Sino porque me había enseñado que algunas puertas no se abren con fuerza, dinero o permisos. Algunas se abren cuando dejas de esperar que quienes te encerraron sean los mismos que te liberen.
Abajo, Abril gritó:
—¡Valeria! ¡Ven a soplar las velas!
Sonreí.
Por primera vez no sentí culpa por celebrar.
Tomé la llave, guardé la carta de mi abuela junto a mi corazón y bajé las escaleras.
Pero antes de llegar, mi celular vibró.
Era un mensaje de un número desconocido.
“Tu abuela no te contó toda la verdad. Laura no murió como dice la carta. Y yo sé dónde está.”
Me quedé inmóvil.
El ruido de la fiesta se apagó detrás de mí.
Miré la llave de latón.
Puis j’ai relu le message.
Laura, ma mère biologique, pourrait encore être en vie.
Et avant que je puisse répondre, une deuxième photo est arrivée.
On y voyait une femme aux cheveux foncés assise devant un café à Monterrey.
Elle avait les mêmes yeux que moi.
Au verso, écrite à l’encre bleue, figurait une seule phrase :
