—No. Le entregó el dinero a Gabriel porque Gabriel lo amenazó.
Antes de que pudiera contestar, se escuchó un golpe en la puerta principal.
Mauricio apareció en la escalera con la cara pálida.
—¿Qué le dijiste?
Renata se levantó.
—La verdad.
—No sabes toda la verdad.
—Entonces dísela tú.
Otro golpe retumbó en la casa.
Esta vez no fue una visita.
El perro comenzó a ladrar en el patio.
Elisa nos había pedido que no abriéramos a nadie, así que Mauricio apagó las luces. Nos quedamos quietos mientras una sombra pasaba por la ventana lateral.
Después, el vidrio de la cocina estalló.
Renata soltó un grito. Mauricio corrió hacia ella y la empujó al suelo justo cuando una piedra atravesaba la ventana.
Envolví a mis nietos, que habían despertado llorando, con una cobija y los llevé al baño. Mi casa, que durante treinta años había sido mi refugio, se convirtió en una trampa.
La policía llegó diez minutos después. Encontraron la piedra envuelta en un sobre manchado de tinta roja.
Adentro había una fotografía.
Era una foto mía, tomada desde la calle.
Atrás, escrito con marcador negro, decía:
“Entreguen el testamento antes del viernes o la siguiente visita será adentro.”
Elisa llegó antes del amanecer.
Revisó la fotografía, las huellas y los documentos. Luego llamó a un contacto en la Fiscalía.
—No pueden quedarse aquí —dijo—. Los voy a llevar a un departamento seguro.
—Yo no me voy —respondí.
—Señora Del Río…
—Esta es mi casa.
—Precisamente por eso está en peligro.
Mauricio se acercó.
—Mamá, por favor.
Lo miré. Tenía los mismos ojos de cuando era niño y rompió el vidrio de la sala jugando beisbol. La misma forma de pedir perdón sin saber cómo.
—¿Qué más no me has dicho?
—Nada.
—No me mientas.
Él bajó la cabeza.
—Encontré el testamento de mi papá.
—¿Dónde está?
—No lo sé.
Renata soltó una carcajada amarga.
—Sí sabes.
—¡Ya basta!
—Tú lo escondiste.
—¡Porque quería proteger a mi mamá!
—¿De quién?
Mauricio levantó la voz.
—¡De todos!
La casa quedó en silencio.
Entonces dijo algo que me hizo sentir que el corazón se me detenía.
—El testamento no deja la herencia para ti, mamá. La deja para mí… pero con una condición.
—¿Cuál?
—Que tú no puedes vender, hipotecar ni abandonar esta propiedad mientras vivas.
—¿Por qué?
Mauricio se pasó ambas manos por la cara.
—Porque papá sabía que iban a venir por ella.
Elisa se quedó inmóvil.
—¿Su esposo incluyó una cláusula de protección patrimonial?
—No lo sé —contestó Mauricio—. Sólo vi una copia. La casa está construida sobre un terreno que pertenecía a una sociedad llamada Luz del Norte.
El nombre me golpeó.
Luz del Norte había sido el primer negocio de Enrique. Según él, lo cerró antes de que naciera Mauricio.
—Esa empresa desapareció —dije.
—No —respondió Elisa—. Sigue activa.
Tomó su celular, revisó registros y palideció.
—La sociedad tiene una cuenta en un banco de las Islas Caimán y una participación en tres bodegas de Nuevo León. Señora Del Río, su casa no vale lo que usted cree.
—¿Cuánto vale?
—Más de veinte millones de dólares.
Nadie habló.
De pronto, todos los detalles de los últimos meses adquirieron otro sentido. Las llamadas de números desconocidos. El hombre que había rondado la privada. La insistencia de Renata para que vendiéramos antes del cierre. La urgencia de Mauricio.
Pero algo seguía sin encajar.
—Si ustedes sabían que la casa valía eso, ¿por qué intentaron comprar otra?
Renata miró a Mauricio.
—Porque queríamos sacar a los niños del radar.
—¿De quién?
—De Emiliano.
Elisa negó con la cabeza.
—Esto se está volviendo demasiado conveniente. Necesito pruebas, no historias.
—Hay pruebas —dijo Renata.
Se acercó a su bolsa, sacó una memoria USB y la colocó sobre la mesa.
—Gabriel me entregó esto hace tres semanas.
Mauricio dio un paso atrás.
—¿Por qué nunca me la diste?
—Porque ya no confiaba en ti.
—¿Qué contiene?
Renata me miró directamente.
—La grabación de la noche en que murió Enrique Del Río.
No quise escucharla.
La escuché.
La voz de mi esposo sonaba cansada, respirando con dificultad.
—Emiliano, no te voy a dar los accesos.
Otra voz respondió:
—No tienes opción.
Luego un golpe.
Enrique gritó.
Y después, algo que me arrancó el aire: la voz de Mauricio.
—¡Papá!
El audio se llenó de pasos, una puerta y un estruendo.
Después, una mujer dijo:
—Se acabó. Llama a la ambulancia.
La grabación terminó.
Yo miré a mi hijo.
—Tú estabas ahí.
—Sí.
—Dijiste que él te había llamado.
—Me llamó. Cuando llegué, ya estaba en el suelo.
—¿Quién era la mujer?
Mauricio no respondió.
Renata apretó los labios.
—Era yo.
Mi hijo cerró los ojos.
—Renata llegó después.
—¿Y por qué nunca me dijeron nada?
—Porque Emiliano amenazó con matarte —contestó Renata—. Y porque la policía estaba comprada.
—¿Y ustedes qué hicieron durante cinco años?
—Intentamos reunir pruebas.
—¿A costa de qué? ¿De mentirme? ¿De vender mi casa?
—¡No queríamos venderla! —gritó Renata—. ¡Queríamos ponerla a nombre de una fundación para que Emiliano no pudiera tocarla!
Elisa tomó la memoria.
—La autenticidad se puede comprobar, pero no basta. Necesitamos ubicar a Gabriel y encontrar el testamento original.
—Gabriel está muerto —dijo Mauricio.
El silencio fue tan abrupto que hasta los niños dejaron de llorar.
—¿Qué? —pregunté.
—Lo encontraron anoche en una bodega de Apodaca.
Renata se llevó una mano a la boca.
—No.
—La policía me llamó hace una hora —continuó Mauricio—. Dijeron que tenía mi número en el celular.
Elisa caminó hasta la ventana rota.
—Entonces la persona que los está amenazando no es Gabriel.
—Es Emiliano —dijo Renata.
—¿Y dónde está el testamento? —pregunté.
Mauricio volteó hacia mí.
—En la casa.
—¿Dónde?
—Papá me dijo que lo escondiera antes de morir. Pero no recuerdo…
—¡Recuerda!
—En una caja azul. En tu cuarto. Debajo de la cama.
Subí las escaleras mientras Elisa llamaba a la Fiscalía. Abrí el clóset, retiré las cajas de zapatos y metí la mano debajo del colchón. Nada.
