Das war es nicht.
Daniel brauchte mich nicht unsichtbar.
Megan brauchte mich nicht, um mich zu beschämen.
Ihre Familien brauchten keinen Geist, der ihre Erinnerung bewachte.
Sie brauchten die korrekte Aussprache der Namen.
Sie brauchten ehrliche Aufzeichnungen.
Sie brauchten Menschen, die bereit waren, sich daran zu erinnern, wer sie gewesen waren, bevor ein schrecklicher Morgen sie in Gedenktafeln verwandelt hatte.
Manchmal sitze ich immer noch an dem Tisch neben dem Müllcontainer.
Lorraine kommt manchmal mit, wenn sie Pause hat.
Wir unterhalten uns über Bücher, das Wetter, die Miete, Knieprobleme, Kaffee aus dem Food Court und darüber, ob die Cowboys überhaupt eine Chance haben, die Playoffs zu erreichen.
Niemand grüßt.
Die meisten Leute wissen nicht, wer ich bin.
Das ist in Ordnung.
Unbekannt zu sein und sich zu verstecken ist nicht dasselbe.
Das weiß ich jetzt.
Und wenn ich gehe, bringe ich mein Tablett selbst zum Müll.
Nicht etwa, weil das irgendjemand von mir erwartet.
Denn es war nie beschämend, ein Tablett zu tragen.
Die Schande bestand darin, zu glauben, dass manche Menschen dazu geboren seien, das Leid aller anderen zu tragen.
Ich habe es auf das Stapelfeld gelegt.
Dann gehe ich hinaus, die Hände in die Hände gelegt, sodass die ganze Welt sie sehen kann.
DAS ENDE!
