—Que lo intenten —dije en voz baja—. Porque no voy a firmar ni un solo papel. Y no voy a retirar ni una sola acusación.
Marcus esbozó una sonrisa tensa y peligrosa. «Bien. Entonces vayamos a la comisaría y asegurémonos de que ninguno de ellos salga de una celda antes del viernes por la noche».
La sala de interrogatorios del Departamento de Policía de Boston olía a café rancio de cafetería y desinfectante industrial. A través del espejo unidireccional, observé a Richard sentado en la mesa de metal, sin chaqueta y con el cuello de la camisa desabrochado. Frente a él se sentaba su abogado defensor corporativo, Bradley Vance, el hermano menor de Marcus, con quien no tenía relación, y un hombre conocido por defender a malversadores de cuello blanco.
«Se niegan a admitir la falsificación», dijo el detective Miller, entrando en la sala de observación con dos gruesas carpetas de papel manila. «Richard afirma que tenía autorización verbal de usted antes de su supuesta partida. Insiste en que el sello notarial era una autorización administrativa previa».
—La autorización previa para trámites administrativos no existe según el Capítulo 183 de las Leyes Generales de Massachusetts —replicó Marcus, de pie a mi lado con las manos metidas en los bolsillos del pantalón—. Se trata de falsificación de escritura de propiedad, delito punible con hasta diez años de prisión estatal.
—El juez de fianzas ha fijado su comparecencia para mañana por la mañana —continuó Miller, mirándome con sincera compasión—. Tu madre y tu hermana han pagado una fianza de diez mil dólares en efectivo a través de un fiador de emergencia. Pero tu padre permanecerá detenido durante la noche debido a los daños materiales y a la investigación por fraude en curso.
—¿Quién pagó la fianza de Chloe? —pregunté, con la intuición a flor de piel—. Las cuentas bancarias de mis padres fueron congeladas el mes pasado tras el impago de sus líneas de crédito.
Miller abrió la segunda carpeta. «Una transferencia bancaria privada se originó desde una entidad registrada como Vanguard Bridge Holdings. El firmante de la cuenta es un hombre llamado Julian Mercer».
Marcus se enderezó al instante. “¿Julian Mercer? ¿El prestamista depredador de capital privado del sur de Boston?”
—¿Lo conoces? —pregunté, dirigiéndome a Marcus.
«Todo el mundo en el sector inmobiliario comercial de Boston conoce a Julian Mercer», advirtió Marcus con tono sombrío. «Opera en los márgenes más bajos de las finanzas legales. Presta capital a herederos irresponsables de fondos fiduciarios y promotores inmobiliarios sobreendeudados con un interés del treinta por ciento, respaldados por agresivas garantías personales. Cuando incumplen sus pagos, Mercer no solo les embarga sus bienes, sino que desmantela sistemáticamente toda su vida personal».
Volví a fijar mi atención en el cristal. Richard golpeaba la mesa de metal con el puño, gritándole a su abogado. A través del altavoz de la pared, su voz amortiguada resonaba en la habitación.
“…¡No me importa lo que cueste, Bradley! ¡Clara es mi hija! ¡Se rendirá ante la presión! ¡Jamás se me ha enfrentado en toda su vida! ¡Presenta una orden judicial de emergencia alegando que es mentalmente incapacitada y que el fideicomiso de Arthur se constituyó bajo influencia indebida!”
—Richard, cállate —espetó Bradley Vance a través del audio—. ¡La chica tiene una grabación en 4K donde se te ve ordenando a un cerrajero que rompa su cerrojo! ¡También tiene una grabación donde se te escucha bebiendo el licor de su abuelo mientras hablan de un cierre de transacción ilegal! Si impugnas el fideicomiso de Arthur en el tribunal testamentario, Marcus te obligará a presentar tus registros financieros como prueba, ¡y todos los bancos de Nueva Inglaterra exigirán el pago de tus préstamos comerciales mañana al mediodía!
Me aparté del cristal. La arrogancia venenosa y descarada en la voz de mi padre ya no me dolía. La ilusión de familia se había desvanecido por completo, dejando solo la fría claridad de la supervivencia.
Mi teléfono vibró en mi bolsillo. Era un número desconocido.
Pulsé aceptar y me llevé el teléfono a la oreja. “Clara Sterling”.
—Tiene usted mucha entereza para ser restauradora de arte, señorita Sterling —murmuró una voz suave y grave al otro lado de la línea. El ambiente era silencioso, solo interrumpido por el leve tintineo de la cristalería fina.
“¿Quién es?”
—Me llamo Julian Mercer —respondió la voz con una serenidad escalofriante—. Soy el caballero que actualmente tiene el pagaré que financia el extravagante estilo de vida de su hermana. Y, lo que es más importante, tengo la garantía personal que su padre firmó utilizando la finca familiar en las afueras como aval.
Le indiqué a Marcus que escuchara, y cambié la llamada al altavoz.
—Señor Mercer —dije con frialdad—. Si me llama para intimidarme y obligarme a entregar la propiedad de mi abuelo para cubrir las deudas fraudulentas de mi hermana, está perdiendo el tiempo. Yo no negocio con criminales ni rescate a parásitos.
Una risita baja y complaciente resonó por el altavoz. «Fascinante. Tu padre me dijo que eras un ratón tímido que vivía para la música clásica y los libros polvorientos. Me aseguró que te derrumbarías en cuanto te presionaran».
—Mi padre es un delincuente convicto en potencia —respondí—. Y su préstamo no está garantizado en absoluto por mi residencia en Back Bay. Si intentan embargar mi propiedad, Marcus Vance presentará una denuncia federal por crimen organizado contra su fondo antes del amanecer.
—No me interesa el apartamento de su abuelo, señorita Sterling —dijo Mercer con suavidad, sorprendiéndome—. Sé reconocer un fideicomiso sólido cuando lo veo. Arthur Sterling era un titán intocable en esta ciudad. Pero debe saber que su padre y su hermana no solo me pidieron prestado. Para asegurar el primer desembolso de un millón de dólares hace tres meses, Richard les entregó los libros de contabilidad originales de la Fundación Sterling Heritage, el fideicomiso benéfico de su abuelo.
Se me cortó la respiración. “¿Qué hizo con los cimientos?”
