„Mein Vater hat Hunderte von Verträgen abgewickelt.“

„Dieser hier bot meiner Mutter Geld im Austausch für den Verzicht auf Eigentumsansprüche an.“

„Wozu?“

„Den Entwürfen, auf denen Ihre Karriere aufgebaut wurde.“

Die Worte trafen Billy härter, als er erwartet hatte.

Mehrere Gäste hoben erneut ihre Handys.

Sabine wandte sich ihnen zu.

„Aufnahme stoppen.“

Niemand tat es.

„Hast du mich gehört?“

Ein Reporter in der Nähe des vorderen Tisches sprach.

„Sabine, leugnen Sie etwa die Existenz der Vereinbarung?“

Sabines Augen blitzten auf.

„Das ist eine private Angelegenheit.“

Ein anderer Reporter rief dazwischen.

„Ist der Entwurf von ihr?“

Sabine schaute sich um.

Der Raum, den sie fünfundvierzig Minuten zuvor wie eine Königin betreten hatte, begann sich feindselig anzufühlen.

Sie wandte sich Rafe zu.

„Tu etwas.“

Rafes Stimme blieb leise.

“Ich bin.”

Er blickte zu Priya.

„Aufnahmen die Dokumentarkameras noch?“

Priya schluckte.

“Ja.”

„Haltet sie am Laufen.“

Sabine wirbelte zu ihm herum.

„Das kann doch nicht dein Ernst sein.“

„Ich meine es sehr ernst.“

„Das ist meine Veranstaltung.“

„Das ist mein Hotel.“

Diese Unterscheidung brachte sie zum Schweigen.

Billy hatte Geschichten über Rafe Santangelo gehört.

Jeder, der im Windmir arbeitete, hatte das.

Einige waren wahrscheinlich übertrieben.

Manche wahrscheinlich nicht.

Doch in diesem Moment sah Billy weder einen kriminellen Drahtzieher noch einen Hotelchef.

Sie sah einen Mann, dem klar wurde, dass die Frau, die er heiraten wollte, vielleicht jemand war, den er gar nicht kannte.

Rafe wandte sich an Billy.

„Sie erwähnten Lastwagen.“

Billy zögerte.

„Das ist etwas anderes.“

„Ist es das?“

“Jein.”

Sabine handelte schnell.

“Genug.”

Sie griff nach Billys Handy.

Rafe packte ihr Handgelenk.

Nicht gewaltsam.

Einfach nur bestimmt genug, dass sie anhielt.

“Nicht.”

Sabine starrte auf seine Hand.

Rafe hat sie freigelassen.

Der Ballsaal verstummte erneut.

Sabines Stimme wurde leiser.

„Du demütigst mich.“

Billy konnte es kaum glauben.

Der Wein hatte noch immer Flecken auf ihrer Kleidung.

Blutspuren waren noch immer auf dem Taschentuch um ihre Handfläche zu sehen.

Und Sabine sprach von Demütigung.

Billy sagte: „Du hast einem Angestellten vor dreihundert Leuten ein Getränk übergeschüttet.“

Sabine drehte sich um.

„Glaubst du, das macht uns gleich?“

“NEIN.”

Billys Stimme war jetzt ruhig.

„Ich glaube, es macht uns sichtbar.“

Etwas bewegte sich unter den Gästen.

Kein Applaus.

Noch nicht.

Erkennung.

Der Unterschied war entscheidend.

Sabines Augen verengten sich.

„Du bist wegen mir hierher gekommen.“

Billy hat es nicht bestritten.

„Du hast diesen Job wegen mir bekommen.“

“Ja.”

„Du hast die Laderampen überwacht.“

“Ja.”

Gideon Puit riss den Kopf in Richtung Billy.

Marisol, die in der Nähe des Personaleingangs stand, erbleichte.

Sabine lächelte langsam.

„Da. Sie gibt es zu. Sie hat sich ins Hotel eingeschlichen. Sie hat meine Firma verfolgt. Rafe, wenn du das weiter zulässt, belohnst du jemanden, der deine Mitarbeiter manipuliert hat.“

Rafe sah Billy an.

„Haben Sie in Ihrer Bewerbung gelogen?“

“NEIN.”

„Hotelaufzeichnungen stehlen?“

“NEIN.”

„Zutritt zu gesperrten Bereichen?“

“NEIN.”

„Irgendwas hacken?“

“NEIN.”

„Jemanden bedrohen?“

“NEIN.”

Rafe wandte sich Sabine zu.

„Bislang klingt sie disziplinierter als die Hälfte meiner Führungskräfte.“

Einige Gäste lachten.

Sabines Gesichtsausdruck verhärtete sich.

„Sehr witzig.“

Billy blickte zur Bühne.

Dahinter hing die riesige Kulisse der Second Thread Foundation.

GEBT JUNGEN DESIGNERN IHRE ERSTE CHANCE.

Der Slogan wirkte jetzt grotesk.

Billy zeigte mit dem Finger.

„Diese Stiftung behauptet, gespendete Stoffe und Ausrüstung an einkommensschwache Designer zu verteilen.“

Sabine sagte nichts.

„Im vergangenen Jahr meldete Second Thread den Erhalt von Sachspenden im Wert von 4,8 Millionen Dollar.“

Mehrere Personen begannen, auf ihren Handys zu tippen.

Billy fuhr fort.

„Aber die Lieferaufzeichnungen stimmen nicht überein.“

„Woher willst du das wissen?“

„Weil ein Teil dieser Spenden über dieses Hotel fließt.“

Rafes Augenbrauen zogen sich zusammen.

Billy erklärte es.

Hochkarätige Modeunternehmen sponserten häufig Veranstaltungen im Windmir.

Unbenutzter Werbestoff.

Ausstellungsmaterialien.

Musterkleidungsstücke.

Textillieferungen.

Second Thread sammelte gelegentlich Spenden über provisorische Sammelstellen im Hotel.

Offiziell wurden die Gegenstände an Gemeindeprogramme übergeben.

Billy hatte jedoch mehrere Chargen aufgespürt.

Der Müllwagen hat sie eingesammelt.

Später tauchten übereinstimmende Chargennummern in Lagerbeständen auf, die mit Discount-Großhändlern in Verbindung standen, welche wiederum mit Voss Meridian Logistics verbunden waren.

Sabine lachte.

„Das ist absurd.“

Billy sah Rafe an.

„Ich habe Fotos.“

Sabines Lachen verstummte.

„Manifeste.“

Ihr Gesichtsausdruck verfinsterte sich.

„Dates.“

Rafe blickte zu Gideon Puit.

„Werden die Videoaufnahmen vom Ladedock aufbewahrt?“

Puit schluckte.

„Dreißig Tage.“

„Für alle drei Eingänge?“

“Ja.”

“Gut.”

Sabine trat auf ihn zu.

„Raft.“

Er ignorierte sie.

„Sperren Sie das System.“

Puit blinzelte.

“Herr?”

„Jede Sekunde des Videomaterials vom Dock aus den letzten dreißig Tagen muss aufbewahrt werden. Niemand löscht etwas.“

Sabines Gesichtsausdruck erstarrte.

Das ängstigte Billy mehr als Wut es getan hätte.

Weil die Panik die Menschen unvorsichtig gemacht hat.

Sabine wandte sich Puit zu.

“Nicht.”

Rafe sah sie an.

Sabine wurde klar, was sie gesagt hatte.

Zu spät.

Ein Raunen ging durch den Raum.

Rafes Stimme wurde leiser.

„Warum sollte dich das kümmern?“

“Ich tu nicht.”

„Du hast ihm gerade gesagt, er solle das Video nicht sichern.“

„Ich versuche, diesen Zirkus zu stoppen.“

Billy studierte Sabine.

Es gab noch mehr.

Sie hatte es schon seit Monaten geahnt.

Jetzt war sie sich sicher.

Bei den Lastwagen handelte es sich nicht nur um Stiftungsbetrug.

Sabine hatte Angst vor etwas Bestimmtem auf diesen Aufnahmen.

Billy sah Puit an.

Er vermied ihren Blick.

Und plötzlich erinnerte sie sich an einen Morgen, der sechs Wochen zurücklag.

Der Müllwagen für die Abfallverarbeitung war elf Minuten zu spät angekommen.

So ungewöhnlich, dass es Billy auffiel.

Gideon Puit war persönlich nach draußen gekommen.

Das hat er nie getan.

Der Fahrer öffnete das hintere Abteil.

Zwei Männer luden drei versiegelte Kleidersäcke aus.

Kein Müll.

Kleidersäcke.

Sie trugen sie durch den zweiten Eingang.

Essenslieferung.

Billy hatte einen Fall fotografiert.

Auf einem handgeschriebenen Versandetikett war ein Code zu sehen.

SV-09.

Sie hatte wochenlang nach diesem Code gesucht.

Nichts.

Bis das Veranstaltungsprogramm eintraf.

Die neue Kollektion von Sabine Voss umfasste neun Preisstufen.

Auf den internen Service-Tags erschienen die Nummern SV-01 bis SV-09.

Billy spürte, wie sich ihr Magen zusammenkrampfte.

In diesen Kleidersäcken könnten Prototypen enthalten gewesen sein.

Oder etwas anderes.

Rafe befragte Puit noch, als Billy das Wort ergriff.

„Herr Santangelo.“

Er drehte sich um.