« Megan a essayé après que je l’aie frappée », dis-je d’une voix glaciale. « Elle n’a pas réussi à en placer une deuxième. Frank nous a mis à la porte. Mark m’a dit de partir. »

Arthur Vance s’approcha de nous, ses sourcils argentés froncés au-dessus de ses yeux gris perçants. Il leva les yeux vers l’imposant immeuble de quatre étages en grès brun, ses lèvres esquissant un fin dédain aristocratique.

« Frank Peterson », dit Arthur d’une voix calme en ajustant les poignets de ses gants. « Un homme qui a bâti un empire entier sur des cartes, un édifice fragile, et il croit pouvoir agresser un enfant et jeter à la rue le propriétaire légitime du capital de sa société le soir de Thanksgiving. »

« Ils ne le savent pas », ai-je dit. « Ils pensent toujours que je suis la comptable discrète qui a épousé leur fils prodige. »

« Ils vont recevoir une leçon », dit Zoé, les yeux brillants comme de l’acier poli sous les réverbères ambrés. « Arthur a apporté les injonctions d’urgence que nous avions rédigées le mois dernier, lorsque Frank a commencé à détourner des fonds du fonds fiduciaire. Nous comptions attendre janvier pour frapper fort, Chloé. Mais après ce soir ? Après ce qu’ils ont fait à Lily ? »

Elle se tourna vers la porte en chêne verrouillée de la maison de la famille Peterson.

« Ce soir, on prend tout. »

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Chapitre 3 – Les loups au seuil

Le lourd heurtoir en laiton de la porte d’entrée ne fit pas un bruit discret. Marcus, obéissant au signe de tête de Zoé, le frappa trois fois contre la gâche avec la force d’un marteau de chantier. Le bruit sourd résonna dans la façade de pierre de l’immeuble, faisant trembler les vitres biseautées et se propageant dans la rue silencieuse comme des coups de feu.

À l’intérieur, la musique — un jazz doux et de saison qu’Helen avait insisté pour passer afin de masquer l’horreur de ce qui venait de se produire — s’est brutalement interrompue.

Des pas lourds résonnèrent dans le couloir parqueté. Le judas s’obscurcit. Un instant plus tard, le verrou tourna avec un claquement sec et rageur, et la porte fut arrachée.

Frank Peterson se tenait là, immobile dans le hall d’entrée, le visage rougeoyant d’un excès de cabernet millésimé et d’une rage persistante. Sa cravate de soie était dénouée, ses cheveux argentés en désordre, et un rictus se dessinait déjà sur ses lèvres avant même qu’il ne baisse les yeux.

« Chloé, je t’avais dit de prendre cet enfant qui hurle et… »

Sa voix s’est éteinte dans sa gorge.

Il s’attendait à trouver une femme tremblante et humiliée, implorant qu’on lui rende son manteau, ses clés de voiture et le pardon de son mari. Au lieu de cela, il se retrouva face à face avec le torse impassible d’un agent de sécurité d’1,90 m, flanqué de Zoe Sterling et d’Arthur Vance.

Les yeux de Frank s’écarquillèrent légèrement tandis que son regard passait de Marcus à Arthur Vance. La rougeur violacée de ses joues disparut, laissant place à un gris cendré et maladif.

« Arthur ? » balbutia Frank, ses doigts se crispant nerveusement sur le bord de la porte. « Qu’est-ce que… qu’est-ce que c’est que ça ? Que fais-tu ici le jour de Thanksgiving ? »

Arthur Vance ne broncha pas. Il ne présenta aucun message de vœux. Il ne sourit pas. Il s’avança d’un pas, repoussant Frank de deux pas dans son propre vestibule par la seule force de sa présence. Zoé et moi le suivîmes au-delà du seuil, nos bottes ramenant grésil et neige sur l’immaculé tapis marocain d’Helen.

« Que fais-je ici, Frank ? » La voix d’Arthur était douce, posée et chargée de venin. « Je suis ici en ma qualité de directeur général du Montgomery Heritage Trust et de principal conseiller juridique de Chloe Montgomery-Peterson. »

Derrière Frank, le couloir donnait sur la grande salle à manger.

La famille Peterson était toujours réunie autour de la table en acajou, figée comme des figures de cire. Helen, assise en bout de table, tenait un verre de vin en cristal à mi-chemin de ses lèvres, le visage pâle et maquillé. À côté d’elle, Megan, une poche de glace pressée contre sa joue gauche, là où ma paume l’avait touchée, les yeux gonflés d’une rage teintée d’apitoiement sur elle-même. Plus loin, à table, se trouvaient le mari de Megan, Todd, l’air complètement désemparé, et plusieurs cousins ​​venus spécialement du Connecticut.

Et là, près du buffet, un verre de whisky tremblant à la main droite, se tenait Mark.

Mon mari.

Quand nos regards se croisèrent, Mark sembla vouloir disparaître sous terre. Ses épaules se crispèrent, son regard se posant aussitôt sur ses chaussures en cuir ciré. Il ouvrit la bouche, mais aucun son n’en sortit.

« Sors de chez moi ! » gronda Frank, tentant désespérément de reprendre le contrôle, bien que sa voix tremblait légèrement. « C’est une propriété privée ! Arthur, peu importe qui tu représentes, tu ne peux pas faire irruption chez moi avec des hommes de main ! »

« En fait, Frank, il le peut », interrompit Zoé en sortant de sa poche un épais dossier manille format légal. « Et avant que vous ne prononciez un seul mot que nos appareils d’enregistrement captent, je vous suggère d’examiner attentivement les documents que j’ai en main. »

Megan retira la poche de glace de son visage, révélant un hématome violacé naissant sur sa mâchoire. Elle repoussa sa chaise en arrière, ses pieds crissant sur le parquet, et pointa vers moi un doigt manucuré tremblant.

« Papa, appelle la police ! » hurla Megan d’une voix stridente et démente. « Elle m’a agressée ! Elle est entrée dans la salle à manger et m’a donné un coup de poing au visage ! Regarde ma mâchoire ! Elle est folle ! Arrêtez-la ! »