« Les personnes à qui tu as transféré les titres de propriété, Brian », dit Rachel froidement, le corps tendu comme un ressort. Elle n’hésita pas. Tandis que tous les autres étaient paralysés d’horreur, Rachel s’approcha du cadre de la fenêtre brisée et se plaqua contre le mur pour ne pas être vue directement depuis le porche.

Dehors, à travers le nuage gris tourbillonnant de la grenade fumigène, les faisceaux lumineux des lampes tactiques à haute intensité balayaient la cour. Le bruit de grosses bottes résonnait sur le gravier gelé de l’allée. Deux silhouettes, vêtues de la tête aux pieds d’équipement tactique noir sans insigne, portant des gilets pare-balles sans logo et des masques à gaz à double filtre, se dirigèrent rapidement vers le porche.

Il ne s’agissait pas de policiers municipaux, ni de shérifs adjoints. C’étaient des agents des forces de l’ordre professionnels opérant selon une formation de recherche tactique synchronisée que Rachel a immédiatement reconnue grâce à son propre entraînement secret lors de déploiements à l’étranger.

« Ils entrent par la porte d’entrée ! » cria Brian en courant dans le couloir du fond. « On est piégés ! Il n’y a pas d’autre issue que le sous-sol ! »

« Tais-toi, Brian », siffla Rachel, sa main glissant instinctivement vers la petite pochette à sa ceinture : un couteau utilitaire à lame en titane qu’elle emportait toujours avec elle en voyage. Ce n’était pas une arme à feu, mais au corps à corps, contre des adversaires en armure, une lame entre de bonnes mains était plus mortelle qu’un fusil.

Le verrou de la porte d’entrée claqua. Quelqu’un à l’extérieur avait forcé la serrure en moins de trois secondes à l’aide d’un ouvre-porte pneumatique ou d’un outil hydraulique performant. La lourde porte en chêne claqua contre le mur de l’entrée avec un bruit sourd.

Une silhouette imposante franchit le seuil et pénétra dans le couloir enfumé. Le commandant tactique scruta la pièce du canon d’une carabine silencieuse, sans marque, prête à faire feu. Son viseur infrarouge fendit la fumée grise comme un laser, effleurant les chaises désertes de la salle à manger, la table intacte du repas de Thanksgiving, et se fixant finalement sur Brian, accroupi près de l’arche.

« Cible sécurisée », annonça l’opérateur par son vocodeur, sa voix n’étant qu’un murmure métallique et déformé. « Le propriétaire est sain et sauf. Les recherches de la seconde cible se poursuivent. »

Richesse secondaire.

Ils n’étaient pas là à cause de Brian. Ils n’étaient pas là à cause des titres de propriété ou des documents hypothécaires.

Ils étaient là à cause de la boîte de film 35 mm et de la cassette vert olive qui se trouvaient sur la table à manger, dans l’ombre, à seulement trois mètres de la cachette de Rachel.