Er wandte der Frau, die ihn großgezogen hatte, den Rücken zu und sank neben seiner Frau auf die Knie. Seine großen, schwieligen Hände schwebten einen Augenblick lang über Elenas zitternden Schultern, bevor er sie sanft an seine Brust zog. Sie zuckte heftig zusammen, ein scharfer, animalischer Laut entfuhr ihren Lippen, doch er hielt sie fest und vergrub sein Gesicht in ihrem verstrubbelten, ungekämmten dunkelbraunen Haar.
„Ich bin bei dir“, flüsterte er ihr eindringlich ins Ohr, doch das Zittern in seiner Stimme verriet, wie nah er dem Zusammenbruch war. „Ich bin hier. Sie wird dich nie wieder anfassen. Das schwöre ich.“
Aus dem Inneren des weißen Holzkinderbetts stieß das winzige Baby in der rosa Decke einen letzten, atemlosen Schluchzer aus, sein kleines Gesicht war von der anhaltenden Panik tiefrot gerötet.
Elenas Hände glitten vom Teppich, ihre Finger umklammerten schwach den dunkelgrauen Stoff von Julians Sweatshirt. Ihre Stimme, als sie endlich kam, war ein brüchiges, kaum hörbares Krächzen an seinem Schlüsselbein. „Sie… sie ist nicht meinetwegen hier, Julian.“
Julian erstarrte. Instinktiv verstärkte sich seine Umarmung. „Wovon redest du? Sie hat doch versucht –“
„Nein“, flüsterte Elena und hob den Kopf. Ihre dunklen, blutunterlaufenen Augen waren weit aufgerissen vor Entsetzen, das den körperlichen Angriff in den Schatten stellte. Sie deutete mit zitterndem Finger über Julians Schulter hinweg auf den makellos weißen Kleiderschrank in der Ecke des Zimmers. Die linke Tür war einen Spalt breit geöffnet – gerade genug, um einen schmalen Streifen Dunkelheit im Inneren zu erhaschen. „Sieh auf den Boden.“
Julian drehte langsam den Kopf, die Stirn in verwirrten Falten gelegt. Beatrice, die immer noch an der gegenüberliegenden Wand lehnte, stieß einen feuchten, kläglichen Schluchzer aus, ihre Schultern bebten heftig, als sie die Knie an die Brust zog.
„Julian…“, brachte Beatrice mit stockender Stimme hervor, während sie blindlings auf die Fußleisten starrte. „Ich wollte nicht… ich musste es tun. Hätte ich sie nicht aufgehalten, hätten sie uns keine andere Wahl gelassen.“
Julian stand langsam auf und trat von Elena zurück. Die Dielen knarrten unter seinem Gewicht, als er zwei vorsichtige Schritte auf die Schranktür zuging, den Blick fest auf den dunklen Spalt gerichtet. Plötzlich wurde die Luft im Raum eiskalt, das Licht der Deckenleuchte schien zu erlöschen.
Er streckte eine schwere Hand aus, packte den Rand der Schranktür und riss sie mit einem Ruck weit auf.
Drinnen, ordentlich zwischen den Reihen Babykleidung hängend, befand sich ein kleiner, verschlossener Metallsafe – dessen schwere Stahltür weit offen stand und völlig leer war. An dem leeren Riegel hing ein Fetzen vertrauten grauen Stoffs, identisch mit Elenas Jogginghose, vollständig getränkt mit frischem, dunkelrotem Blut.
Julians Atem stockte, sein ganzer Körper erstarrte. Langsam griff er in das dunkle Innere und zog einen einzelnen Gegenstand heraus, der auf dem Metallregal lag: ein ledergebundenes Tagebuch mit seiner eigenen Handschrift auf dem Einband, dessen Seiten fleckig und feucht waren.
Bevor er es öffnen konnte, hallte ein scharfes, rhythmisches Klopfgeräusch von unter den Dielen direkt unter ihren Füßen wider – drei langsame, bedächtige Schläge, gefolgt vom leisen, gedämpften Klang einer Spieluhr, die ein unheimlich vertrautes Wiegenlied spielte.
