La copa de Mariela tembló en su mano.
Entonces Alejandro sacó su celular.
—Antes de continuar —dijo—, creo que todos deberían escuchar algo.
Renata se puso pálida.
—¿Qué es eso?
—Un audio.
—No tienes derecho a grabar en esta casa.
—No lo grabé aquí.
Alejandro tocó la pantalla.
Y la voz de Renata llenó el comedor.
—No quiero a Camila en la boda, Mariela. Esa muchacha siempre termina llamando la atención. Si aparece con alguno de sus vestidos y se pone a llorar, todos van a preguntar. Mejor córtaselos. Ya va siendo hora de que entienda cuál es su lugar.
Se escuchó la risa de Mariela.
—¿Y si hace un escándalo?
—Mauricio la calma. Siempre la calma. Y Santiago no va a decir nada. Nunca dice nada.
La grabación terminó.
Nadie respiró.
Mi padre dejó caer las servilletas.
Santiago miró a Renata como si la viera por primera vez.
—¿Eso dijiste? —preguntó.
Renata buscó las palabras, pero no las encontró.
—Santiago, mi amor, yo solo quería evitar problemas.
—¿Evitar problemas? —Valeria dio un paso atrás, horrorizada—. ¿Mandaste a destruir los vestidos de Camila para que no viniera a nuestra boda?
—No entiendes cómo es ella —dijo Renata, desesperada—. Camila siempre ha sido difícil.
Yo solté una risa sin humor.
—¿Difícil? Sí, mamá. Qué difícil ha de ser tener una hija que recuerda todo.
Renata se quedó inmóvil.
Fue apenas un segundo.
Pero lo vi.
Y Alejandro también.
Él guardó el celular.
—Eso nos lleva al otro asunto —dijo.
Mi estómago se endureció.
Yo sabía que Alejandro había estado investigando algunas cosas. Desde que nos casamos, él me había preguntado por documentos que yo no recordaba haber visto: mi acta de nacimiento original, las escrituras de la casa, el testamento de mi abuela Emilia Ibarra.
Pero no sabía hasta dónde había llegado.
—Alejandro —susurré—, ¿qué pasa?
Él me tomó la mano otra vez.
—Amor, hay algo que necesitamos contar. Pero quiero que sepas que no hice nada a tus espaldas. Encontré información y esperé hasta tener pruebas.
Renata levantó la voz.
—No le creas, Camila. Ese hombre viene por dinero.
Alejandro sonrió sin alegría.
—Señora, con todo respeto, no necesito su dinero.
—Entonces, ¿qué quiere?
La respuesta llegó con una calma aterradora.
—Que Camila reciba lo que usted le robó.
Mauricio se dejó caer en una silla.
Santiago se volteó hacia él.
—¿Qué le robó?
Mi padre se cubrió la cara con ambas manos.
Y de pronto, el hombre que siempre había evitado mirarme se rompió.
—No era para que esto saliera así —murmuró.
—¿Qué no era para que saliera? —pregunté.
Mauricio levantó la mirada.
Sus ojos estaban llenos de una culpa vieja, húmeda, cobarde.
—Tu abuela Emilia dejó esta casa a tu nombre.
El comedor se quedó en silencio.
Miré alrededor. Las paredes amarillas. Los mosaicos antiguos. El jardín donde yo había aprendido a andar en bicicleta. La cocina donde Renata me castigaba dejándome lavar platos hasta que se me arrugaban los dedos.
—¿Qué? —dije.
—Cuando murió, dejó un testamento —continuó Mauricio—. La casa de Coyoacán era para ti. No para Renata. No para Santiago. Para ti.
Renata se lanzó hacia él.
—¡Cállate!
—¡No! —Mauricio golpeó la mesa con una fuerza que nunca le había conocido—. Ya me callé demasiado.
Mariela palideció.
Alejandro sacó una carpeta del portafolios que había dejado junto a la puerta. La puso sobre la mesa y la abrió.
Había copias de documentos, hojas notariales, fotografías antiguas, firmas.
—El testamento fue firmado en 2004 —explicó Alejandro—. La señora Emilia Ibarra dejó la propiedad a nombre de Camila, con usufructo temporal para Renata mientras Camila cumplía veinticinco años.
—Eso no puede ser —dijo Santiago.
—Sí puede —contestó Alejandro—. Y es.
Yo tenía veintisiete.
Dos años.
Dos años viviendo en un departamento rentado, trabajando hasta la madrugada como diseñadora de interiores, sintiéndome culpable cada vez que no podía pagar alguna cena familiar, sin saber que la casa donde me habían hecho sentir invitada era legalmente mía.
—¿Por qué? —pregunté, mirando a Renata.
Mi madre no respondió.
—¿Por qué me lo ocultaste?
—Porque no estabas lista —dijo ella al fin.
—¿Lista para qué? ¿Para saber que mi propia familia me mentía?
—¡Para no echar a perder todo! —gritó Renata—. Esa casa ha sido el centro de esta familia. Aquí crecieron ustedes. Aquí íbamos a hacer la boda de Santiago. Aquí—
—Aquí me destruiste —la interrumpí.
Renata cerró la boca.
El aire se volvió espeso.
Entonces Valeria se acercó a Santiago. Él estaba blanco, con el teléfono apagado entre los dedos.
—¿Tú sabías? —le preguntó ella.
Santiago tardó demasiado en contestar.
Ese silencio fue peor que cualquier confesión.
—Sabía que había un testamento —dijo por fin—. Mamá me dijo que era un papel viejo, que Camila no iba a querer la casa, que después se arreglaría.
Sentí algo quebrarse dentro de mí.
No era sorpresa.
Era el último hilo de esperanza.
—¿Y tú qué pensabas? —pregunté—. ¿Que un día me lo iban a explicar entre el postre y el café?
—Camila…
—¿Que me ibas a pedir permiso para casarte aquí en mi casa?
Santiago no pudo responder.
Valeria se quitó el anillo de compromiso.
El sonido del diamante golpeando la mesa fue pequeño.
Pero todos lo escuchamos.
—Valeria, no —dijo Santiago, alarmado.
Ella tenía lágrimas en los ojos, aunque no lloraba.
—Yo no me voy a casar mañana en una casa robada.
—No está robada —Renata intentó decir.
Valeria la miró de frente.
—Señora Renata, con todo respeto, usted acaba de admitir que escondió un testamento durante años y que quiso humillar a su hija para sacarla de su propia casa. No me importa cómo le ponga nombre. Eso es robo.
Renata dio un paso hacia ella.
—No te metas en asuntos familiares.
—Iba a convertirme en familia mañana. Gracias a Dios, todavía estoy a tiempo de decidir que no quiero hacerlo.
Santiago se quedó sin color.
—Vale, por favor. Podemos arreglarlo.
Ella lo miró con tristeza.
