Pendant des années, Whitney m’avait fait sentir déraisonnable de vouloir simplement m’asseoir dans ma propre cuisine.
Trois jours avant son annonce de Noël, je suis retourné au bureau de Margaret.
Les documents étaient prêts.
Je les ai lus attentivement.
J’ai posé des questions.
J’ai signé.
Un notaire a apposé son cachet sur les documents.
Margaret m’a remis des exemplaires dans une enveloppe couleur crème.
En sortant, l’air de décembre était si froid qu’il me piquait les joues.
Je suis restée un instant près de ma voiture, serrant l’enveloppe contre mon manteau.
Je m’attendais à me sentir coupable.
Au lieu de cela, j’ai ressenti quelque chose que je n’avais pas éprouvé depuis des années.
Relief.
Je n’avais pas cessé d’aimer mon fils.
J’avais tout simplement cessé de laisser cet amour servir de prétexte pour revendiquer tout ce que je possédais.
Puis je suis rentré chez moi en voiture.
Deux jours plus tard, Diane s’est présentée à ma porte avec une autre enveloppe.
Une adressée à Whitney.
