Arthur regarda fixement le téléphone. « Le domaine est maintenant contrôlé par la sécurité de Sterling. » Dana dit : « Pas entièrement. Les prestataires de mariage sont toujours là. Tout comme les invités qui récupèrent leurs affaires. Si nous attendons le matin, tout ce qui est utile pourrait disparaître. »
Mon père se leva. « J’y vais. » « Non », dîmes ma mère et moi en même temps.
Il nous regarda. « J’ai passé trente jours… trente ans à réparer des choses dans des maisons où les gens riches faisaient semblant de ne pas me voir. Je sais où ils cachent les déchets, les câbles, les panneaux d’accès et les broyeurs de panique. »
Arthur l’examina. Puis hocha la tête une fois. « Il a peut-être raison. »
Je me levai aussi. « Je vais avec lui. » Ma mère se leva. « Alors je viens. » « Non », dis-je.
Elle me lança un seul regard. Le même regard qu’elle utilisait quand j’avais dix ans et essayais de lui dire que je pouvais descendre mes escaliers glacés à vélo. J’arrêtai de parler.
Arthur soupira. « Je vais organiser la sécurité. »
À 2 h 16, nous retournâmes au domaine des Sterling. Les grilles qui s’étaient ouvertes comme un jugement un peu plus tôt se dressaient maintenant gardées, inondées d’une lumière blanche. Des camions de reportage attendaient au-delà de la route. Les voitures de luxe des invités bordaient l’allée comme des trophées abandonnés.
La terrasse de la piscine était vide. Mais le marbre brillait encore, mouillé sous les projecteurs. Ma mère s’arrêta à côté. J’ai cru qu’elle allait s’effondrer. Au lieu de cela, elle regarda l’eau et dit : « J’espère qu’ils ont facturé un supplément pour nettoyer l’arrogance du marbre. »
Mon père rit. Moi aussi. Puis nous sommes entrés pour chercher le classeur.
Nous avons trouvé autre chose d’abord. Dans le salon privé d’Olivia Sterling, derrière la porte d’un placard entrouvert, un broyeur fonctionnait. Et à côté se tenait Ethan. Nourrissant la machine de papiers avec des mains tremblantes.
