« Il m’a mis cinq points de suture à la tempe avec une assiette creuse », ai-je dit. « Il est au poste de Malibu. Et j’ai son téléphone en cuivre. »
Un long silence régnait à l’autre bout du fil. J’entendais le froissement des draps, puis le clic distinct d’une lampe de chevet qu’on allumait.
« Ne retournez pas à Hidden Hills », dit Evelyn Cross, son ton prenant cette cadence menaçante et mesurée qui avait fait d’elle l’avocate spécialisée en divorce et en recouvrement de biens la plus redoutée du sud de la Californie. « Ne retournez pas à votre domicile conjugal de Brentwood. Où êtes-vous ? »
« Hôpital West Hills. »
« Rendez-vous au Beverly Wilshire. Réservez une suite au nom de mon entreprise ; on ne vous demandera pas votre carte d’identité à la réception si vous utilisez le code que je vous envoie par SMS. Éteignez vos deux téléphones jusqu’à 7 h 00. Un homme de main armé vous attendra dans le hall à 7 h 30 pour remettre directement l’appareil en cuivre à notre expert en criminalistique numérique. »
« Evelyn », ai-je murmuré. « Ils ont falsifié ma procuration. Ils essaient de liquider Saint Paul. »
Evelyn laissa échapper un petit rire, un son semblable à celui de feuilles d’automne sèches raclant le béton.
« Ma chère, dit-elle doucement, ils n’ont encore rien liquidé. Mais quand j’en aurai fini avec Jackson Vance et sa mère grotesque, ils vendront leurs reins pour payer leurs cautions. Dors bien, Claire. Demain matin, nous partons en guerre. »
***
Chapitre 3 – Le balayage froid
Le soleil matinal, filtrant à travers les fenêtres du Beverly Wilshire, était aveuglant, perçant les lourds rideaux de ses rayons pâles et dorés. Ma tête me faisait souffrir d’une douleur sourde et rythmique derrière le bandage blanc tout neuf, mais le brouillard qui planait sur mon esprit depuis trois ans s’était dissipé.
À 7 h 30, un agent de la société d’Evelyn – un homme trapu nommé Vance qui parlait par monosyllabes – a récupéré le téléphone en cuivre dans une pochette Faraday bloquant le signal.
À 8 h 45, j’étais assise à l’arrière d’une Town Car noire, moteur tournant, à deux rues de la maison de Brentwood que Jackson et moi partagions depuis trois ans. À côté de moi se trouvaient deux agents de sécurité privés engagés par Evelyn, hors service, le visage impassible derrière leurs lunettes noires, et un serrurier, sa boîte à outils entre ses bottes de travail.
« L’ordonnance de protection d’urgence est en vigueur », annonça Evelyn par le haut-parleur du téléphone posé sur mes genoux. « Le shérif a signifié l’ordonnance à Jackson à la prison il y a quarante minutes, au moment du versement de sa caution. Il lui est interdit de s’approcher à moins de cent mètres de vous, de votre cabinet ou de la propriété de Brentwood. Cependant, l’avocat de Genesis a déjà déposé une requête d’urgence, affirmant que la résidence de Brentwood appartient à un trust familial contrôlé par Arthur Vance. »
« C’est exact », ai-je répondu d’un ton égal. « Le nom d’Arthur figure sur le titre de propriété principal. Mais le bail est à mon nom, et les biens personnels de Jackson sont des biens communs en vertu de la loi californienne. »
« Vous avez exactement trois heures avant que Mercer puisse obtenir une audience d’urgence devant un juge de week-end pour contester l’entrée », a ordonné Evelyn. « Prenez vos plans. Prenez vos disques durs. Prenez vos bijoux, vos objets de famille, vos déclarations de revenus et tous les documents portant la signature de Jackson. Ne touchez à aucun de ses vêtements, de ses appareils électroniques ou de ses biens personnels. Nous ne leur donnerons aucune raison de pleurer au tribunal. »
“Compris.”
« Et Claire ? »
“Oui?”
« Changez les serrures de toute façon. Qu’ils paient Mercer deux mille dollars de l’heure pour qu’il dépose une requête en vue de les faire forcer. »
Le chauffeur s’engagea dans la longue allée de gravier de la maison de Brentwood. C’était une maison moderne du milieu du siècle que j’avais moi-même rénovée deux ans auparavant : un bardage en cèdre impeccable, de vastes baies vitrées et une toiture en porte-à-faux. J’avais passé huit mois à superviser la réalisation des sols en béton coulé. J’avais choisi chaque luminaire en laiton, chaque panneau en noyer, chaque ruban LED encastré.
C’était la maison de mes rêves. Maintenant, vue à travers les vitres teintées de la voiture, elle ne ressemblait plus qu’à un mausolée de luxe.
Les agents de sécurité sont sortis les premiers pour inspecter le périmètre. La porte d’entrée était verrouillée. Le serrurier a travaillé rapidement ; en quatre minutes, le cylindre à mortaise allemand a été retiré et remplacé par une serrure haute sécurité Medeco.
J’ai franchi le seuil.
La maison était impeccable, exactement comme nous l’avions laissée la veille après-midi avant de nous préparer pour le dîner de Genesis. Le parfum de mes bougies Diptyque flottait encore dans le salon. Sur l’îlot de cuisine en marbre trônait la tasse à expresso de Jackson, prise la veille au matin ; un fin anneau brun s’était formé au fond.
À côté de la tasse se trouvait un bloc-notes juridique jaune.
Je me suis approché et je l’ai ramassé. Dans l’écriture rapide et anguleuse de Jackson, il y avait une liste :
*1. Acte de St. Paul enregistré par le 12e.*
*2. Prélever les 140 000 $ restants sur le compte de la société de Claire avant le contrôle fiscal.*
*3. Mercer va examiner la clause de non-dénigrement du contrat prénuptial.*
- Dis à ta mère d’arrêter d’envoyer des SMS sur une ligne ouverte.
Il l’avait laissé là, sur le comptoir. Son arrogance était sidérante. Il avait tellement cru en ma docilité, en mon besoin désespéré de sauver notre mariage, qu’il n’avait même pas pris la peine de cacher ses mots.
« Commencez par le bureau à domicile », ai-je dit aux agents de sécurité.
