Chapitre 1 – Le règlement de comptes final

Le terminal de l’aéroport bourdonnait du bruit indifférent des voitures traînées sur le carrelage poli, mais à l’intérieur du petit cercle formé par eux trois, l’atmosphère devint glaciale. Eleanor se figea, le verre froid de son smartphone pressant ses doigts engourdis. Le nom brillait sur l’écran sous la facture détaillée de trente et un mille dollars, en caractères gras et sans équivoque : Marcus Vance.

À côté d’elle, Julian ne se contenta pas de regarder l’écran ; il lui saisit le poignet. Ses doigts se refermèrent sur son bracelet beige avec une urgence désespérée et brutale. « Ne prononce pas ce nom à voix haute », murmura-t-il de nouveau, son souffle chaud et haletant contre sa tempe. Son regard balaya le hall, scrutant le personnel de sécurité, les hôtesses de l’air en uniforme, les passagers levant les yeux de leurs tablettes.

Clara se tenait à quelques centimètres de lui, serrant si fort la poignée de sa valise argentée de marque que ses jointures blanchissaient. Son blazer blanc, impeccable et élégant, semblait trembler d’une colère qu’elle s’efforçait de contenir depuis le guichet. « Quel nom, Julian ? Que se passe-t-il ? » demanda-t-elle, baissant la voix pour se faire aussi discrète que lui, même si chaque syllabe était chargée d’accusation. « Tu m’as dit que ta famille n’avait rien à voir avec les propriétés privées. Tu m’as dit que la société avait tout payé ! »

« Clara, laisse tomber. Laisse tomber cinq minutes », dit Julian, la mâchoire serrée. Il ne regarda pas sa femme ; son regard restait rivé sur sa mère, exigeant une explication qu’il redoutait d’entendre.

Eleanor entrouvrit les lèvres, mais aucun son ne sortit. Son cœur battait la chamade, comme celui d’un moineau pris au piège. Marcus Vance. Un fantôme qu’elle avait enterré vingt-six ans plus tôt dans un accord à l’amiable anonyme, un nom effacé des registres familiaux, des actes de naissance et des coffres-forts. Elle avait cru que l’argent provenait d’un bon de voyage anonyme gagné lors d’une tombola organisée par la société de Julian pour récompenser ses cadres. Elle avait réservé ce séjour, persuadée qu’il s’agissait d’un simple coup de chance.

« Je n’ai pas autorisé ça », parvint à dire Eleanor, la voix tremblante, en serrant le téléphone contre sa poitrine. « Julian, je te le jure sur la mémoire de ton père… Je n’ai jamais touché à nos comptes pour ça. La carte enregistrée… ce n’est pas la mienne. »

Clara laissa échapper un rire sec et amer. « Alors, à qui appartient cette carte, Eleanor ? Parce que la réception du salon de l’aéroport vient de refuser ma carte professionnelle, prétextant que la réservation avait déjà été effectuée par notre garant principal. Et ils ont reçu pour instruction de vous remettre une enveloppe. »

Eleanor sentit le sang se glacer. « Une enveloppe ? »

Clara fouilla dans la poche extérieure de son sac en cuir et en sortit un paquet épais, couleur crème. Il ne portait ni cachet de la poste, ni timbre, seulement le nom de jeune fille d’Eleanor écrit à l’encre noire d’un stylo-plume. Eleanor tendit la main, mais avant même que ses doigts n’effleurent le papier, l’interphone automatique de l’aéroport retentit d’une sonnerie stridente.

Julian arracha l’enveloppe des mains de Clara et repoussa Eleanor derrière un pilier en béton. « Il faut annuler nos cartes d’embarquement immédiatement », dit-il, la sueur perlant à son front.

« Tu es fou ? » s’exclama Clara en empiétant sur son espace personnel. « L’avion décolle dans vingt minutes ! Nous avons une présentation au conseil d’administration à Zurich demain matin ! »

Julian se tourna vers sa femme, le visage complètement décomposé. « Si nous prenons cet avion, Clara… aucun de nous ne reviendra. »

Soudain, le téléphone d’Eleanor vibra violemment dans sa paume. Un simple SMS apparut en un éclair sur l’écran de verrouillage, provenant d’un numéro inconnu : « Regarde à la porte B14. »

Chapitre 2 – Le visage dans le miroir

Eleanor tourna brusquement la tête vers le long hall menant à la porte B14. Le terminal s’étendait devant eux sous une lumière fluorescente crue, bordé de rangées interminables de sièges en tandem argentés et de boutiques hors taxes. Pendant quelques secondes, elle ne vit que des voyageurs ordinaires : des hommes d’affaires en costumes froissés, des familles s’occupant de jeunes enfants fatigués, un jeune agent d’embarquement vérifiant les étiquettes à bagages derrière un pupitre.

Puis elle le vit.

Il se tenait adossé à la baie vitrée donnant sur le tarmac. Grand, vêtu d’un pardessus en laine anthracite qui paraissait bien trop lourd pour la climatisation du terminal, il tenait un cigare éteint entre deux doigts gantés. Son allure était caractéristique. Même à une quarantaine de mètres, Eleanor reconnut le dos droit, la large stature aristocratique d’un homme qui possédait tout ce qu’il voyait.

« Julian », souffla Eleanor, la voix étranglée par l’angoisse. « Il est là. »

Julian tourna brusquement la tête vers elle. Sa réaction fut immédiate et instinctive ; sa main glissa de l’épaule d’Eleanor, ses doigts se crispant en poings serrés dans les poches de sa veste sombre. Il s’interposa délibérément entre Eleanor et la fenêtre, utilisant sa large carrure pour lui masquer la vue.

« Ne le regardez pas », dit Julian d’une voix monocorde, dangereusement calme. « Faites demi-tour, tous les deux. Dirigez-vous vers la sortie sud. »

Clara avait atteint ses limites. Elle planta fermement ses talons aiguilles sur le sol en terrazzo, refusant de bouger. « Je ne bougerai pas d’un pouce tant que l’un de vous ne m’aura pas dit dans quel pétrin vous avez plongé ma carrière. Qui est cet homme ? Et pourquoi avez-vous dit que nous ne reviendrions pas si nous prenions cet avion ? »