Bevor Kalista ihr eigenes Handy aus ihrer versteckten Tasche ziehen konnte, hallten schwere, wütende Schritte über den Marmorboden.
Thatcher stürmte herein, sein Gesicht verzerrt von einer Mischung aus Verlegenheit und blinder Wut. Er sah nicht, wie seine Mutter blutend auf dem Boden lag. Er sah nicht, wie das Blut das Kleid seiner Frau durchnässte. Er sah nur die Zerstörung des makellosen öffentlichen Ansehens seiner Familie.
„Was zum Teufel glauben Sie, was Sie da tun?“, fauchte Thatcher.
Er stürzte sich vorwärts und packte Kalistas Handgelenk mit brutaler Gewalt. Seine Finger gruben sich in ihr Fleisch und verursachten blaue Flecken, als er sie ruckartig nach oben riss. Kalista taumelte, riss sich von Lenora los, ihr Gleichgewicht war durch den plötzlichen, heftigen Angriff gestört.
„Lass mich los, Thatcher!“, schnauzte Kalista und versuchte, ihren Arm loszureißen.
„Du bringst diese Familie in Verlegenheit!“, zischte Thatcher und beugte sich dicht zu ihr vor, sein Atem heiß an ihrem Gesicht.
Und dann, in einer blitzschnellen Bewegung, die dem Publikum ein zweites Mal ein Raunen entlockte, holte Thatcher mit der anderen Hand aus und schlug Kalista mit voller Wucht ins Gesicht. Der scharfe, knallende Knall hallte durch das Foyer.
Lenora, die vom Boden aus zusah, stieß einen erstickten Schrei der puren Angst aus. „Nein! Thatcher, nein!“
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Kalistas Kopf schnellte zur Seite. Ihre Wange brannte, ein stechender roter Fleck breitete sich augenblicklich auf ihrer makellosen Haut aus. Einen Augenblick lang stand sie wie erstarrt da, der Schock des Verrats drang ihr bis in die Knochen. Ihr Ehemann. Der Mann, der ihr erst vor wenigen Stunden geschworen hatte, sie zu beschützen.
„Halt dich da raus!“, zischte Thatcher leise und zitternd vor Wut, seine Brust hob und senkte sich heftig. „Du legst dich nicht mit meinem Vater an. Du ruinierst diesen Abend nicht. Du kennst deinen Platz, Kalista.“
Die Stille in der großen Eingangshalle war absolut. Die Luft fühlte sich dick an, schwer von der erdrückenden Last drohender Gewalt.
Kalista wandte langsam und bedächtig den Kopf wieder Thatcher zu. Ihre Augen verrieten keine Angst. Keine Tränen. Nur eine erschreckende, abgründige Stille. Sie hob die freie Hand und wischte elegant einen einzelnen Tropfen Blut von ihrer aufgesprungenen Unterlippe, während sie den purpurroten Fleck an ihrem Daumen betrachtete.
Thatcher, durch ihr Schweigen ermutigt, hob die Hand und deutete drohend mit dem Finger direkt auf ihr Gesicht. „Hör mir zu, du Dummkopf –“
Er hat den Satz nicht beendet.
Kalista bewegte sich blitzschnell. Sie schlug zu wie eine Viper, ihre Hand schnellte vor und fing seine ausgestreckte Hand in der Luft ab. Sie packte seine Hand mit eiserner Kraft, ihr Daumen drückte sich fest in seine Knöchel.
Thatchers Augen weiteten sich vor plötzlicher Verwirrung. „Hey – was machst du denn –“
Ohne den Blickkontakt zu unterbrechen, riss Kalista seine Hand ruckartig nach hinten, wodurch sich drei seiner Finger in einem grotesken, unnatürlichen Winkel verbogen.
Ein scharfer, widerlicher Knall zerriss die Stille des Raumes. Es klang wie ein trockener Ast, der unter einem schweren Stiefel bricht.
Thatchers Augen traten hervor. Einen Augenblick lang begriff er es erst, als er den Kopf zurückwarf und einen durchdringenden, qualvollen Schrei ausstieß. Seine Knie knickten ein, als Flammen seinen Arm hinaufschossen.
Kalista ließ nicht sofort los. Sie beugte sich dicht vor, ihr Gesicht nur Zentimeter von seinem entfernt, ihre Stimme sank zu einem eiskalten, tödlichen Flüstern, das nur er zwischen seinen Schreien hören konnte.
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„Fass mich nie wieder an“, sagte Kalista, ihre Worte trieften vor Gift. „Nie wieder.“
Mit einem angewiderten Stoß stieß sie ihn von sich und ließ ihn unter der Last seiner eigenen Schmerzen zusammenbrechen.
Thatcher taumelte zurück, sein Gesicht war kreidebleich. Er sank auf die Knie, presste seine zerschundene, rasch anschwellende Hand an die Brust, Tränen des Schocks und der Qual rannen über sein schönes Gesicht. Er wimmerte und wiegte sich auf dem Marmorboden hin und her.
Ein paar Meter entfernt lag Sterling wie angewurzelt auf dem Boden. Der Patriarch, der Tyrann, der seine Familie jahrzehntelang mit Angst und Schrecken beherrscht hatte, starrte Kalista mit aufrichtigem, unverfälschtem Entsetzen an. Sein Kiefer war stark angeschwollen, wo sie ihn getreten hatte, und zum ersten Mal in seinem elenden Leben brachte er kein Wort heraus.
Die Gäste – die Reichen, die Mächtigen, die Elite ihres gesellschaftlichen Kreises – zuckten entsetzt zurück. Tante Coraline wich so schnell zurück, dass sie beinahe über einen Topffarn stolperte und sich an die vergoldete Tapete presste, als wollte sie mit der Architektur verschmelzen. In den Sitzungssälen waren sie Wölfe, doch hier, angesichts der rohen, ungezähmten Konsequenzen, waren sie nichts als verängstigte Schafe.
Niemand wagte zu sprechen. Niemand wagte es, zu laut zu atmen.
Kalista warf den Männern, die am Boden knieten, keinen zweiten Blick zu. Sie wandte ihrem Mann und ihrem Schwiegervater den Rücken zu und hockte sich wieder neben Lenora.
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Mit geübter Vorsicht schob Kalista ihre Arme unter die ältere Frau und hob Lenora sanft in eine sitzende Position an ihren Körper, um so einen Schutzschild zwischen die blutende Mutter und die beiden Monster am Boden zu bilden. Kalistas weißes Kleid war nun völlig ruiniert, mit Schmutz und Blut befleckt, doch sie trug es wie die Rüstung einer siegreichen Königin.
Lenora klammerte sich an Kalistas Arm und schluchzte leise in den Seidenstoff hinein, verängstigt, aber endlich, zum ersten Mal in ihrem Leben, beschützt.
