« Pas du Pentagone, dis-je. Et pas de cet oiseau. Le logiciel Whitmore est protégé par un verrou matériel physique installé à la station relais du complexe de Raven Rock Mountain. Quelqu’un doit déverrouiller manuellement les serveurs à l’aide des clés cryptographiques principales. »
« Raven Rock est à une heure et demie de vol », intervint Reed en désignant la console du cockpit. « Nous n’y arriverons pas avant que le *Reagan* ne passe en mode défensif automatique et ne tire ses intercepteurs sur rien, révélant ainsi toutes nos fréquences radar. »
« Nous n’avons pas besoin d’aller à Raven Rock », ai-je dit.
Mes doigts n’ont pas marqué d’arrêt.
« Madame ? » Reed cligna des yeux.
« Grant Whitmore n’a pas développé ce logiciel lui-même », dis-je d’une voix glaciale. « Il est trop paresseux et il ne maîtrise pas suffisamment le C++ pour programmer une horloge numérique. Il a sous-traité l’architecture de base à un laboratoire de défense privé de Tysons Corner, une entreprise nommée Vanguard Systems. Il conserve un terminal administratif non crypté dans son bureau privé, au domaine Whitmore de Great Falls. »
Reed me fixa du regard. « Le domaine ? »
Trente-cinq minutes après qu’Eleanor Vance m’eut apparemment rayée du registre familial, la salle de bal du Hay-Adams était devenue un véritable capharnaüm.
Les quarante-deux invités n’étaient pas restés pour boire le reste du champagne.
La haute société washingtonienne est comme une volée d’oiseaux sur un fil téléphonique : si l’un d’eux recule à l’odeur de la poudre, les autres prennent leur envol sans se retourner. Douze minutes après mon départ, l’épouse du sénateur Kensington se souvint soudain d’un petit-déjeuner du comité matinal. Deux généraux à la retraite s’étaient éclipsés par la sortie de service sans dire au revoir à Eleanor.
À présent, seule la famille restait dans l’immense salle de bal, debout au milieu de verres en cristal abandonnés et de canapés à moitié mangés, comme des acteurs bloqués sur scène après que le public ait incendié le théâtre.
« Grant, explique-moi ça ! » s’écria Eleanor, la voix tremblante d’une hystérie brute qu’elle réservait d’ordinaire aux domestiques qui utilisaient le mauvais produit pour l’argenterie. « Explique-moi ce que cette fille vient de faire ! »
Grant Whitmore était appuyé contre une table ronde de banquet, son nœud papillon défait, sa chemise blanche impeccable trempée de sueur au col. Son téléphone était collé à l’oreille, ses yeux hagards.
« J’essaie, Eleanor ! » hurla Grant, oubliant complètement le ton servile et révérencieux qu’il employait habituellement avec sa belle-mère. « Mon père ne répond pas ! Le chef de cabinet du sous-secrétaire a transféré mes appels directement sur sa messagerie vocale ! Le standard du Pentagone vient de me retirer l’autorisation d’appel ! »
Tessa se tenait à un mètre de là, serrant son sac de soirée en soie contre sa poitrine comme un bouclier, les larmes traçant des sillons sous son fond de teint. « Grant, tu me fais peur. Que voulait dire ce soldat à propos de la loi sur l’espionnage ? Elena travaille pour un sous-traitant ! Elle répare des imprimantes et installe des pare-feu ! Tu m’avais dit qu’elle était quasiment secrétaire ! »
« Ce n’est pas une secrétaire, imbécile ! » Rugit Grant en se retournant brusquement vers elle.
Tessa sursauta, les yeux écarquillés de stupeur. Il ne lui avait jamais parlé ainsi. Jamaïs. Pas une seule fois durant leurs dix-huit mois de fréquentation, pas une seule fois durant ces week-ends fastueux à Martha’s Vineyard que ma mère avait si minutieusement documentés sur les réseaux sociaux.
” Accorder ! » Julian s’avança, les poings serrés. « Fais attention à ce que tu dis à ma sœur ! »
« La ferme, Julien ! » Gronda Grant en se plantant devant Julian. Grant était plus grand, plus lourd et, à cet instant précis, complètement hors de lui. « Tu ne sais rien ! Tu travailles pour un think tank qui publie des tribunes que personne ne lit ! Tu vis des allocations que ta mère te donne grâce à un fonds de placement ! Je viens de voir le tampon d’acheminement sur ce dossier rouge ! Tu sais ce qu’est *APEX-ONE* ? »
Eleanor ajusta sa bague d’émeraude d’une main tremblante. « C’est un acronyme militaire. Ça ne lui donne pas le droit de nous humilier… »
« Ce n’est pas un acronyme, Eleanor ! » s’écria Grant en passant ses deux mains dans ses cheveux gominés jusqu’à ce qu’ils se dressent sur sa tête. « APEX-ONE est le nom de code personnel du directeur de la Force conjointe de frappe de reconnaissance cybernétique ! C’est la plus haute autorité technique et opérationnelle de tout le département de la Défense ! La personne qui occupe ce poste a le pouvoir légal de saisir des biens commerciaux, de réquisitionner des avions militaires et de contourner le contrôle du Congrès lors d’un incident cybernétique de niveau 1 ! »
Il regarda les portes doubles ouvertes, la poitrine haletante.
« Ce n’est pas une informaticienne », murmura Grant, la voix brisée par la terreur. « C’est elle qui décide si les entreprises de défense obtiennent le renouvellement de leurs licences de sécurité ou si elles finissent à Leavenworth. »
Arthur Whitmore revint dans la salle de bal depuis le couloir, le visage blême. Il n’avait pas son téléphone. Il ressemblait à un vieil homme qui venait de voir sa maison sombrer dans l’océan.
« Arthur ? » demanda Eleanor d’une voix faible et hésitante. « Qu’y a-t-il ? Avez-vous pu joindre la secrétaire ? »
Arthur regarda son fils.
« Le FBI vient de boucler notre siège social à Bethesda », dit Arthur d’une voix complètement déconfite. « Les agents fédéraux sont en train de signifier une ordonnance de saisie conservatoire à tous nos serveurs. Ils gèlent les comptes bancaires. »
