Cuando Camille entró en la cocina, su hermana tenía sangre seca bajo la nariz, un ojo casi cerrado y las manos apretadas contra las ruedas de su silla.

—Gracias por venir esa noche.

Camille sintió que se le cerraba la garganta.

—Me llamaste.

-Sí.

Léa miró a su alrededor: su apartamento, sus libros, sus plantas, sus llaves sobre la mesa.

—Pero ahora, si te llamo, no será para que vengas a salvarme.

Camille sonrió a pesar de sus lágrimas.

—Entonces, ¿por qué?

Léa señaló la cafetera.

—Porque eres la única persona que conozco que conduciría durante horas para tomar un café tan malo.

Se rieron.

Camille bajó hasta su coche.

El cielo estaba despejado.

Su teléfono sonó justo cuando arrancaba el coche.

Por un instante, sintió un nudo en el estómago, como le había ocurrido en el pasado.

Luego miró la pantalla.

Pasto.

Camille respondió de inmediato.

-¿Qué es?

Al otro lado de la línea, su hermana se reía.

—Olvidaste tu bufanda.

Camille cerró los ojos.

Y esta vez, cuando oyó la voz de Léa por teléfono, no había sangre, ni miedo, ni gritos de auxilio.

Simplemente una hermana que podía colgar el teléfono cuando quisiera, abrir o cerrar su propia puerta, elegir quién entraba en su vida y saber que, dentro de su casa, nadie era dueño de nada de ella.