Dominic trat langsam neben sie auf den Balkon. Seine Knöchel waren weiß um den Griff seiner Pistole. Sein Kiefer war so angespannt, dass ein Muskel in seiner Wange unregelmäßig zuckte.
„Sie wollten kein Lösegeld“, flüsterte Dominic mit gefährlich hohler Stimme. „Wenn sie Geld gewollt hätten, hätten sie sich schon vor Monaten gemeldet.“
„Sie wollten wissen, was in seinem Kopf vorgeht“, sagte Clara leise, während ihr der kalte Wind die Haare ins Gesicht peitschte. Sie blickte hinunter auf das Balkongeländer, wo ein kleines Stück dunkler Stoff an einer schmiedeeisernen Schnörkel verhakt war.
Sie griff danach und löste vorsichtig den Stoff. Es war ein Fragment eines maßgeschneiderten Wollärmels – aus genau demselben Material wie die Anzüge, die die leitenden Hausangestellten im Herrenhaus trugen.
Sie drehte sich um und reichte Dominic den Fetzen.
Dominic starrte auf das Stück Stoff in seiner Handfläche. Die Farbe war unverkennbar. Anthrazitgrau. Die Uniform, die ausschließlich Mrs. Hargrove und dem inneren Kreis der Hausverwalter vorbehalten war, die Zugang zu allen gesicherten Gängen des Anwesens hatten.
Der Verrat kam nicht von außerhalb der Tore.
Es stand direkt unten und schenkte Morgenkaffee ein.
