El estadio quedaría completamente vacío.
El marcador se apagaría.
Los jugadores se marcharían.
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Las luces se apagaban.
Al día siguiente se disputaría otro partido.
Los aficionados volverían.
Ellos aplaudirían.
Ellos comerían.
Dejarían sus tazas atrás.
Y probablemente Frank volvería.
Caminó entre las filas con su pinza para recoger basura.
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Todavía llevaba una bolsa de basura.
Continuó realizando el mismo trabajo discreto que había estado haciendo durante veintisiete años.
Pero después de esa noche, una cosa había cambiado.
Su nombre era muy conocido.
No porque exigiera atención.
No porque hubiera pedido compasión.
Pero fue porque un joven había intentado hacerle sentir inútil, y el dueño de toda la organización lo había dejado todo para demostrarle que estaba equivocado.
La basura podría ser recogida.
Desgarrado
La bolsa dañada podría ser reemplazada.
Los vasos esparcidos podrían tirarse a la basura.
Incluso el borde ensangrentado de las gradas podía limpiarse.
Pero la dignidad era algo completamente distinto.
Cuando alguien intentó arrebatártelo, recordaste quién se había defendido en aquella situación.
Frank lo recordaría.
Richard lo recordaría.
Y así fue para todos aquellos que permanecieron paralizados en las gradas aquella noche.
Zugmanager
Porque el estadio era originalmente un lugar para celebraciones.
Terminó de otra manera.
Recordatorio: Las personas que trabajaron entre bastidores no formaban parte del decorado.
Eran personas.
Y a veces, la persona más callada del estadio ya se había ganado más respeto del que la persona más ruidosa de la sala jamás podría comprender.
