El cajón oculto se encontraba tras un panel extraíble debajo de la tercera estantería.
Solo Dante y Marco conocían el mecanismo.
O se suponía que lo conocían.
Dentro reposaban documentos demasiado delicados para la caja fuerte de la casa.
Y el sello de bronce de Moretti.
Estaba allí.
Exactamente donde debía estar para cualquiera que no se hubiera memorizado su posición.
Dante sí.
Cada mañana lo colocaba con el águila mirando al norte y su borde alineado con un arañazo en el terciopelo.
Ahora el águila miraba al norte.
Pero el sello estaba tres milímetros a la izquierda.
Alguien lo había quitado.
Luego lo había vuelto a colocar con cuidado.
Casi con el cuidado suficiente.
Dante lo levantó.
Sin daños.
Sin residuos visibles.
Le dio la vuelta.
Una leve marca permanecía a lo largo de un borde.
Cera.
Azul.
La familia Moretti usaba lacre negro.
La familia Romano usaba azul.
Dante llamó a Marco.
Su primo llegó en menos de un minuto.
—¿Qué pasó?
—Cierra la puerta.
Marco lo hizo.
Dante colocó el sello sobre el escritorio.
—¿Quién entró hoy en esta habitación?
—Tú. Yo. El servicio de limpieza a las ocho. Isabella a las once porque me dijiste que la dejara buscar su bufanda.
—¿Te lo dije?
La expresión de Marco cambió.
—Dijo que sí.
Dante lo miró fijamente.
Marco maldijo.
—Víctor Bellini llegó a la una y veinte.
—¿Dónde está?
—En el salón de invitados.
—Que se quede ahí.
—¿Por qué?
—Sofía vio a Isabella sacar esto.
Marco miró el sello.
Luego hacia la puerta.
—¿El niño?
—El niño.
—¿Le crees a un niño de tres años?
—Yo le creo a la cera.
Eso zanjó la discusión.
En quince minutos, la casa cambió sin que se notara.
No se oyeron portazos.
No aparecieron armas.
Los invitados seguían bebiendo.
El personal de cocina seguía preparando la cena.
Víctor Bellini permanecía en el salón con un café que no había pedido.
Isabella Conti bajó las escaleras vestida de seda color crema y diamantes que habían pertenecido a la madre de Dante.
Le dio un beso en la mejilla.
—Desapareciste.
—Trabajo.
—Prometiste que esta noche no hablaríamos de negocios antes de la cena.
Dante la miró.
Llevaban once meses comprometidos.
Isabella tenía treinta y siete años, una belleza natural, hija de una familia respetable, culta, serena, con una memoria prodigiosa para los cumpleaños y una gran facilidad para olvidar los nombres de los sirvientes.
Dante nunca había llamado amor al compromiso.
Ella tampoco.
Era estabilidad.
Una alianza que no ofendía a nadie.
Quizás eso debería haberle alertado.
—¿Dónde estabas después de comer? —preguntó.
Su sonrisa permaneció.
—Arriba.
—¿Por qué?
—Mi bufanda.
—¿La encontraste?
—Sí.
—¿Dónde está?
Una pausa.
Pequeña.
Pero ahí estaba.
—En mi habitación.
Dante asintió.
—Bien.
Se marchó.
Detrás de él, Isabella dijo: —¿Dante?
Él no se giró.
Las imágenes de seguridad solo contaban una parte de la historia.
A la 1:46, Isabella entró en el pasillo del tercer piso.
A la 1:53, la imagen de la cámara se congeló durante noventa y un segundos.
A la 1:55, apareció caminando hacia las escaleras.
A las 2:07, Victor Bellini entró en un baño de la planta baja.
Un pasillo de servicio conectaba ese baño con la antigua escalera trasera.
El sistema no había fallado.
Alguien lo había manipulado.
Marco miró fijamente el monitor.
«Acceso interno».
«Sí».
«¿Seguridad?»
«O alguien que paga seguridad».
Examinaron el sello de bronce con lupa.
Cera azul.
Luego, el contrato que esperaba en el estudio de Dante.
Una cláusula había sido modificada.
No lo suficientemente visible para una lectura casual.
El borrador final que Dante revisó esa mañana otorgaba el control conjunto de tres almacenes a una nueva sociedad holding si la dirección de Moretti quedaba «incapacitada o no podía ejercer su autoridad».
En la copia que esperaba la firma, faltaba una palabra:
Conjunta.
El control se transferiría directamente a la sociedad holding.
La empresa se había constituido seis semanas antes.
Sus beneficiarios finales estaban ocultos tras dos fideicomisos.
Marco encontró la primera conexión en menos de una hora.
Víctor Bellini.
La segunda tardó más.
Isabella Conti.
Dante leyó los documentos dos veces.
Luego una tercera.
Marco caminaba de un lado a otro.
«Iba a hacerte autenticar el acuerdo modificado con tu propio sello».
«Sí».
«¿Y luego qué? ¿Espero que no te hayas dado cuenta?».
«No».
Dante tocó la cláusula de incapacidad.
Marco se detuvo.
«Dante».
«Averigua qué pasa después de la cena».
Lo hicieron.
El vino destinado a Dante había sido cambiado.
No estaba envenenado.
Algo más sutil.
Un sedante recetado disuelto en la botella, suficiente para dejarlo incapacitado, confundido, y tal vez con problemas de salud si se mezclaba con alcohol y su medicación para la presión arterial.
Llamarían a una ambulancia.
El acuerdo ya tendría su firma y sello. El control temporal de los almacenes se trasladaría mientras los médicos lo evaluaban.
Para cuando se recuperara, los registros de carga podrían desaparecer.
Los activos podrían ser trasladados.
Las pruebas podrían convertirse en papeleo.
Marco miró fijamente el resultado del laboratorio.
«Iban a drogarte».
Dante miró hacia el comedor.
«No».
«¿Qué?»
«Iban a hacer que todos me vieran debilitarme».
Eso era más valioso.
Cinco familias seguían el poder.
Si Dante parecía incapaz en el mismo momento en que los documentos firmados transferían el control, hombres que jamás apoyarían un golpe de estado podrían aceptar una transición.
Sin derramamiento de sangre.
Sin traición pública.
Solo procedimiento.
Ese era el estilo de Isabella.
El rostro de Marco se ensombreció.
«¿Qué quieres que haga?»
Diez años antes, Dante habría respondido de inmediato.
Cerrar las puertas.
Separarlos.
Hacerlos hablar.
La vieja solución de Moretti.
Entonces, una vocecita llegó desde la cocina.
Sophia riendo.
Tres años.
Comiendo el pastel que había conseguido a través de un capo de la mafia tras descubrir accidentalmente una conspiración.
Dante miró la cera azul del sello de bronce.
—Llama a mi abogado.
Marco parpadeó.
—¿Y?
—Investigadores estatales.
Otro parpadeo.
—Dante.
—Falsificaron documentos, manipularon medicamentos, accedieron a sistemas de seguridad e intentaron un robo financiero.
