Esas pequeñas posibilidades importaban.
Se puso de pie y revisó la puerta principal.
Estaba cerrado con llave.
Miró a través de la estrecha ventana que había al lado.
La lluvia difuminaba las farolas.
Las casas vecinas estaban a oscuras, a excepción de la luz de un porche al otro lado de la calle.
La calle residencial parecía tranquila.
Los coches estaban aparcados bajo árboles goteantes.
El agua corría a lo largo del bordillo.
Nada en el exterior sugería que hubiera ocurrido algo inusual.
Regresó a la cocina.
Aún le temblaban las manos, pero ya no se sentía completamente indefensa.
Ella revisó la puerta trasera.
Luego colocó la silla de la cocina en un lugar desde donde pudiera ver tanto el pasillo como las ventanas.
Ella no estaba planeando una fuga.
Simplemente estaba pensando con claridad en el espacio que la rodeaba.
Ese pequeño gesto la hizo sentir más segura.
Ella fue a buscar un vaso de agua.
Bebió despacio, con cuidado de no lastimarse los labios.
El agua tuvo un sabor metálico por un instante.
Dejó el vaso sobre la mesa.
Sus ojos se dirigieron hacia la escalera.
Ella escuchó.
No hay huellas.
Sin voces.
Solo la lluvia y el incesante tictac del reloj de la cocina.
Se sentó de nuevo junto al teléfono.
Un pensamiento cruzó por su mente.
¿Y si Jacob descubriera que ella había llamado a alguien?
Se pondría furioso.
Podría acusarla de traición.
Podría decir que ella lo estaba humillando.
Podría insistir en que las familias resolvieran sus propios problemas.
Casi podía oír su voz.
Luego miró el moretón que se le estaba formando debajo del ojo.
Él ya había cruzado el límite que esperaba que ella protegiera.
Había dedicado tanto tiempo a preocuparse por su posible vergüenza que se había olvidado de su propia seguridad.
A continuación, surgió otro pensamiento.
¿Y si nunca la perdonara?
Esa posibilidad dolía.
Ella no quería perder a su hijo.
Quería que el hombre de arriba despertara y comprendiera lo que había hecho.
Ella quería que él fuera capaz de arrepentirse.
Ella quería que él se convirtiera en alguien a quien pudiera recibir sin miedo.
Pero finalmente comprendió que desear esas cosas no hacía que sucedieran.
No podía lograr que él asumiera la responsabilidad a través del amor, aceptando todo lo que hiciera.
Ella solo podía dejar de ayudarle a evitarlo.
La constatación no trajo consigo ningún triunfo.
No hubo una repentina sensación de fuerza.
Todavía le dolía el cuerpo.
Ella seguía teniendo miedo.
Ella seguía amando a Jacob.
Ella seguía deseando poder retroceder el tiempo.
Sin embargo, sabía que retroceder solo la devolvería a la misma paz frágil.
El antiguo acuerdo protegía las apariencias.
No la había protegido.
Extendió la mano hacia el teléfono.
Su mano se detuvo a medio camino.
Cerró los ojos.
Se imaginó a Jacob de niño, durmiendo en el piso de arriba después de un día difícil.
En aquel entonces, podía aliviar casi cualquier cosa con una palabra tranquilizadora.
Una rodilla raspada se puede limpiar.
Una pesadilla podría ser aliviada.
Un desacuerdo podría terminar con una disculpa y un abrazo.
Ella había conservado ese instinto hasta su edad adulta.
Siempre que él se preocupaba, ella quería minimizar el problema.
Pero este no era un error de su infancia que ella pudiera enmendar por él.
Tenía cuarenta y un años.
Él era responsable de sus propias decisiones.
Y ya no era responsable de ocultar las consecuencias.
Abrió los ojos.
El reloj marcó otro minuto.
Recogió de nuevo el fragmento roto y lo colocó más lejos del borde.
Entonces cogió el teléfono.
Sus dedos se cerraron alrededor del auricular.
Le pareció más pesado de lo que recordaba.
Lo levantó lentamente.
Un tono de marcado claro sonó en su oído.
Por primera vez esa noche, estaba dispuesta a dejar que alguien más escuchara lo que había sucedido.
2 | Capítulo 2: Tres llamadas antes del amanecer
Mantuvo el auricular pegado a la oreja hasta que el tono constante empezó a sonar casi impaciente.
El cable del teléfono descansaba sobre su regazo.
Sus dedos se cernían sobre los botones.
Ella sabía qué número necesitaba primero.
Saberlo no facilitó la marcación.
Miró hacia la puerta, atenta a cualquier movimiento en la planta de arriba.
La casa permaneció inmóvil.
Ella pulsó el primer botón.
Luego el siguiente.
Le temblaba tanto la mano que se detuvo a mitad de camino.
Bajó el auricular y comprobó lo que había escrito.
Un número erróneo implicaría empezar de nuevo.
Ese pensamiento la hizo sentir tonta.
Durante décadas, se había encargado de complejas responsabilidades domésticas.
Ahora le costaba hacer una llamada telefónica normal.
Apoyó la muñeca contra la mesa.
Luego terminó de marcar.
La conexión sonó.
Una vez.
Dos veces.
Tomó la toalla que tenía al lado y se la puso en la boca herida.
Al tercer timbrazo, alguien contestó.
Se enderezó instintivamente.
Por un instante, estuvo a punto de usar el tono alegre que siempre adoptaba al hablar con conocidos.
El hábito era muy fuerte.
Quería parecer serena.
Quería preguntar si había llamado en un mal momento.
Quería disculparse por interrumpir la velada de otra persona.
En cambio, cerró los ojos.
“Necesito ayuda”, dijo.
Las palabras salieron débiles e inestables.
Ella escuchó.
La persona al otro lado del teléfono habló con calma.
Ella tragó.
“No, no estoy bien.”
Esa respuesta pareció liberar algo en su interior.
Se presionó la toalla contra la boca y esperó hasta que pudo volver a hablar.
“Mi hijo me hizo daño esta noche.”
Al otro lado reinaba el silencio.
No el silencio impaciente que temía de Jacob.
Este silencio se sentía diferente.
Alguien le estaba dando espacio para continuar.
Describió el enfrentamiento sin intentar dramatizarlo.
Ella explicó que Jacob había estado bebiendo.
Dijo que le había pedido que no subiera las escaleras.
Describió el armario, el jarrón destrozado y el golpe repentino.
Cuando llegó a ese último detalle, su voz flaqueó.
Ella miró hacia el mostrador.
El fragmento de porcelana yacía junto a la base del teléfono.
