PARTIE 1 : LA GIFLE
«Mettez le vin sur votre carte, Margaret.»
“Non.”
Tiffany me fixait du regard comme si j’avais interrompu ses vœux au lieu de refuser une dépense de mariage inutile de plus.
Pendant quelques secondes, aucun de nous deux n’a bougé.
Autour de nous, la réception au domaine de Hawthorne Ridge scintillait exactement comme Tiffany l’avait imaginé. Des centaines de bougies vacillaient dans des cylindres de cristal. Des roses blanches importées s’élevaient des tables en compositions si hautes que les invités devaient se pencher pour se parler. Des assiettes à bord doré reflétaient les lustres suspendus. Un orchestre de sept musiciens jouait une musique douce et raffinée près de la piste de danse.
Tout semblait parfait.
C’était là le problème.
La perfection était devenue très chère.
Tiffany s’approcha, les perles de sa robe de réception captant la lumière.
« Tu fais vraiment ça maintenant ? »
« Je refuse une nouvelle accusation. »
Son sourire se crispa.
« C’est mon mariage. »
«Je sais exactement de qui il s’agit.»
Sa mère apparut à ses côtés presque immédiatement.
Patricia avait passé toute la soirée à déambuler dans la salle de bal comme si Hawthorne Ridge appartenait à sa famille. Elle avait même changé de robe après le dîner, troquant sa robe bleu pâle de la cérémonie contre une robe argentée cintrée.
Richard suivait quelques pas derrière.
Aucun des deux ne semblait perplexe face à ce qui se passait.
Aucun des deux n’a demandé de quoi il s’agissait.
Cela me dérangeait.
Cela signifiait qu’ils le savaient déjà.
Patricia croisa les bras.
« Margaret, ce n’est peut-être pas le moment de faire des difficultés. »
« Je ne suis pas difficile. »
« Tu mets Tiffany dans l’embarras. »
« J’ai répondu à une question. »
Tiffany laissa échapper un petit rire.
Il n’y avait rien d’amusant là-dedans.
« Tu es incroyable. »
Le groupe a continué à jouer.
Des verres se sont touchés.
Les couverts claquaient contre la porcelaine.
Quelqu’un a ri bruyamment près de la piste de danse.
Mais les tables les plus proches de nous étaient devenues étrangement silencieuses.
Tiffany baissa son verre de champagne.
« Le gérant du bar affirme que le Laurent Reserve n’était pas inclus. »
« C’est exact. »
« C’est mon père qui l’a choisi. »
“Je sais.”
« Alors réparez-le. »
« J’ai déjà pris ma décision. »
Son regard s’est aiguisé.
Trois femmes à la table voisine ont cessé de faire semblant de ne pas écouter. Un serveur portant des amuse-gueules a ralenti en passant devant nous.
Patricia jeta un coup d’œil aux invités.
« Mais enfin, Margaret ! C’est un mariage ! Pas une réunion de comptabilité ! »
J’ai failli sourire.
Pendant six mois, tout le monde m’a traité comme un service comptable.
Soudain, l’argent était devenu vulgaire.
« Je sais où nous sommes. »
«Alors comportez-vous en conséquence.»
J’ai regardé Patricia.
Cette phrase aurait dû me mettre en colère.
Au contraire, quelque chose en moi s’est immobilisé.
Tiffany se pencha plus près.
« Inscrivez-le sur votre carte. »
“Non.”
Son expression a changé.
Le sourire de mariée, si travaillé, disparut.
Sa mâchoire se crispa.
Sa main se leva.
Et puis elle m’a giflé.
Le son résonna dans la salle de bal.
Le groupe a flanché.
Les conversations s’éteignirent par vagues successives.
Ma tête a tourné sous le choc.
Pendant une seconde, je n’ai entendu qu’un sifflement aigu dans mes oreilles.
Ma joue me brûlait.
La main de Tiffany restait suspendue entre nous, les doigts écartés, comme si même elle ne s’attendait pas à aller aussi loin.
Personne n’a bougé.
Patricia ouvrit la bouche.
Richard baissa les yeux.
Le serveur à côté de nous s’est figé, son plateau légèrement incliné vers le sol.
De l’autre côté de la salle de bal, mon fils se retourna.
Daniel riait avec un de ses amis de l’université.
Son sourire disparut.
“Maman?”
Il a traversé les tables en poussant.
“Ce qui s’est passé?”
J’ai touché ma joue.
Tiffany baissa rapidement la main.
« Elle était en train de tout gâcher. »
Daniel s’est arrêté à côté de nous.
Son regard passa de Tiffany à moi.
Puis retour.
“Qu’est-ce que tu as fait?”
Tiffany releva le menton.
« Elle n’a pas autorisé le vin. »
« Tu as frappé ma mère pour du vin ? »
« Ce n’est pas ce qui s’est passé. »
« Je l’ai vue se tenir le visage. »
« Elle m’a provoquée. »
Pour une raison que j’ignore, j’ai failli rire.
Au lieu de cela, j’ai regardé autour de moi dans la salle de bal.
Aux fleurs.
Les bougies.
Le linge de maison.
Le groupe.
La sculpture de glace près du stand de fruits de mer.
Les menus dorés.
La piste de danse sur mesure.
Le mur de champagne dont Tiffany avait insisté pour qu’il « transforme l’expérience d’entrée ».
À l’extérieur, des véhicules de luxe noirs attendaient sous l’allée couverte pour transporter les clients à leurs hôtels.
Chaque détail, aussi beau soit-il, avait un prix.
Presque tous les frais sont passés par mes mains.
Tiffany suivit mon regard.
Pour la première fois de la soirée, l’hésitation se lut sur son visage.
Elle savait ce que je pensais.
Elle ne comprenait tout simplement pas encore ce que cela signifiait.
« Maman », dit Daniel à voix basse.
Je l’ai regardé.
Son visage était devenu pâle.
J’avais déjà vu cette expression.
Il avait seize ans la première fois.
Un cardiologue était entré dans la salle d’attente de l’hôpital et nous avait annoncé que Thomas était décédé.
Mon mari était parti travailler un mardi matin comme les autres.
À l’heure du déjeuner, il était mort.
Daniel m’avait regardé exactement comme il me regarde maintenant.
Perdu.
Terrifiée.
Il attendait que je lui raconte la suite.
Pendant les onze années qui ont suivi la mort de Thomas, ce fut mon travail.
J’ai géré la suite.
Factures.
Réunions scolaires.
Appareils électroménagers en panne.
Candidatures universitaires.
Premiers chagrins d’amour.
Réparations automobiles.
