Capítulo 1: Tacones rojos, patada voladora

La lámpara de araña de cristal seguía proyectando destellos de diamantes sobre el techo cuando mi tacón impactó contra sus costillas.

Ella retrocedió volando a través del cálido aire del banquete, agitando los brazos como si fueran molinos de viento, mientras su vestido blanco de lentejuelas reflejaba la luz como un fuego artificial que estalla.

Dio justo en el centro de la torre de tartas de cumpleaños de tres pisos, y la larga mesa de postres se estremeció con el impacto.

El fondant y la crema de mantequilla se extendieron hacia afuera en lentas olas blancas, y el piso superior se deslizó hacia un lado y se derrumbó sobre su hombro.

Tres años de clases de kickboxing los martes habían cargado mi pierna derecha como un resorte, y ni siquiera había decidido usarla.

Me inscribí después de que un hombre me siguiera a casa desde el metro a los veinticuatro años, y me quedé porque el instructor me dijo que mis caderas estaban hechas para la fuerza.

Jamás me habría imaginado usar nada de eso en una mujer con un vestido blanco en una gala.

Mi cuerpo decidió por mí en el instante en que vi la mano de Colin apoyada en la parte baja de su espalda.

Ella se reía mirándolo con la cabeza ladeada, su cabello rubio ligeramente ondulado deslizándose sobre un hombro descubierto de aquel vestido blanco sin tirantes.

Él también se había estado riendo, con esa risa fácil que solía reservar para mí, y su pulgar se había estado moviendo en un pequeño círculo lento contra su columna vertebral.

Los observé durante unos diez segundos desde el borde de la pista de baile, mientras mi copa de champán se calentaba en mi mano.

Diez segundos fueron suficientes para acumular todo lo demás.

Durante tres semanas seguidas llegó a casa después de medianoche con la corbata suelta y sus explicaciones cada vez más inverosímiles.

El perfume que llevaba en el cuello el martes pasado, algo caro y floral que yo jamás había usado en mi vida.

El mensaje que vi fugazmente en su teléfono esa mañana mientras se duchaba, de un número sin nombre, decía: No puedo esperar a que llegue esta noche.

Esta noche.

Su.

Dejé mi copa de champán en una bandeja que pasaban sin mirar al camarero que la sostenía.

Mi ajustado vestido rojo se deslizaba sobre mis caderas mientras cruzaba el suelo de mármol, y mi largo cabello negro ondeaba suelto y ligeramente ondulado sobre mis hombros.

Nadie intentó detenerme, porque nadie comprendía aún que debían hacerlo.

Apoyé el pie izquierdo, giré mis caderas curvilíneas como mi instructora me había enseñado cien veces, y clavé mi talón derecho directamente en su costado.

Las risas de los invitados se apagaron de repente, como cuando una canción se apaga al arrancar la aguja del disco.

Una copa de champán se le resbaló de los dedos a alguien y se estrelló contra el mármol, y el sonido resonó de forma absurdamente fuerte en el repentino silencio.

El cuarteto de cuerdas en la esquina se detuvo a mitad de frase, con los arcos suspendidos sobre las cuerdas.

Doscientas personas vestidas de etiqueta permanecían de pie, con sus copas de champán en la mano, contemplando los restos de la mesa de postres.

La rubia yacía tendida sobre los pisos derrumbados, con glaseado blanco untado en la mejilla y enredado en su cabello rubio.

Ella no se levantó.

Ella simplemente yacía allí, parpadeando hacia la lámpara de araña, su pecho subiendo y bajando demasiado rápido, las lentejuelas brillando a través de la crema de mantequilla.

Caminé hacia ella en medio del silencio, mis tacones altos resonando sobre el mármol y luego hundiéndose ligeramente en un charco de glaseado derramado.

Mi corazón latía tan fuerte que podía sentirlo en mi garganta.

Un hombre con un esmoquin gris se hizo a un lado para dejarme pasar, y una mujer jadeó y se tapó la boca con ambas manos.

Entonces comenzaron los susurros, bajos y frenéticos, que se extendieron entre la multitud como el agua alrededor de una piedra.

Me detuve al borde de la mesa destrozada y la miré.

La furia había consumido todo lo demás en mí, cada duda y cada pensamiento cuidadoso que alguna vez había tenido.

Detrás de la furia, una vocecita sensata me gritaba que me detuviera, y la pisé como quien pisa un freno que ya ha decidido no usar.

Extendí el brazo y apunté directamente a su rostro, con el dedo firme como una cuchilla, sin apartar la mirada de la suya.

“¡Aléjate de mi marido!”

Las palabras resonaron en el mármol y el cristal, demasiado fuertes y crudas para la habitación.

Detrás de mí, una mujer emitió un pequeño gemido de dolor.

Entonces apareció Colin, abriéndose paso rápidamente entre la multitud con su traje negro ajustado, sin pajarita y con el cuello de la camisa abierto hasta el cuello.

Se lanzó directamente entre nosotros y extendió los brazos, plantándose frente a mí como un escudo.

Estaba de espaldas a la mujer rubia que yacía sobre el pastel, y su rostro estaba a centímetros del mío.

Me miró directamente a los ojos, y los suyos estaban muy abiertos, con algo que nunca antes había visto en él, no era ira, ni siquiera sorpresa, sino puro pánico.

“¡Ella es mi jefa!”

Esas tres palabras me impactaron más que la patada que le había dado a ella.

Mi mano, con la que señalaba, cayó a mi costado, y sentí cómo la furia se desvanecía de mi rostro como el color se desvanece de una fotografía expuesta al sol.

Jefe.

El perfume que llevaba en el cuello de la camisa provenía del aire de una oficina, de la oficina de otra persona.

Las largas noches de trabajo eran responsabilidad de otros plazos de entrega.

El texto sin nombre, el que decía “No puedo esperar a esta noche”, se refería a esta noche, a esta gala, a esta sala.