und hunderte von Handys waren auf ihn gerichtet, und die Unschuld verließ ihn schließlich. Professorin Hughes drehte sich zu zwei Fakultätsmitgliedern nahe der Bühne um. „Dr. Patel“, sagte sie. „Dr. Monroe. Bitte kommen Sie her.“ Zwei Professoren traten vor. Dr. Patel hatte Ethans Abschlussarbeit betreut. Dr. Monroe hatte meine betreut. Dr. Monroe sah krank aus. Weil sie es bereits wusste. Zwei Monate vor dem Abschluss war ich mit zitternden Händen und einem gedruckten Exemplar von Ethans Arbeitentwurf in ihr Büro gegangen. Ich hatte gesagt: „Ich glaube, mein Bruder hat meine Forschung benutzt.“ Sie hatte ihre Bürotür geschlossen. Sie hatte sechs Seiten gelesen. Dann hatte sie innegehalten und gesagt: „Emily, das ist keine Ähnlichkeit. Das ist Diebstahl.“ Aber der Universitätsprozess war langsam. Zu langsam. Und Ethan war ein Bennett. Unsere Familie spendete für Alumni-Veranstaltungen. Richard saß in Beiräten. Meine Mutter bezirzte Fakultätsessen. Ethan wusste, wie man wichtigen Leuten zulächelt. Ich wusste, wie man überlebt. Das war nicht dasselbe. Dr. Patel trat Ethan gegenüber. „Mr. Bennett“, sagte er vorsichtig. „Woher stammen die Daten Ihrer Arbeit?“ Ethan schluckte. „Meine eigene Arbeit.“ Ich klickte eine weitere Datei an. Ein zeitgestempeltes Dokument erschien. Mein Forschungsvorschlag. Erstellt zwei Jahre zuvor. Dann Ethans Datei. Erstellt vor sechs Monaten. Absätze in übereinstimmenden Farben hervorgehoben. Datentabellen. Identisch. Sogar meine Formatierungsfehler waren da. Jemand in der Menge fluchte leise vor sich hin. Ich sprach in das Mikrofon. „Mein Bruder griff auf meinen Laptop zu, nachdem mein Vater jemanden beauftragt hatte, meine Passwörter zu finden. Als er nicht an den finalen Entwurf herankam, benutzte er ein älteres Backup von meiner externen Festplatte.“ Ethan explodierte. „Du hast es im Haus gelassen!“ Die Worte kamen heraus, bevor er sie stoppen konnte. Der Hof wurde wieder still. Ich neigte den Kopf. „Du gibst also zu, dass du es genommen hast.“ Sein Mund öffnete sich. Schloss sich. Öffnete sich wieder. „Nein. Ich meine—„ „Du hast gerade gesagt, ich hätte es im Haus gelassen“, sagte ich. „Das bedeutet, dass du es hattest.“ Dr. Patel trat zurück, als hätte Ethan die Luft um sich herum kontaminiert. Ethan sah zu Richard, aber Richard wurde nahe dem Hoftor festgehalten, rotgesichtig und wütend. Zum ersten Mal in Ethans Leben konnte Dad ihn nicht retten. Meine Mutter versuchte es. „Ethan hat es nicht verstanden“, schrie sie. „Er stand unter Druck.“ Ich lachte einmal auf. Es überraschte selbst mich. Denn es war kein glückliches Lachen. Es war das Geräusch eines ganzen Lebens, das aufbrach. „Als ich unter Druck stand, habt ihr mir gesagt, ich solle härter arbeiten“, sagte ich. „Als Ethan meine Arbeit stahl, nanntet ihr es Stress.“ Die Tränen meiner Mutter flossen weiter. Aber jetzt sahen sie klein aus. Nutzlos. Professorin Hughes nahm mir sanft das Mikrofon ab. „Diese Zeremonie wird für zehn Minuten unterbrochen“, verkündete sie. „Absolventen und Familien, bitte bleiben Sie ruhig. Universitätsvertreter werden sich unverzüglich um diese Angelegenheit kümmern.“ Dann wandte sie sich vom Mikrofon ab und sagte leise: „Emily, komm mit mir.“ Ich stieg von der Bühne herunter. Diesmal umringte mich der Sicherheitsdienst nicht, als wäre ich die Bedrohung. Sie machten mir einen Weg frei. Studenten wichen zur Seite. Einige sahen beschämt aus. Einige sahen mitfühlend aus. Ein Mädchen streckte die Hand aus und berührte meinen Ärmel. „Es tut mir leid“, flüsterte sie. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Entschuldigung fühlte sich zu klein an für das, was passiert war. Am Fuß der Treppe riss sich Ethan plötzlich von dem Beamten neben sich los und stürzte auf mich zu. „Emily, warte.“ Der Sicherheitsdienst bewegte sich, aber ich hob eine Hand. Ich wollte ihn hören. Vielleicht hoffte ein verzweifelter Teil von mir immer noch, dass mein Bruder unter dem verwöhnten Sohn existierte. Seine Augen waren jetzt nass. „Du verstehst nicht“, sagte er. „Dad hat gesagt, es würde dir gut gehen. Er sagte, Mädchen wie du landen immer auf den Füßen.“ Mädchen wie ich. Ich starrte ihn an. „Was soll das bedeuten?“ Er sah nach unten. „Du bist schlau. Lehrer mögen dich. Die Leute haben Mitleid mit dir. Ich brauchte Hilfe.“ „Du brauchtest Hilfe“, wiederholte ich. „Mein Praktikum hing von dieser Arbeit ab.“ „Mein Stipendium hing von meiner ab.“ „Du hattest noch ein Jahr an Daten. Ich habe nur ein wenig Rahmenwerk benutzt.“ „Du hast meine Worte benutzt.“ Er zuckte zusammen. Ich trat näher. „Du hast meine Forschung benutzt. Du hast meinen Treuhandfonds benutzt. Du hast mein Schweigen benutzt. Und dann bist du da gestanden und hast gelächelt, während Dad mich geschlagen hat.“ Sein Gesicht verzog sich. „Ich wusste nicht, dass er dich schlagen würde.“ „Aber du wusstest, dass er mich verletzen würde.“ Er sagte nichts. Das war die Antwort. Der Beamte nahm seinen Arm wieder. Ethan beugte sich zu mir, Verzweiflung schärfte seine Stimme. „Du ruinierst uns alle.“ Ich sah ihn an. „Nein, Ethan. Ich weigere mich nur, mit euch ruiniert zu werden.“ Sein Mund zitterte. Für eine Sekunde sah er aus wie der kleine Junge, der früher bei Gewittern in mein Zimmer kroch, weil er Angst hatte. Dann kehrte die Maske zurück. Seine Augen wurden hart. „Glaubst du, Samuel Ward hätte dich gewollt?“, spuckte er aus. „Dad sagte, er hat nicht einmal um dich gekämpft.“ Der traf härter als der Schlag. Mein Atem stockte. Ethan sah es und lächelte. Da war er. Mein Bruder. Mein Feind. Beide trugen dasselbe Gesicht. Professorin Hughes trat zwischen uns. „Genug.“ Aber Ethan war noch nicht fertig. „Frag Mama“, sagte er. „Frag sie, warum Samuel wirklich gestorben ist. Frag sie, was sie unterschrieben hat. Frag sie, wer Richard gebeten hat, alles zu regeln.“ Meine Mutter schrie seinen Namen. „Ethan!“ Zu spät. Der Hof hatte es gehört. Ich wandte mich zu ihr um. Sie war völlig bleich geworden. Richard sah sie ebenfalls an. Nicht wütend. Nichts als Panik. Weil Ethan in seiner Panik gerade eine Tür geöffnet hatte, der sich selbst meine Beweise nur genähert hatten. „Was hast du unterschrieben?“, fragte ich. Meine Mutter schüttelte den Kopf. „Nein.“ Ich ging auf sie zu. Sie wich zurück. „Was hast du unterschrieben?“ Richards Stimme schnitt über den Hof. „Patricia, sag kein Wort.“ Das war