Au dos, à l’encre bleue, quelqu’un avait écrit :
Si quelque chose arrive, trouvez l’homme à gauche. Ne fais confiance à personne qui prétend les avoir envoyés, à moins qu’il ne te donne le nom de sa mère.
Adrien lut deux fois.
Puis il regarda Maya.
« Quel était le nom de ma mère ? »
Maya répondit aussitôt.
« Francesca. »
La pluie frappa l’auvent.
Adrien cessa de l’entendre.
Seules quelques personnes connaissaient Francesca.
Encore moins savaient que Claire Ellis avait une raison d’utiliser son nom comme preuve.
« Monte dans la voiture. »
Maya hésita.
« Tu as dit que j’étais ta fille. »
« Pendant une heure, comporte-toi comme telle et on se disputera une fois au sec. »
Cela sembla la satisfaire.
Dix minutes plus tard, elle était assise à l’arrière de la berline d’Adrien, enveloppée dans son manteau de chauffeur et sirotant un chocolat chaud dans un gobelet en carton.
Adrien était assis en face d’elle.
La sacoche restait sur ses genoux.
« Maintenant. »
Elle l’ouvrit.
À l’intérieur, pas de vêtements.
Pas de jouets.
Seulement du papier.
Une clé USB.
Un carnet noir.
Une enveloppe scellée.
Et un enregistreur numérique bon marché.
Adrien prit l’enveloppe.
Son nom y était écrit.
Pas celui de M. Moretti.
Adrien.
L’écriture semblait précipitée.
Il l’ouvrit.
Adrien,
Si Maya te contacte, alors j’avais raison et je ne pourrai probablement plus m’expliquer moi-même.
Tu ne me connais pas bien, mais Luca, si.
Cette phrase fut la première à le frapper.
Adrien s’arrêta de lire.
Son frère était mort depuis onze ans.
Un incendie d’entrepôt.
Le mauvais endroit.
La mauvaise nuit.
Voilà l’histoire.
Il continua.
Je travaillais de nuit dans un magasin de disques quand Luca avait vingt-quatre ans. Il a constaté des irrégularités dans les manifestes de chargement et m’a demandé de l’aider à les remonter. Nous avons découvert un groupe au sein de votre service de transport qui faisait passer des conteneurs non autorisés par des itinéraires légitimes.
Luca pensait qu’un supérieur hiérarchique les protégeait.
Avant que nous puissions identifier le coupable, l’entrepôt a brûlé.
On m’a dit que l’incendie était accidentel.
Je n’y ai jamais cru.
Luca non plus.
Adrien serra plus fort dans sa main.
Luca était mort dans cet incendie.
Claire poursuivit :
J’ai quitté l’entreprise après sa mort. Il y a trois ans, je suis revenue sous mon nom d’épouse car je devais savoir si le même réseau existait toujours.
Il existe toujours.
Et il s’est étendu.
Adrien regarda Chicago défiler à travers la vitre teintée, au-delà de la pluie.
« Pourquoi n’est-elle pas venue me voir ? »
Répondit Maya.
« Elle a dit qu’elle ne savait pas si tu étais fiable. »
D’accord.
« Qu’est-ce qui a changé ? »
« Elle a trouvé ta signature. »
Il relut la lettre.
Ils utilisent vos codes d’autorisation et des signatures copiées pour faire transiter des marchandises réglementées par les terminaux sud. Je ne crois pas que vous ayez donné votre accord.
Les documents sont dans la sacoche.
Un conteneur prévu ce soir est plus important que les autres.
Unité 7C-441.
Il contient des preuves liées à la mort de Luca.
S’ils le détruisent, la vérité disparaîtra avec lui.
N’envoyez pas Dominic Vale.
N’envoyez personne de la sécurité portuaire.
Ne faites confiance à Vincent Hale que s’il vous prononce la phrase : « des roses jaunes en hiver ».
Adrien s’arrêta de nouveau.
Vincent.
L’homme qui avait souligné trois noms deux fois.
Son conseiller depuis quatorze ans.
Adrien l’appela.
Vincent répondit aussitôt.
« Chef. »
« Des roses jaunes. »
Silence.
Puis Vincent dit :
« En hiver. »
Adrien ferma les yeux.
« D’où vient cette expression ? »
« De ton frère. »
« Explique-toi. »
Un autre silence.
Puis :
« Je pense qu’on devrait régler ça en personne. »
Vingt minutes plus tard, ils se trouvaient dans un bureau privé des Moretti, au-dessus d’un restaurant fermé.
Maya était assise dans la pièce attenante avec de la soupe, des vêtements secs apportés par la femme du propriétaire et des instructions formelles : ne pas partir.
Elle demanda si ces instructions constituaient un contrat.
Adrien répondit que non.
Elle lui fit remarquer que cela ressemblait davantage à une suggestion.
Il ferma la porte à clé.
Vincent arriva trempé.
Au moment où Adrien posa la lettre de Claire sur le bureau, son visage se transforma.
« Tu l’as retrouvée. »
« Non. Sa fille m’a retrouvé. »
Vincent s’assit.
Adrien resta debout.
« Que savait Luca ? »
Vincent paraissait plus vieux qu’une heure auparavant.
« Plus que ce qu’on t’a dit. »
« Par qui ? »
« Ton père. »
Adrien ne dit rien.
Vincent poursuivit.
Onze ans auparavant, Luca avait découvert un trafic de marchandises illégales transitant par les chantiers navals Moretti.
Adrien commençait déjà à gravir les échelons familiaux.
Leur père, Salvatore, contrôlait toujours les docks.
Luca pensait que l’adjoint de Salvatore, Dominic Vale, utilisait les routes commerciales légales pour faire passer de la contrebande en secret et vendait l’accès à des équipes extérieures.
« Il est venu me voir », dit Vincent. « Je lui ai dit de rassembler des preuves. »
« Et puis il est mort. »
« Oui. »
« Pourquoi ne me l’a-t-on pas dit ? »
« Parce que ton père m’a ordonné de ne rien te dire. »
La voix d’Adrien s’est faite plus basse.
« Ça ne t’a jamais arrêté auparavant. »
« Cette fois, c’était différent. »
« Comment ça ? »
Vincent le regarda.
« Ton père pensait que tu tuerais Dominic sur-le-champ. »
Adrien faillit rire.
« Il avait raison. »
« Et puis, toutes les traces disparaîtraient. »
« Alors, c’est mon frère qui a disparu. »
Vincent encaissa le coup sans broncher.
« Salvatore avait prévu d’enquêter discrètement. »
« Il a échoué. »
« Oui. »
« Savait-il que Claire avait survécu ? »
« Non. »
« Et toi ? »
