Della Hart dejó con cuidado la jarra de agua con ambas manos, pero cuando su puño se deslizó hacia atrás, se reveló un moretón oscuro en su muñeca.

El silencio en el gran comedor era absoluto, un vacío sofocante que absorbía la suave y elegante calidez de las arañas de cristal. Las altas velas de color marfil seguían ardiendo con constancia, sus reflejos brillando en las molduras doradas del techo.

Beatrice se aferró al borde de la mesa de nogal pulido, con los nudillos blancos. Comprendió que discutir contra el terror evidente de la criada era una batalla perdida, así que intentó cambiar de estrategia, con el objetivo de aprovechar su autoridad como futura matriarca de la casa.

—Ronan, esto es totalmente inapropiado —afirmó Beatrice, con un marcado acento estadounidense—. Podemos hablar de la disciplina del personal en privado. Tenemos invitados. Debemos mantener la compostura.

—¿Acaso mis invitados se ofenden por la búsqueda de la verdad en mi propia casa? —preguntó Ronan a la silenciosa habitación. Ni un solo hombre ni una sola mujer se movieron ni pronunciaron palabra en respuesta.

Volvió a centrar su atención en el niño pequeño que estaba sentado a su lado.

El ángulo de la cámara cambió a un primer plano de Micah.

El niño de seis años permanecía sentado, rígido, en su sillón de terciopelo color champán. Miraba más allá de la tela oscura del traje a medida de su padre, fijamente a Beatriz. La piel clara y sonrosada de sus mejillas estaba pálida. Durante meses, Beatriz lo había aterrorizado hasta el punto de obligarlo a guardar silencio, amenazándolo en las sombras de la mansión desde el día en que vio a su madre caer por la gran escalera de mármol. Beatriz había convencido a todos de que había sido un accidente, pero el pequeño conocía la horrible verdad.

Sentir la presencia imponente y reconfortante de su padre, que se erguía como un escudo físico entre él y el monstruo al otro lado de la mesa, le infundió a Micah una repentina y desesperada oleada de valentía. Miró a Della, la criada que siempre le había demostrado una bondad exquisita, y supo que debía protegerla.

Sus hombros se encogieron hacia adentro en un gesto protector. Respiró hondo con dificultad.

“Tú también empujaste a mamá.”

Micah habló en voz baja. Su voz era débil y temblaba de miedo, pero su acento estadounidense transmitía una claridad absoluta y devastadora. Sus palabras resonaban en las paredes revestidas de marfil y los espejos dorados, imposibles de malinterpretar.

La implicación absoluta y aterradora de las palabras de la niña resonó en el comedor. Beatriz no solo había agredido a una sirvienta; había asesinado a la esposa del jefe de la mafia, haciéndolo pasar por un trágico accidente para allanar su camino al trono.

Un grito colectivo de horror recorrió a los invitados sentados. En el violento e impredecible mundo de la mafia estadounidense, la violencia era moneda de cambio, pero el asesinato de la esposa de un jefe por un supuesto amigo de la familia era un acto de alta traición que exigía una respuesta apocalíptica.

La piel clara y sonrosada de Beatriz palideció por completo. Sus ojos se abrieron de par en par, presa de un pánico absoluto. Miró frenéticamente alrededor de la mesa, buscando desesperadamente un aliado entre las docenas de poderosos miembros del sindicato, pero los rostros que la miraban eran impasibles e implacables. Los brillantes y luminosos colores de la cena de compromiso quedaron manchados para siempre por la revelación de semejante crueldad calculada y psicopática.