“Cuando nació, se activó una señal genética en la antigua base de datos de St. Catherine.”
“¿Qué tipo de bandera?”
“M-17.”
Se me cerró la garganta.
“No.”
“Vine en cuanto lo vi.”
“¿Viste el historial médico de mi hija?”
“Vi una alerta relacionada con un archivo que llevo doce años intentando encontrar.”
Empujé la fotografía hacia él.
“No entiendo nada de esto.”
“Lo sé.”
“Mi padre murió en un accidente de coche.”
Luka me miró.
“No, Amelia.”
La forma en que pronunció mi nombre me aterrorizó.
“El coche de tu padre se salió de la carretera Black Ridge Road porque alguien cortó la línea de frenos.”
Carol dejó de fingir que no escuchaba.
Me quedé mirando a Luka.
“Eso no es cierto.”
“Yo estaba allí cuando se enteró de lo que estaban haciendo.”
“¿OMS?”
Miró hacia el suelo del hospital, debajo de nosotros.
“Personas dentro de este edificio.”
De repente, la unidad de neonatología se sintió menos segura.
Acerqué a Lily más a mí.
“¿Qué estaban haciendo?”
Su respuesta llegó lentamente.
“Utilizar el material genético de los pacientes sin su consentimiento.”
Sentí náuseas.
“¿Qué tiene eso que ver con el M-17?”
Luka miró las letras negras impresas en la fotografía de mi padre.
Luego en Lily.
“Yo era M-17.”
Se me secó la boca.
“¿Qué significa eso?”
“Eso significa que tu padre encontró mi expediente hace doce años.”
“¿Por qué?”
“Porque alguien me extrajo material biológico después de una cirugía de emergencia.”
Me quedé mirando.
“¿Y?”
“No lo destruyeron cuando estaban legalmente obligados a hacerlo.”
Una presión fría se extendió por mi pecho.
“¿Qué hicieron con él?”
Luka no apartó la mirada.
“Lo usaron.”
El pasillo parecía inclinarse.
“¿Lo usaste para qué?”
Miró a Lily.
Entonces sus ojos volvieron a encontrarse con los míos.
“Procedimientos de fertilidad.”
Dejé de respirar.
Tres años antes, Owen y yo habíamos recibido un tratamiento de fertilidad en el Hospital St. Catherine’s.
Owen me había dicho que sus análisis habían salido normales.
La clínica me había dicho que nuestro embrión se creó utilizando mi óvulo y una muestra de mi marido.
El bebé en mis brazos abrió un puñito diminuto.
Miré de ella a Luka.
“No.”
“Aún no lo sé.”
“Acabas de firmar el linaje paterno.”
“Porque creo saber por qué huyó tu marido.”
Mi pulso se aceleró.
“¿Qué estás diciendo?”
“Owen Harrow solicitó el informe genético del recién nacido a las 3:06 de esta madrugada.”
“Eso es imposible.”
“Tengo el registro de acceso.”
“¿Por qué haría eso?”
“Porque estaba esperando el resultado.”
Recordé el miedo en los ojos de Owen.
No es culpa.
Miedo.
Luka se acercó.
“Sabía que existía la posibilidad de que Lily no fuera su hija biológica.”
Negué con la cabeza.
“No.”
“Amelia.”
“No.”
“Owen sabía algo sobre tu tratamiento de fertilidad que tú desconocías.”
Mi visión se nubló.
“Me dijo que todo era normal.”
“Mintió.”
“No lo sabes.”
“Sí.”
“¿Cómo?”
Luka volvió a meter la mano en su abrigo.
Esta vez sacó un documento doblado.
Un formulario de consentimiento para el laboratorio.
Mi nombre.
El nombre de Owen.
Centro de Medicina Reproductiva de Santa Catalina.
Al final figuraba una autorización para la sustitución de donantes anónimos bajo ciertas condiciones.
Mi firma no estaba.
Owen estaba allí.
Levanté la vista.
“¿Qué es esto?”
“Su esposo autorizó a la clínica a utilizar material donado.”
“No.”
“Lo firmó dieciocho meses antes de que naciera Lily.”
“Lo habría sabido.”
“Firmó mediante un acuerdo privado.”
Apenas podía oírme a mí mismo.
“¿Por qué?”
Luka dudó.
“Porque Owen Harrow era médicamente incapaz de engendrar un hijo.”
Todo quedó en silencio.
Las máquinas.
Las enfermeras.
El pasillo.
Incluso la respiración de mi hija parecía distante.
Entonces recordé a Owen parado afuera de la sala de partos.
Su negativa a abrazarla.
El terror que sintió al mirarla a la cara.
¿Sabía él quién era el donante?
La expresión de Luka se endureció de nuevo.
“Eso es lo que pretendo averiguar.”
Un administrador del hospital apareció repentinamente doblando la esquina.
Dos agentes de seguridad caminaban a su lado.
“Señor Moretti.”
Luka no se giró.
El administrador se detuvo.
“Se le indicó que no entrara en esta unidad.”
“Cambié de opinión.”
“Tienes que irte.”
Miré alternativamente a ambos.
“¿Lo conoces?”
El rostro del administrador se tensó.
“Señora Harrow, este hombre ha estado involucrado en litigios contra St. Catherine’s.”
Luka soltó una risa sin humor.
“Una forma interesante de describirlo.”
“¿Qué litigio?”
Ninguno de los dos respondió.
Me quedé mirando al administrador.
“¿Qué es M-17?”
Su rostro quedó vacío.
En ese momento supe que Luka decía al menos parte de la verdad.
El administrador se recuperó rápidamente.
“Me temo que no entiendo a qué te refieres.”
Luka sostuvo en alto la fotografía de mi padre.
“¿Quieres intentarlo de nuevo?”
El personal de seguridad dio un paso al frente.
Luka no se movió.
Miré a mi hija.
Seis horas de edad.
Diminuto.
Cálido.
Sin tener ni idea de que los adultos ya estaban discutiendo sobre la verdad de cómo había llegado a existir.
Entonces mi teléfono vibró.
Un mensaje de Owen.
NO HABLES CON EL HOMBRE DE LOS TATUAJES.
Se me heló la sangre.
Luka vio mi cara.
“¿Qué?”
Se lo mostré.
Apretó la mandíbula.
Apareció un segundo mensaje.
AMELIA, ESCÚCHAME. ÉL NO ES QUIEN CREES QUE ES.
Escribí:
¿QUIÉN ES ÉL?
Aparecieron tres puntos.
Desapareció.
Regresó.
Entonces Owen respondió.
PREGÚNTALE QUÉ LE PASÓ A TU PADRE.
Miré a Luka.
Por primera vez, la compostura del desconocido tatuado se quebró.
Solo un poco.
Pero lo vi.
“¿Qué le pasó a mi padre?”
No respondió.
“Herida.”
Cerró los ojos brevemente.
Cuando las volvió a abrir, había culpa en su interior.
“Se suponía que iba a encontrarme con Daniel la noche en que murió.”
Sentí una opresión en el pecho.
“¿Por qué no lo hiciste?”
“Llegué diecisiete minutos tarde.”
M-17.
Diecisiete minutos.
¿Coincidencia?
Tal vez.
Entonces dijo:
“Y cuando llegué a Black Ridge Road, el coche de tu padre ya estaba en llamas.”
Lo miré fijamente.
“¿Estuviste allí?”
“Sí.”
“¿Llamó a la policía?”
“Sí.”
