienes le han hecho daño.
Eso me importaba.
No quería que familias inocentes se quedaran sin alojamiento porque Vanessa les había mentido.
Margaret continuó:
—¿Y, Eleanor?
—¿Sí?
—Si alguien ha firmado su nombre en algún documento, dígamelo inmediatamente.
Me quedé paralizada.
—Yo no he firmado nada.
—No es eso lo que le he preguntado.
Una sensación helada me recorrió el cuerpo.
Aquella misma tarde, Margaret envió a un investigador a la casita.
Al anochecer, me llamó de nuevo.
La vieja terraza había desaparecido, efectivamente.
La cocina había sido remodelada parcialmente.
Habían sustituido los herrajes originales de latón por cerraduras electrónicas.
Habían colocado discretamente un cartel de una empresa de alquileres cerca de la entrada del camino de acceso.
Pero había algo más.
—Hay una factura del contratista adjunta a una solicitud de permiso de obras —dijo Margaret.
Apreté el teléfono con más fuerza.
—¿Qué tipo de permiso?
—Obras estructurales exteriores.
—¿Y?
—La autorización del propietario lleva su firma.
Me puse de pie.
—Yo nunca firmé eso.
—Me imaginaba que diría eso.
Durante un largo momento, ninguna de las dos habló.
Entonces Margaret dijo en voz baja:
—Eleanor, esto ya no es simplemente una disputa familiar.
Miré por la ventana las luces navideñas reflejadas en el cristal oscuro.
En algún lugar de arriba, Vanessa se rio de algo que había dicho Julian.
Por primera vez desde que había escuchado su conversación, mi serenidad se resquebrajó.
No porque hubieran arrancado mi terraza.
No porque hubieran alquilado mi casa.
Sino porque alguien había firmado con mi nombre.
Y, en aquella casa, solo había dos personas que necesitaban tanto mi autorización como para llegar al extremo de falsificarla.
