Grundbuchauszug.

Versicherung.

Grundsteuerbescheide.

Versorgungsverträge.

Überall stand mein Name.

Eleanor Whitmore.

Alleinige Eigentümerin.

Um halb neun rief ich Margaret Shaw an, eine Anwältin in Portland, die mir einige Jahre zuvor bei einem Grundstücksgrenzenstreit geholfen hatte.

Ich erzählte ihr alles.

Sie stellte nur einige wenige Fragen, bevor sich ihre Stimme veränderte.

„Eleanor, haben Sie Bauarbeiten genehmigt?“

„Nein.“

„Haben Sie einen Vertrag zur Immobilienverwaltung unterschrieben?“

„Nein.“

„Haben Sie irgendjemandem erlaubt, das Grundstück für kurzfristige Ferienvermietungen anzubieten?“

„Nein.“

Es folgte eine Pause.

„Wissen Sie, wie sie Zugang zum Haus bekommen haben?“

„Ich habe Julian vor Jahren für Notfälle einen Ersatzschlüssel gegeben.“

„Und die Mieteinnahmen?“

„Ich habe keine Ahnung, wohin das Geld fließt.“

Margaret atmete langsam aus.

„Gut. Konfrontieren Sie sie vorerst nicht weiter. Schicken Sie mir Screenshots der Anzeige, falls Sie sie finden können. Ich werde noch heute jemanden zur Besichtigung des Grundstücks schicken.“

„Was können wir tun?“

„Zuerst müssen wir genau feststellen, was sie getan haben. Danach verhindern wir, dass sie noch mehr anstellen.“

Ich starrte auf das Foto von Robert auf meinem Schreibtisch.

„Was ist mit den Gästen?“

„Wenn die Vermietungen nicht genehmigt waren, können wir gegen die Anzeigen vorgehen. Bestehende Buchungen müssen wir allerdings sorgfältig behandeln. Die Gäste sind nicht diejenigen, die Ihnen Unrecht getan haben.“

Das war mir wichtig.

Ich wollte nicht, dass unschuldige Familien plötzlich ohne Unterkunft dastanden, nur weil Vanessa sie belogen hatte.

Margaret fuhr fort:

„Und Eleanor?“

„Ja?“

„Wenn jemand Ihren Namen auf irgendeinem Dokument unterschrieben hat, sagen Sie mir sofort Bescheid.“

Ich erstarrte.

„Ich habe nichts unterschrieben.“

„Das war nicht meine Frage.“

Eine eisige Kälte durchfuhr mich.

Margaret schickte noch an diesem Nachmittag einen Ermittler zum Cottage.

Am Abend rief sie zurück.

Die alte Terrasse war tatsächlich verschwunden.

Die Küche war teilweise renoviert worden.

Elektronische Schlösser hatten die ursprünglichen Beschläge aus Messing ersetzt.

In der Nähe der Einfahrt war unauffällig ein Schild einer Ferienvermietungsfirma angebracht worden.

Doch es gab noch etwas anderes.

„Einer Rechnung des Bauunternehmens liegt ein Antrag auf eine Baugenehmigung bei“, erklärte Margaret.

Meine Hand schloss sich fester um das Telefon.

„Was für eine Genehmigung?“

„Für bauliche Arbeiten an der Außenseite des Hauses.“

„Und?“

„Die Eigentümergenehmigung trägt Ihre Unterschrift.“

Ich stand auf.

„Ich habe das nie unterschrieben.“

„Ich hatte vermutet, dass Sie das sagen würden.“

Lange Zeit sprach keine von uns.

Dann sagte Margaret leise: „Eleanor, das ist jetzt kein bloßer Familienstreit mehr.“

Ich blickte durch das Fenster auf die Weihnachtslichter, die sich in der dunklen Scheibe spiegelten.

Irgendwo oben lachte Vanessa über etwas, das Julian gesagt hatte.

Zum ersten Mal, seit ich ihr Gespräch belauscht hatte, bekam meine Fassung Risse.

Nicht, weil sie meine Terrasse herausgerissen hatten.

Nicht, weil sie mein Haus vermietet hatten.

Sondern weil jemand meinen Namen unterschrieben hatte.

Und in diesem Haus gab es nur zwei Menschen, die meine Zustimmung so dringend gebraucht hatten, dass sie sie gefälscht hatten.