« Ensuite, verrouillez les portes, n’affrontez personne physiquement et appelez-nous s’ils refusent de partir ou tentent d’entrer. Assurez-vous de pouvoir présenter une preuve de propriété et les messages. »
“Je peux.”
“Bien.”
C’est tout.
Pas de sirènes.
Aucun plan spectaculaire.
Aucune voiture de police n’attend en secret au coin de la rue.
Je me suis simplement assuré que si Marissa franchissait la ligne qu’elle avait clairement annoncée vouloir franchir, je ne serais pas là à improviser pendant que vingt-deux personnes en colère me hurlaient dessus.
J’ai passé le reste de la journée de jeudi à déballer mes affaires.
C’était important.
J’ai refusé de laisser Marissa transformer mes premiers jours dans la maison en une véritable crise.
Je suis allé en ville en voiture et j’ai acheté du café.
Une tasse.
Quatre serviettes de bain.
Pas vingt-deux.
Un nouveau rideau de douche.
Une lampe pour la chambre.
Deux chaises de patio.
Courses pour une personne.
Œufs.
Pain.
Tomates.
Fromage.
Une bouteille d’eau gazeuse.
Au supermarché, je suis passé devant tout un étalage de jouets de plage.
Seaux en plastique.
Bodyboards bon marché.
Pelles aux couleurs vives.
Pendant une demi-seconde, j’ai imaginé les enfants à qui Marissa avait promis des vacances.
Je me sentais coupable.
Ce sentiment de culpabilité m’est apparu si automatiquement que j’ai failli en rire.
Je n’avais pas parlé à ces enfants.
Je ne leur avais rien promis.
Je n’avais pas choisi leurs dates de voyage.
Je n’avais pas invité leurs parents.
Pourtant, d’une manière ou d’une autre, la déception causée par le mensonge de Marissa avait déjà trouvé son chemin jusqu’à ma poitrine.
C’était là son véritable don.
Elle pourrait vous présenter la facture émotionnelle de ses actes et vous faire apprécier le privilège de la payer.
Mon téléphone est resté quasiment silencieux jusqu’à jeudi soir.
Puis Greg a appelé.
J’ai envisagé de l’ignorer.
J’ai répondu, au contraire.
“Hé.”
Il avait l’air fatigué.
Pas en colère.
Cela m’a surpris.
“Hé.”
« On peut parler ? »
« Ça dépend. »
Il expira.
« Nous avez-vous invités ? »
“Non.”
« N’importe lequel d’entre nous ? »
“Non.”
« As-tu dit à Marissa que nous pouvions rester là ? »
“Non.”
Silence.
« Greg, qu’est-ce qu’elle t’a dit exactement ? »
« Que vous vouliez organiser une grande fête de famille pour la maison. »
« Je ne l’ai pas fait. »
« Elle a dit que vous craigniez que personne ne vienne car c’était à la dernière minute, alors elle s’est proposée pour organiser tout le monde. »
J’ai fermé les yeux.
Dernière minute.
La maison de plage était sous contrat depuis sept semaines.
Marissa connaissait ma date de clôture depuis près d’un mois.
« Depuis combien de temps organise-t-elle cela ? »
Greg n’a pas répondu immédiatement.
« Environ trois semaines. »
Trois semaines.
Je me suis assise lentement à ma table de cuisine.
« Elle m’a appelé hier. »
“Quoi?”
« Hier, c’était la première fois qu’elle me disait que quelqu’un allait venir. »
“Non.”
“Oui.”
« Ça n’a pas de sens. »
« Cela paraît tout à fait logique si elle n’a jamais eu l’intention de poser la question. »
La ligne est devenue silencieuse.
Greg a alors dit : « Elle m’a montré des messages. »
« Quels messages ? »
« De votre part. »
Ma peau est devenue froide.
« Qu’ont-ils dit ? »
« Que tu étais enthousiaste. Que tu voulais que tout le monde soit réuni. »
« Je ne les ai jamais envoyés. »
Un autre long silence.
Je pouvais entendre sa respiration.
Puis sa voix a changé.
Pas beaucoup.
Mais ça suffit.
« Pourriez-vous m’envoyer des captures d’écran de votre conversation avec elle ? »
“Oui.”
Je les ai envoyés pendant que nous étions encore au téléphone.
La première photo montrait ma réponse lorsque Marissa m’avait demandé, des mois plus tôt, si j’achetais « vraiment cet endroit ».
Si l’inspection se déroule bien.
Une autre photo la montrait en train de demander s’il y avait assez de place pour les visiteurs.
J’avais répondu :
Deux ou trois personnes, peut-être. Il n’y a que trois chambres.
Puis sont arrivés les messages d’hier.
Mon refus.
Sa menace.
Nous arrivons vendredi, que ça vous plaise ou non.
Greg resta silencieux pendant près d’une minute.
Finalement, il murmura : « Jésus. »
Je n’ai pas ressenti de victoire.
Je me sentais fatigué.
« Greg, je ne te demande pas de prendre parti. »
« Elle m’a menti. »
“Oui.”
« Elle a menti à mes parents. »
“Oui.”
« Ces captures d’écran qu’elle m’a montrées… »
« Je ne sais pas ce qu’elle vous a montré. »
Il a marmonné quelque chose que je n’ai pas pu entendre.
Puis, plus fort : « Je dois y aller. »
