Nous avons traversé le hall. L’ascenseur était déjà verrouillé, maintenu ouvert par un troisième agent de sécurité portant un gilet tactique JSOC par-dessus ses vêtements civils. Nous sommes entrés. Les portes se sont refermées, emportant avec elles la salle de bal Hay-Adams, vingt-huit ans d’amour conditionnel, le mensonge selon lequel seul le sang fonde un foyer.
« Fais un rapport, Reed », dis-je dès que l’ascenseur a entamé son ascension à grande vitesse vers le toit.
Le visage de Jaxson Reed se durcit, le vernis poli de la courtoisie militaire laissant place à la concentration implacable d’un opérateur en guerre.
« Les Chinois n’ont pas seulement infiltré le relais de la Septième Flotte, madame », a déclaré Reed en sortant une tablette renforcée de sa veste. « Ils ont contourné les pare-feu grâce à une porte dérobée administrative codée dans le logiciel logistique de Whitmore. La société de Grant Whitmore a laissé la clé sur un serveur non sécurisé à Singapour. »
Il me regarda, ses yeux gris froids.
La ville de Washington s’étendait à nos pieds comme un circuit imprimé de lumières dorées et blanches : la flèche de marbre blanc du Washington Monument perçant le ciel couvert, le dôme du Capitole luisant tel une perle d’ambre à cinq kilomètres à l’est. Là-bas, dans ces bâtiments néoclassiques, hommes et femmes paniquaient. Là-bas, on se précipitait dans les couloirs sécurisés des sous-sols, les bras chargés de classeurs, cherchant à comprendre comment trente ans de supériorité technologique Avaient pu s’évaporer en soixante-douze heures.
Je me suis installé sur le siège de l’équipage, en passant le lourd harnais à quatre points par-dessus mes épaules jusqu’à ce que les boucles métalliques s’enclenchent avec un cliquetis sonore et satisfaisant. Reed était assis en face de moi, son casque de communication déjà enfilé.
Il m’a tendu un casque de vol avec affichage tête haute intégré.
Je l’ai enfilé. Le rugissement des rotors s’est instantanément estompé pour laisser place à un rythme aigre et lancinant, remplacé par le crépitement numérique du réseau de défense sécurisé.
“…Trident Actual, ici Crystal Palace. Le commandant est en vol. Confirmez la liaison sur SATCOM Four.”
« Crystal Palace, Trident Actual », annonce Reed dans son micro-perche. « Le commandant Vance est à son poste. Nous procédons à la poignée de main. »
J’ai ouvert l’ordinateur portable Panasonic Toughbook renforcé, fixé à la cloison à côté de moi, et j’ai branché mon jeton biométrique cryptographique sur le port USB crypté. J’ai posé mon pouce sur le lecteur optique.
Une ligne verte traverse l’écran. L’interface est passée instantanément du bleu marine stérile à une carte tactique rouge sang du théâtre d’opérations du Pacifique.
Trois groupes aéronavals – l’*USS Ronald Reagan*, l’*USS Carl Vinson* et l’*USS Nimitz* – sont apparurent à l’écran. Autour d’eux, des centaines de nœuds tactiques clignotaient d’une couleur ambrée blafarde.
« Parlez-moi, Crystal Palace », ai-je dit dans le micro.
La voix qui répondait n’était pas celle d’un officier subalterne. C’était celle de l’amiral Marcus Vance — sans lien de parenté avec la lignée de mon père, mais un homme qui me connaît depuis l’âge de vingt-deux ans, lorsque j’étais enseigne de vaisseau et que j’effectuais des gardes de soixante-douze heures dans un bunker souterrain de Fort Meade.
« Elena », dit l’amiral Vance d’une voix étranglée, la distorsion acoustique du brouilleur lui donnant l’air de parler du fond d’un puits. « Dieu merci, Jax t’a rattrapée. On est à quarante minutes d’une panne opérationnelle catastrophique. Les liaisons de données tactiques de la Septième Flotte se dégradent de sept pour cent toutes les 90 secondes. »
« J’ai vu le manifeste, Amiral », dis-je, mes doigts parcourant déjà le clavier mécanique à toute vitesse, saisissant des séries de commandes qui court-circuitaient complètement les interfaces civiles. « Reed affirme que la porte dérobée provenait du relais logistique de Whitmore Logistics. »
« C’est confirmé », dit l’amiral d’un ton grave. « Il y a trois mois, la commission des forces armées de la Chambre des représentants a fait pression sur la Marine pour qu’elle adopte l’architecture de maintenance prédictive exclusive de Whitmore. Ils affirmaient que cela permettrait d’économiser quatre cents millions de dollars en suivi logistique pour la flotte du Pacifique. »
« Qui a fait adopter cette loi ? » ai-je demandé, même si je connaissais déjà la réponse.
« Arthur Whitmore a rédigé le livre blanc. Son fils, Grant, l’a présenté au sous-secrétaire adjoint. Grant a signé lui-même le certificat de sécurité. »
Un sourire froid et sans humour effleura mes lèvres à l’intérieur du casque.
Grant Whitmore. Cet homme qui, pendant les deux dernières années, m’avait traitée comme une assistée sociale embarrassante lors des dîners de famille. Cet homme qui, ricanant par-dessus une table en acajou tout en coupant son steak maturé, avait dit à mon père que « les filles qui travaillent dans l’informatique seront toujours remplacées par des logiciels d’approvisionnement automatisés ».
Il n’avait pas simplement commis une erreur.
Il avait remis à notre principal adversaire les clés de la porte d’entrée du commandement américain du Pacifique.
« Le logiciel malveillant est polymorphe, Amiral », dis-je, observant les lignes de code défiler sur l’écran comme une pluie verte. « Il ne se contente pas d’intercepter des données ; il réécrit les clés cryptographiques des systèmes de combat Aegis. Les navires ne sont pas aveugles : ils voient des fantômes. Le *Reagan* détecte quarante missiles antinavires supersoniques en approche, venant du détroit de Luçon. »
« Pouvez-vous le purger ? » demanda Vance.
