—¿Todo listo, señora Vance? —preguntó el hombre. Su acento no era local; era británico, muy refinado. Era Arthur Sterling, el antiguo socio principal de Clara desde sus tiempos de auditora corporativa en Londres.
—Las maletas del maletero son equipaje de señuelo vacío —dijo Clara en voz baja—. Los documentos de Lily, su certificado de nacimiento, su pasaporte y mis certificados legales originales están en el forro del maletero. ¿Ya enviaron a los mensajeros judiciales?
—Hace diez minutos —respondió Sterling, ajustándose las gafas de sol—. La orden judicial de emergencia contra Mark Vance y Vance Global Logistics se presentó en el Distrito Sur de Nueva York a las 6:15 de la mañana. El juez Álvarez firmó la congelación de activos en espera de la revisión forense.
“¿Y los cimientos personales de Evelyn?”
«Las setenta y cuatro cuentas fantasma registradas en las Islas Caimán y Delaware están bloqueadas», sonrió Sterling con una mirada maliciosa. «Las cuentas bancarias de Vance no tienen ningún poder adquisitivo hasta la audiencia forense del próximo martes».
Clara respiró hondo y despacio el aire húmedo de la mañana. Durante siete años, se había doblegado, cedido y soportado humillaciones para darle a su hija una vida tranquila. Había dejado que Evelyn insultara su cocina, su linaje y su inteligencia. Pero Evelyn había roto el pastel de cumpleaños delante de su hija. Había intentado arrebatarle la autoestima a Lily.
—Llévanos a la pista de aterrizaje privada de White Plains —ordenó Clara—. No a Maine. Volamos a Chicago.
—¿Y qué hay de Mark? —preguntó Sterling mientras Clara abría la puerta trasera.
—Mark aún no lo sabe —dijo Clara—, pero ya no es dueño de su empresa. Ahora lo soy yo.
Mientras el Lincoln avanzaba suavemente por el camino de grava, Clara miró hacia atrás por el espejo retrovisor. En lo alto del balcón del segundo piso, Mark estaba de pie en bata, sosteniendo una taza humeante, observándolos marcharse con un alivio complaciente.
De repente, la taza de Mark se le resbaló de la mano y se hizo añicos sobre las losas de la terraza. Tenía el teléfono pegado a la oreja, y Clara lo vio tambalearse hacia atrás, agarrándose con desesperación a la barandilla de piedra.
