Liebe war kein Anker, der einen in die Tiefe zog. Liebe war der Leuchtturm, der einen davor bewahrte, überhaupt erst auf die Felsen zu prallen. Liebe war der Mut, das Seil zu durchtrennen, wenn sein Gewicht drohte, jene Menschen zu ertränken, die auf einen angewiesen waren.
Ich zog den Brief aus meiner Tasche. Ohne ihn aufzufalten, riss ich das Papier in vier saubere Stücke. Ich öffnete die Hand, und der frische Herbstwind erfasste die Schnipsel. Er verstreute sie über dem aufgewühlten grauen Wasser wie weißen Gischt, während ich zusah, wie sie sich drehten und in den Wellen verschwanden.
Dann griff ich erneut in meine Tasche und holte die bemalte Schildkröte hervor.
Sie bestand aus billigem Kiefernholz, geschnitzt von einem namenlosen Handwerker an einer Straßenecke in der Karibik. Gekauft hatte sie ein Mann, der glaubte, ein fünf Dollar teures Andenken könne seine Abwesenheit am Bett seines neugeborenen Sohnes wettmachen.
Ich blickte zu Noah hinunter. Er sah zu mir auf. Seine großen, dunklen Augen spiegelten die graue Weite des Himmels wider. Er war frei von Angst und sicher in meinen Armen geborgen.
„Wir brauchen keine Souvenirs von diesem Ort, mein Schatz“, flüsterte ich.
Ich holte mit dem Arm weit aus und schleuderte die hölzerne Schildkröte so weit wie möglich hinaus in die Brandung. Sie flog durch die kalte, salzige Luft und traf mit einem winzigen, kaum wahrnehmbaren Platschen auf dem Wasser auf. Sofort verschluckte die steigende Flut sie.
