Dejé caer el anillo de compromiso de Bianca junto a la maquinilla rota y el mechón oscuro del pelo de Livia que yacía sobre el mármol.
“¿Boda?… ¿Qué boda?”
Bianca me miró fijamente.
Por primera vez desde que entré en la suite nupcial, parecía asustada.
No me avergüenzo.
No estaba horrorizada por lo que había hecho.
Asustada por lo que podría costarle.
Detrás de mí, Rosalie sostenía a Livia contra su cadera. El rostro de mi hija estaba hundido en el hombro de la criada, con una manita apoyada sobre el lado desigual de su cabello.
Miré a Bianca.
“Volviste a usar esas tijeras después de que entré.”
Abrió la boca.
“Alessandro, tocó mis cosas.”
Casi me río.
“Tiene tres años.”
“Déjala hacer lo que quiera.”
Ahí estaba.
No es una disculpa.
Una queja.
Me acerqué.
“¿Qué tocó?”
La mandíbula de Bianca se tensó.
“Mi velo.”
Miré hacia el tocador.
El velo estaba perfectamente colocado.
Sin rasgar.
Sin manchas.
Rosalie habló en voz baja.
“Ella no lo tocó.”
Bianca giró hacia ella.
“Mantente al margen de esto.”
Rosalie se estremeció.
Me di cuenta de.
Livia también.
Esa reacción me molestó más que las palabras de Bianca.
“¿Cuántas veces te lo ha dicho?”
Rosalie se quedó paralizada.
Bianca respondió de inmediato.
“Ella es parte del personal.”
La miré.
“Esa no era mi pregunta.”
Silencio.
Las manos de Rosalie se apretaron alrededor de Livia.
Entonces mi hija le susurró al oído:
“Bianca dijo que a papá le gustan las chicas guapas.”
Sentí una opresión en el pecho.
Me giré.
Livia no me miraba.
“¿Qué más dijo?”
Bianca espetó: “Ella lo distorsiona todo”.
La ignoré.
Livia susurró:
“Dijo que si mi pelo era feo, tal vez dejarías de cargarme.”
La habitación quedó completamente en silencio.
Volví a mirar a Bianca.
Los Clippers ya no eran el comienzo de la historia.
Fueron lo primero que finalmente vi.
Llevé yo mismo a Livia al salón contiguo.
Ella no quería un espejo.
Eso me reveló hasta qué punto Bianca ya se había metido en su cabeza.
Me senté en la alfombra frente a ella.
“Mírame.”
Ella lo hizo.
Apenas.
“No hiciste nada malo.”
Le tembló el labio.
“Bianca dijo que arruino las fotos.”
Apreté las manos contra las rodillas.
“¿Qué fotos?”
“Las de la boda.”
Por supuesto.
Niña de las flores.
Ceremonia perfecta.
Novia perfecta.
Y, al parecer, se trataba de una niña de tres años que debía encajar en la idea de simetría de Bianca.
“No estás arruinando nada.”
Livia bajó la mirada.
“Mi pelo está fatal.”
“No.”
“Es corto.”
“En parte sí.”
Las lágrimas llenaron sus ojos.
“¿Malo?”
“No.”
Esperé hasta que me miró.
“Ser diferente no es malo.”
Ella lo consideró.
Luego preguntó:
“¿Aún me llevarás en brazos?”
Algo dentro de mí se rompió limpiamente.
La recogí inmediatamente.
“Sí.”
Me rodeó el cuello con ambos brazos.
Esa respuesta fue suficiente.
Rosalie estaba de pie cerca de la puerta, retorciendo su delantal entre los dedos.
La miré.
“¿Cuánto tiempo?”
Su rostro cambió.
“Señor Rizzano…”
“¿Desde cuándo Bianca la trata así?”
Silencio.
Livia se puso rígida contra mí.
Rosalie se dio cuenta.
Yo también.
Eso significaba que mi hija también tenía miedo de la respuesta.
Rosalie finalmente susurró:
“Desde la fiesta de compromiso.”
Seis meses.
Mi respiración se ralentizó.
“¿Qué pasó?”
“Al principio fueron comentarios.”
“¿Qué tipo?”
“Esa Livia era una niña mimada. Demasiado apegada a ti. Demasiado ruidosa delante de los invitados.”
Cerré los ojos brevemente.
¿Entonces?
“Bianca empezó a arreglarse la ropa.”
“¿Cómo?”
“Ella se cambiaría de ropa si elogiabas lo que Livia llevaba puesto.”
Abrí los ojos.
Eso fue lo suficientemente extraño como para importar.
“¿Por qué?”
Rosalie parecía avergonzada.
“Creo que odiaba que dejaras de prestarle atención.”
Ahí estaba.
No es disciplina.
Competencia.
Bianca había estado compitiendo con una niña de tres años por el cariño de su padre.
Rosalie me contó sobre el primer incidente en el comedor.
Bianca le había comprado un vestido nuevo a Livia.
Rosa.
Caro.
Innecesario.
Livia prefería un cárdigan azul más antiguo que Sofía —mi difunta esposa— había elegido antes de morir.
Recordé ese cárdigan.
Bianca aparentemente también.
—Ella se lo llevó —dijo Rosalie.
Mi expresión cambió.
“¿Dónde está?”
“No sé.”
“¿Por qué no me lo dijiste?”
Los ojos de Rosalie se llenaron de lágrimas.
“Dijo que le pediste que ayudara a Livia a seguir adelante.”
Sentí una profunda repugnancia recorrer mi cuerpo.
Bianca había estado abusando de mi autoridad.
De nuevo.
“¿Qué otra cosa?”
“Quitó una fotografía enmarcada del dormitorio de Livia.”
Levanté la cabeza.
“¿Qué fotografía?”
Rosalie dudó.
Ya lo sabía.
“Sofía.”
“Sí.”
Por un momento, no pude hablar.
Mi hija dormía con una foto de su madre junto a su cama.
Nada ceremonial.
Nada dramático.
Sofía riendo en nuestro jardín con Livia, que es un bebé, pegada a su pecho.
Bianca lo quitó.
“¿Dónde está la fotografía?”
Rosalie miró hacia la suite nupcial.
“Ella lo conservó.”
Me puse de pie.
Bianca seguía allí cuando regresé.
Dos guardias bloqueaban ahora la puerta.
Abrí el cajón inferior del tocador.
Perfume.
Estuches para joyas.
Papelería para bodas.
Luego la fotografía.
Boca abajo.
Lo recogí.
Detrás estaba el cárdigan azul.
Doblado.
Oculto.
Miré a Bianca.
“Ustedes se los quitaron a mi hija.”
Se cruzó de brazos.
“Necesitaba límites.”
“Escondiste la fotografía de su madre.”
“Ella llora cuando lo ve.”
“Así que decidiste que debía olvidarlo.”
El rostro de Bianca se endureció.
“En cada habitación tienes a una mujer muerta con vida.”
Silencio.
Finalmente.
Ahí estaba.
Sofía.
Livia no.
No es cabello.
No son fotos de boda.
Bianca estaba luchando contra alguien que llevaba dos años muerto y utilizando a mi hija como campo de batalla.
Levanté la fotografía.
“Tienes celos de su madre.”
Bianca rió amargamente.
“Estoy harta de casarme con alguien que acaba en un mausoleo.”
Me quedé mirando.
“Ahora no te vas a casar con nadie.”
Su rostro cambió de nuevo.
Eso aún la asustaba más que lo que había hecho.
