Ich nicht.
Ich ließ sie vierzig Fuß nach Hause fahren.
Robert stand mit den Händen in den Hosentaschen in der Küche und fragte, ob wir reden könnten, nachdem die Kinder im Bett wären.
Ich sagte ja, ging dann nach oben und las Nora drei Bücher vor, blieb in ihrem Zimmer, bis sie einschlief, und schlief schließlich auf dem Stuhl neben ihrem Bett mit meinem Handy in der Hand ein.
Gegen Mitternacht ging ich wieder nach unten, um abzuschließen, und bemerkte, dass das Garagenlicht noch brannte.
Ich bin rausgegangen, um es auszuschalten und die Klappstühle zu holen, die ich vorher nicht geholt hatte.
Da habe ich es gesehen.
Auf der Werkbank neben der Seitentür, wo Robert seine Schlüssel, sein Maßband und seine halbfertigen Projekte aufbewahrt, lag ein dünnes silbernes Armband mit einem kleinen blauen Stein.
Ich kannte dieses Armband.
Megan hatte es zu unserer Silvesterparty, zu Noras Geburtstag im März und zum Grillfest an diesem Tag getragen.
Es stand um Mitternacht auf meiner Werkbank in der Garage, als ob es dorthin gehörte.
Ich stand lange in diesem Türrahmen, die kalte Luft strömte herein, das Armband in der Hand, und mir wurde klar, dass man mir eine Version meines Abends erzählt hatte, die nicht der Wahrheit entsprach, und ich hatte das Gefühl, dass ich nun erfahren würde, dass man mir von vielen Dingen eine falsche Version erzählt hatte.
Kapitel 3 – Das Armband auf der Bank
Ich habe in dieser Nacht nicht geschlafen.
Ich lag in unserem Bett, Robert atmete auf der anderen Seite, wie ein Mann, der sich für nichts zu verantworten hatte, und ich starrte an die Decke und lauschte, wie sich das Haus beruhigte.
Gegen vier Uhr morgens stand ich auf, zog meinen Mantel über meinen Schlafanzug und ging in die Garage.
Ich redete mir ein, ich würde mir einfach nur etwas holen.
In Wahrheit wollte ich den Ort bei Tageslicht sehen, ohne die Papierlaternen, die Klapptische und den Geruch von Roberts Grillrauch, der alles überdeckt.
Ich schaltete das Licht an und stand da in der Kälte und schaute auf mein Auto, dasselbe Auto, an dem er gelehnt hatte, als ich ihn und Megan dort erwischte.
Die Garage liegt zwischen unserem Haus und ihrem.
Das war schon immer so.
Robert bewahrte sein Werkzeug in der hinteren Ecke auf, und Megan nutzte diese als Abkürzung zur Gasse, wenn sie ihr jüngstes Kind zur Bushaltestelle begleitete.
Jeder hat diese Garage benutzt.
Genau darum ging es ja.
Also begann ich mit der Werkbank, wo ich am Abend zuvor ihr Armband gefunden hatte, ein dünnes silbernes Ding mit einem kleinen blauen Stein, das sie direkt neben Roberts Schraubenschlüsselsatz liegen gelassen hatte.
Ich steckte das Armband in meine Manteltasche und suchte weiter.
Über der Werkbank befand sich ein Regal, dem ich nie viel Beachtung geschenkt hatte, und auf diesem Regal fand ich Dinge, die nicht in meine Garage gehörten.
Ein Campingbecher mit einer Absplitterung am Rand.
Ein leichteres, grünes Plastik, so eins, wie man es im Baumarkt zwei Blocks weiter kaufen kann.
Und ein Einkaufszettel, zweimal gefaltet, in einer Handschrift, die ich wiedererkannte, weil ich sie neun Jahre lang in der Nachbarschafts-Gruppen-SMS gelesen hatte, wann immer Megan für ein Straßenfest sammelte.
Ich stand lange Zeit da und hielt diese Liste in den Händen.
Darauf waren Tomaten und Spülmittel, und unten stand etwas geschrieben, das mir einen Schauer über den Rücken jagte: Roberts Name und eine Uhrzeit, vier Uhr, zweimal unterstrichen.
Ich bin nicht der Typ Mensch, der andere Leute kontrolliert.
Ich möchte das ganz klar sagen, denn jahrelang habe ich das über mich selbst geglaubt, und an jenem Morgen habe ich mich entschieden, nicht mehr daran zu glauben.
Ich ging wieder hinein, holte mein Handy und öffnete das Familientarifkonto, das ich seit dem Erhalt des ersten Handys unserer Tochter in der Mittelstufe nicht mehr angeschaut hatte.
Alle vier unserer Anschlüsse waren darauf registriert, und Megans Nummer war auch schon seit fast drei Jahren darauf registriert, seit Robert sie hinzugefügt hatte, um die Daten gemeinsam zu nutzen, weil ihr eigener Anbieter ihr zu viel berechnete.
Ich habe die Anrufliste abgerufen.
Ich scrollte über den letzten Monat hinaus, über den Sommer hinaus und bis zum letzten Herbst, und immer wieder fand ich Megans Nummer.
Sechs Minuten an einem Mittwochmorgen.
Elf Minuten am Sonntagabend.
Zweiundzwanzig Minuten an einem Donnerstag während der Arbeitszeit.
Dutzende davon.
Robert ruft keine Leute an.
Er schreibt eine SMS.
Er schreibt sogar unseren eigenen Kindern SMS, um Himmels willen!
Ich scrollte so lange, bis ich ein Foto fand, bei dem ich mein Handy auf die Theke legte, wegging und dann wieder zurückkam.
Es war ein Dienstag im Oktober.
Ein Anruf, 54 Minuten, beginnend um 14:15 Uhr.
Ich weiß noch genau, wo ich an diesem Nachmittag um 14:15 Uhr war.
Ich befand mich im vierten Stock von Saint Anne’s und saß im Wartezimmer der Chirurgie, während meiner Mutter der Brustkorb geöffnet wurde.
Ich habe Robert an diesem Tag viermal angerufen.
Drei Anrufe hat er verpasst, den vierten hat er weniger als eine Minute lang beantwortet. Dann sagte er mir, der Empfang in seinem Büro sei schlecht und er würde mich zurückrufen.
Er hat mich nie zurückgerufen.
Er telefonierte 54 Minuten lang mit Megan, während ich auf einem Plastikstuhl vor einem Operationssaal saß und betete.
Ich setzte mich, noch in meinem Mantel, auf den Küchenboden und las das Anrufprotokoll noch einmal, und dann noch einmal, und ich weinte nicht, was mich überraschte, denn ich hatte gedacht, Tränen seien das Einzige, was mir noch geblieben war.
Was ich stattdessen hatte, war eine Frage.
Das Armband lag auf meiner Werkbank.
Und nun begriff ich, dass die Garage keine Abkürzung war.
In der Garage trafen sie sich.
Ich saß noch auf dem Boden, als ich den Müllwagen die Straße entlangkommen hörte, und ich traf eine Entscheidung, die ich in zweiundzwanzig Ehejahren noch nie getroffen hatte.
Ich hatte nicht vor, Robert noch etwas zu fragen.
Ich wollte herausfinden, was er mir sonst noch verschwiegen hatte.
