„Lasst sie nichts anfassen! Sie wird uns etwas unterschieben!“
Ich antwortete ihr nicht.
Ich nahm die neuen Handschuhe aus meiner Blazertasche und zog sie an, einen Finger nach dem anderen, so wie ich es zehntausendmal getan habe.
Die Menge wurde ruhig, wie ein Klassenzimmer, wenn der Lehrer aufhört zu sprechen.
Am nahen Ende des Tisches lag ein Pulverhorn, dünn gekratzt und honigfarben poliert, mit einem Messingkragen am breiten Ende und einem Holzpflock.
Das Preisschild an seiner Schnur besagte:
„680 $. Ohio, circa 1840.“
Früher war auf der Seite eine Nummer aufgemalt gewesen: 1931.6.8.
Jemand hatte sie abgekratzt, und man konnte die raue Stelle sehen, wenn man wusste, wo man suchen musste.
Ich wusste, wo sie gewesen war.
Ich wusste auch, wo die andere war.
Ich sagte ihnen, wo sie suchen sollten, bevor ich hinsah.
„Innerhalb des Messingkragens“, sagte ich. „Am inneren Rand gegenüber dem Pflock. Eine rote Sechs, ein Punkt und eine Acht.“
Ich sagte es laut genug, damit alle vierzig Leute es hören konnten.
Dann trat ich zurück und hielt meine behandschuhten Hände an den Seiten.
Der Deputy hob das Horn mit seinen eigenen Handschuhen auf.
Er leuchtete mit seiner Taschenlampe in den Kragen und drehte das Horn langsam, viertelzollweise.
Und dann blieb er stehen.
„Sechs Punkt acht“, sagte er. „In Rot.“
Ein Raunen ging durch die Menge wie Wind durch trockenen Mais.
Detective Havamp fotografierte den Kragen, dann das Preisschild, dann meine Seite aus der Standortakte.
Darauf war eine kleine Zeichnung eines Horns, bei der ein Pfeil in den Kragen zeigte.
Die Seite war mit 1988 datiert.
Die Tinte war an den Rändern braun verblasst, aber der Pfeil hatte sich in 38 Jahren nicht bewegt.
Twila lachte.
Es war kein gutes Lachen.
„Zufall“, sagte sie. „Es gibt hundert solcher Hörner in Ohio.“
„Ach ja?“, sagte ich. „Dann wird das nächste wohl auch ein Zufall sein.“
„Du hast es gerade eben selbst markiert.“
„Ich habe es nicht angerührt.“
Twila sah den Deputy an.
Der Deputy sah nicht einmal auf.
„Sie hat es nicht berührt.“
„Ich habe ihre Hände beobachtet“, sagte der Mann mit der VFW-Mütze. „Sie hat nichts angefasst.“
Twilas Gesicht wurde von rosa zu rot.
Sie schnappte sich den nächsten Gegenstand vom Tisch und hielt ihn mir hin.
„Dann mach das hier, Frau Expertin.“
Es war eine Trauerbrosche, ein schwarzes Oval, in Gold gefasst, mit einer Locke aus geflochtenem braunen Haar unter Glas.
Für die brauchte ich meine Seiten auch nicht.
„Die Rückseite des Nadelscharniers“, sagte ich. „Sehr klein. Zweiundsechzig Punkt eins.“
Der Deputy drehte sie unter seinem Licht um.
„62.1.“
Jemand hinter mir sagte:
„Ich fass es nicht.“
Danach ging ich langsam den Tisch ab und berührte nicht ein einziges Mal etwas.
Ich nannte eine Stelle.
Der Deputy sah nach, und die Detective fotografierte.
Das Brillenetui aus Messing.
„Im Inneren des Scharniers, auf dem linken Blatt.“
Da.
Die silberne Taschenuhr mit der Delle in der Nähe der Krone.
„Auf der Innenseite des Gehäusedeckels.“
Es kostete den Fingernagel des Deputys, sie zu öffnen.
Da.
Die Ferrotypie in ihrem kleinen Lederetui, die einen jungen Soldaten mit einer Hand auf einem Stuhl zeigte.
„Unter der Ecke des Samtpolsters. Unten rechts.“
Christa umklammerte immer noch die Kiste, aus der sie stammte, also hob der Deputy die Kiste sanft aus ihren Armen.
Da.
Der Zinnbecher für Kinder.
„Unter dem Griff, wo er auf den Körper trifft.“
Da.
Das Spielzeug-Feuerwehrauto aus Gusseisen, dem das Rad fehlte.
„Im Inneren der Leiterhalterung.“
Da.
Das machte sieben Objekte, sieben zweite Nummern und sieben Preisschilder.
Das summierte sich auf 3.240 Dollar.
Dann schob Twila, die nun zitterte, noch eine Brosche über den Samt zu mir.
Sie war aus schwarzer Emaille mit Goldrand, sehr ähnlich wie die erste.
„Und diese hier? Gehört die auch dir?“
Ich sah sie mir lange an, ohne sie zu berühren.
„Nein“, sagte ich. „Die gehört nicht uns.“
Der Mann mit den Angelködern lachte laut auf.
„Sie hat gerade eine für dich freigesprochen, Twila.“
Es war vielleicht das Wichtigste, was ich an diesem ganzen Morgen sagte.
Ein Lügner erhebt Anspruch auf alles, was auf dem Tisch liegt.
Ich wollte nicht ein einziges Objekt, das nicht dem County gehörte.
Ich wollte nur, dass die Wahrheit wieder in ihre Schubladen kam.
Da brach Christa zusammen.
„Sie weiß, wo die Markierungen sind, weil sie sie dorthin gemacht hat!“
Szene 17: Die Folgen des Komplotts
Ihre Stimme wurde hoch und dünn und trug bis zum Kettle Corn.
„Sie war in unserem Haus! Sie hätte es jederzeit tun können!“
Bud Kinnaman nahm seine Lesebrille aus seiner Schürze und setzte sie auf, als ob sie ihm helfen würde, es zu sagen.
„Junge Dame, diese Halle war gestern Abend um neun verschlossen. Nur Schlüssel vom Messevorstand. Niemand ist hereingekommen.“
„Dann hat sie es vorher getan!“, rief Christa. „Zu Hause! Sie sollte am Flughafen sein. Sie sollte…“
Sie hörte auf.
Es war so still, dass ich hören konnte, wie das Kettle Corn an der Nordtür aufpoppte, wie langsamer Applaus von jemandem, der sich noch nicht entschieden hatte.
Ich hatte seit drei Tagen kein Wort mehr mit Christa gesprochen.
Ich sah die Detective an, und sie gab mir ein kleines Nicken.
„Christa“, sagte ich, „am Sonntag, den 13., um 8:34 Uhr, hast du Elwood angerufen. Du hast gesagt, ich wäre am Flughafen erwischt worden.“
Sie starrte mich an.
„Niemand wurde erwischt. Niemand hat dir etwas von einer Pistole erzählt. Wer hat dir gesagt, dass es eine Pistole war?“
„Ich habe gesehen…“, fing sie an.
„Christa“, sagte Twila. „Hör auf zu reden.“
„Du hast der Detective gesagt, du hättest gesehen, wie ich sie um neun eingepackt habe“, sagte ich. „Aber um Mitternacht standest du in meiner Tür. Ich war wach, Christa. Ich habe jedes Wort gehört.“
Den nächsten Teil sagte ich leise, und ich glaube, deshalb hat ihn jeder gehört.
„Es ist in ihrem Handgepäck.“
Christas Mund öffnete sich, und nichts kam heraus.
Detective Havamp sagte nichts.
Sie nahm ein Blatt Papier aus ihrer Akte und legte es flach auf den grünen Samt, direkt neben das Pulverhorn.