Tres días después, la esperó en el estacionamiento subterráneo de su oficina, cerca de Madeleine. Ella acababa de bajarse del auto cuando su silueta apareció detrás de una columna.

Se detuvo bruscamente.

Su primer instinto fue mirar la cámara que estaba en el techo.

Antoine siguió su mirada y levantó las manos.

— No voy a hacer nada.

— Ya lo has hecho.

Había perdido peso en tres días. Su barba sin afeitar, sus ojos rojos y sus zapatos polvorientos casi inspiraban lástima. Casi.

“He roto toda relación con Inès”, dijo.

Camille abrió su bolso y sacó una hoja de papel doblada.

— Esta mañana usted transfirió 60.000 euros al bufete que la defiende.

Antoine miró el papel como si acabara de colocar un arma sobre el capó.

— Su madre me llamó. Está sola.

Camille soltó una risita débil y sin alegría.

— Intentó drogarme delante de 70 personas.

— Está entrando en pánico. Podría ir a la cárcel.

— Y aún así quieres que las consecuencias se conviertan en mi problema.

Se pasó la mano por la cara.

— Camille, construimos todo esto juntas.

Ella lo miró fijamente durante un largo rato.

Estaba esperando una grieta. Un temblor. Una ternura pasada.

Él solo recibió una verdad serena.

— Yo construí la parte que valía la pena. Tú creaste las deudas a su alrededor.

Al día siguiente, comenzaron las negociaciones de divorcio en el despacho de Salomé. Antoine llegó acompañado de un abogado, sin un traje lujoso, sin reloj a la vista, sin esa seguridad insolente que lo había precedido durante horas en las salas.

Los documentos estaban listos: denuncia civil por dilapidación de bienes, reclamación de indemnización por sumas abonadas antes del matrimonio, pruebas de gastos abusivos, copia del contrato de licencia, copias de seguridad de mensajes, extractos de tarjetas de crédito, declaraciones juradas.

Su abogado leyó en silencio.

Luego le aconsejó a Antoine que firmara.

El acuerdo protegió el apartamento de Camille, su empresa, sus licencias, sus cuentas por cobrar documentadas y sus derechos de propiedad intelectual. Antoine conservó lo que no estaba en disputa, que era mucho menos de lo que creía merecer.

Firmó por primera vez.

Luego, un segundo.

En el tercer intento, le tembló la mano.

—¿De verdad vas a abandonarme así? —preguntó.

Camille guardó su bolígrafo.

— No, Antoine. Simplemente estoy dejando de enamorarme de ti.

Podría haber vuelto a suplicar, pero entonces Salomé recibió un mensaje de su colega abogada penalista.

Inés estaba cooperando.

Ella había entregado correspondencia en la que Antoine escribía que necesitaban «calmar a Camille antes de que armara un escándalo», a lo que Inès respondió: «Un sorbo y se dormirá antes del discurso». Aún no había condena. Aún no había certeza jurídica. Pero lo suficiente como para prolongar la investigación. Lo suficiente como para que la policía dejara de ver a Antoine como un marido abrumado y lo viera como un hombre que había presenciado el peligro sin detenerlo.

Antoine leyó el resumen.

Su rostro se quedó inexpresivo.

—¿Me delató?

Camille se leva.

— Por fin habéis encontrado algo que tenéis en común.

– Cual ?

— Ustedes siempre eligen por sí mismos.

Salió de la oficina sin mirar atrás.

Los meses siguientes fueron menos turbulentos que el otoño, pero más decisivos. La empresa emergente se vendió por partes. Los artículos que presentaban a Antoine como «el prodigio francés de la IA lingüística» se desvanecieron tras otros escándalos, otras caras, otras promesas. Su nombre siguió vinculado a demandas, deudas, auditorías fiscales y citaciones judiciales. Inès se declaró culpable de un cargo menor, perdió su agencia, sus clientes y casi todos los que la habían aplaudido cuando vestía los trajes de hombres poderosos.

Sin embargo, Camille no se convirtió en una heroína extravagante.

Ella simplemente volvió a sentarse.

Seis meses después, la empresa alemana se puso en contacto con ella directamente. Esta vez, el contrato llevaba su nombre en la portada. Maison Vauclair Conseil firmó sin intermediarios, sin un marido sonriente en las fotos, sin que nadie transformara su obra en un mero telón de fondo.

La noche de la firma, su equipo lo llevó a cenar a un pequeño restaurante en el distrito 6. Nada de brindis con champán. Nada de discursos grandilocuentes. Solo ocho personas cansadas pero felices que sabían perfectamente quién había salvado qué.

El camarero sugirió un buen vino de añada.

Camille miró el vaso vacío que tenía delante.

Un breve silencio se apoderó de la mesa.

Entonces ella sonrió.

– Agua gaseosa, por favor.

Salomé arqueó una ceja.

— ¿Por precaución?

Camille colocó su tarjeta bancaria sobre el billete antes de que nadie pudiera protestar.

— Por la libertad.

Se pagó el sueldo, salió al aire fresco de París y caminó unos metros sola bajo las farolas. Por primera vez en años, no había nadie con chaqueta de hombre a su lado. Nadie hablaba por ella. Nadie le pedía una copa para salvar las apariencias.

Y en esa calma, más fuerte que cualquier venganza, Camille comprendió que no solo había recuperado su empresa.

Ella se había recuperado.