La bofetada cayó sobre la cocina blanca como un trueno, y Camille Moreau tuvo que agarrarse a la encimera para evitar caer sobre su barriga de ocho meses de embarazo.

Con su traje azul medianoche, Édouard Valmont parecía más furioso por haberse arrugado la camisa que por haber golpeado a su esposa. Los ventanales de su apartamento en el distrito 16 reflejaban París a lo lejos: las luces de los muelles, los tejados grises, la Torre Eiffel envuelta en una fina niebla. Todo parecía elegante, silencioso, controlado. Excepto el labio de Camille, entreabierto en la comisura.

El bebé se movió de repente. Camille se puso ambas manos sobre el vientre, como si pudiera formar una barrera con las palmas.

—No eres nada sin mí —gruñó Edward—. ¿Lo entiendes? Nada. Una chica perdida a la que rescaté de su ridículo taller.

Camille lo miró. Durante cuatro años, él había repetido esa frase de diferentes maneras. En la mesa, delante de sus socios. En cenas benéficas donde su madre, Geneviève Valmont, lo llamaba con una sonrisa gélida «el decorador afortunado». En inauguraciones de galerías, cuando sus amigos bromeaban sobre el milagro de haberse casado con un hombre como Édouard.

Todos desconocían una cosa.

Camille nunca había necesitado el dinero de los Valmont.

Pero ella había optado por guardar silencio. Primero por orgullo. Luego por amor. Luego por miedo.

—Mañana llamarás a mi abogado —continuó Edward—. Dirás que lo entendiste mal. Que estabas nerviosa. Que todo este asunto de la separación es una crisis de embarazo.

— No.

La palabra salió baja, casi suave.

Edward sonrió con suficiencia.

– Indulto ?

— Ya he llamado a mi abogado.

La ira cruzó su rostro como una sombra.

Se llevó la barbilla entre los dedos. Camille percibió el aroma de su costosa colonia, la que solía usar antes de las reuniones de la junta directiva y los almuerzos en el Cercle. Antes, ese aroma le había recordado sus primeros tiempos, los cafés bajo la lluvia cerca de Saint-Sulpice, los domingos comprando libros de segunda mano. Ahora, le daban ganas de alejarse.

—¿Con qué crees que puedes amenazarme? ¿Con tus archivos? ¿Tus fotos? ¿Tus grabaciones?

Camille no respondió.

Debajo de un paño, sobre la superficie de trabajo, un teléfono seguía grabando.

Durante seis semanas, había estado preparando su partida. Certificados médicos. Mensajes de voz. Extractos bancarios. Declaraciones del cuidador. Copias de transferencias sospechosas a empresas de consultoría. Todo estaba en manos de la abogada Salomé Berthier, en un archivo que Camille simplemente había titulado: “Partida”.

Pero las pruebas no protegieron el vientre.

Edward se inclinó hacia ella.

—¿Quién vendrá a salvarte, Camille? ¿Tu padre ausente? ¿Tu madre muerta? ¿Tus sueños de ser una chica independiente?

En ese instante, un sonido tenue rompió el silencio.

El ascensor privado acababa de detenerse en ese piso.

Edward palideció.

— Nadie tiene el código.

Las puertas se abrieron.

Primero entraron dos hombres de traje. Luego un tercero, un hombre mayor, con un abrigo oscuro sobre el brazo, cabello plateado y una mirada tranquila pero terrible.

Camille se olvidó de respirar.

Antoine Moreau, fundador del grupo Moreau Patrimoine, observó la mejilla enrojecida de su hija, su labio herido, su vientre abultado.

Edward dio un paso atrás.

– Quién eres ?

Antoine se quitó los guantes lentamente.

— El hombre cuya hija acabas de tocar.

PARTE 2

Edward esbozó una mueca de desprecio, pero su risa se apagó cuando uno de los hombres le tendió una tableta.

—Lee —dijo Antoine.

Édouard tomó la pantalla con desprecio. Entonces sus dedos se congelaron.

El grupo Valmont Promotion, sus edificios, sus préstamos, incluso el apartamento que exhibía como un trofeo ante todos sus invitados, dependían de una deuda que Moreau Patrimoine había adquirido esa misma mañana. Una cláusula al pie del acuerdo de accionistas autorizaba al acreedor mayoritario a tomar el control en caso de ocultación financiera.

Édouard lo releyó dos veces.

— Eso es imposible.

—No —respondió Antoine—. Está firmado.

Camille miró a su padre, sin comprender del todo. No había hablado con él en meses. Su relación había sido como una puerta entreabierta desde la muerte de su madre, Hélène. Antoine siempre había querido protegerla tomando decisiones. Camille siempre había querido respirar huyendo.

Sin embargo, se acercó sin invadirla.

—¿Puedes caminar?

Ella asintió.

– Sí.

— Su médico está abajo. También el señor Berthier. Después, usted decide adónde ir. A mi casa, a un hotel, a casa de un amigo, a cualquier sitio. Seguiré sus instrucciones.

Esas últimas cuatro palabras hicieron temblar a Camille más que la bofetada.

Edward levantó la cabeza de repente.

— Camille, vamos a hablar a solas.

Cogió su abrigo de la silla.

— No.

— Eres mi esposa.

— Ante todo soy la madre de este niño. Y esta noche me voy.

En el ascensor, Antoine no tocó a su hija. Permaneció a su lado, con las manos entrelazadas, como un hombre que finalmente comprendía que salvar a alguien no le daba derecho a poseerlo.

Cuando las puertas se cerraron, Camille vio desaparecer el rostro de Edward.

Por primera vez, ella no era la que tenía miedo.

PARTE 3

El médico confirmó que el bebé estaba bien, aunque Camille necesitaba descansar. La señora Salomé Berthier la esperó entonces en una pequeña y discreta sala de estar en el edificio contiguo, con dos carpetas de cartón y una voz lo suficientemente tranquila como para evitar que el mundo se derrumbara.

“Podemos solicitar una orden de protección mañana mismo”, dijo. “Pero no tienes que decidirlo todo esta noche”.

—Decidiré esta noche.

Antoine, que estaba de pie cerca de la puerta, hizo un movimiento.

Camille lo vio.

— Esta parte es privada, papá.

Por un instante, reapareció el viejo Antoine: aquel que dirigía equipos enteros, que llamaba a tres expertos antes de que su hija terminara una frase, que confundía amar con organizar. Luego bajó la mirada.