Il se dissolvait.
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Chapitre 2 – Code Toxine
Les sirènes hurlaient comme des bêtes blessées tandis que l’ambulance serpentait dans l’allée privée de la propriété. À l’intérieur, l’air était imprégné d’odeurs de gaze stérile, de tubulures en caoutchouc et de sérum physiologique que deux ambulanciers s’empressaient de me administrer sur le visage.
« Irriguez ! Continuez à m’envoyer des poches ! » cria le chef des ambulanciers en pressant si fort une poche d’un litre de sérum physiologique stérile que le plastique se froissa. Le jet me frappa la joue et se déversa dans un bac en plastique coincé sous ma mâchoire.
Chaque goutte d’eau était comme de l’essence.
« Sur une échelle de un à dix, ma chérie ? » demanda le deuxième ambulancier, en me fixant une perfusion intraveineuse au dos de la main droite avec une agressivité clinique.
« Huit », ai-je réussi à articuler entre mes dents serrées. « Profond. Pas… pas superficiel. »
« Les pupilles sont réactives, mais la conjonctive gauche est fortement enflammée », a rapporté le premier secouriste par radio. « Brûlure chimique faciale unilatérale, d’étiologie inconnue. Nous sommes à cinq minutes de l’hôpital de Westchester. Préparation à la décontamination. »
Greer était assise sur le strapontin, sa robe de créateur maculée de poussière et de mon maquillage. Elle me tenait la main gauche d’une poigne de fer. « La police a bloqué la sortie », m’a-t-elle dit, son téléphone brillant sur ses genoux. « Marcus a verrouillé les grilles. Evan a essayé de passer par la sortie de service avec son SUV, prétendant qu’ils avaient un vol pour Antigua. Les policiers l’ont plaqué contre le poste de garde. »
« Fallon ? » ai-je murmuré.
« Fallon est en train de faire un direct sur Instagram depuis la suite nuptiale, affirmant que sa sœur a fait une crise psychotique à l’autel », a déclaré Greer d’un ton dénué d’émotion. « Elle pleure devant la caméra. Trois cent mille personnes la regardent. »
J’ai fermé mon œil valide. Un mécanisme froid et familier s’est enclenché dans mon esprit. C’était la partie de moi qui calculait les provisions pour sinistres, les modèles de pertes et les indices de fraude. Je n’ai pas pleuré. Pleurer augmentait l’afflux sanguin vers les capillaires endommagés. Pleurer rendait la plaie plus vive.
Lorsque les portes de l’aire de repos des ambulances s’ouvrirent brusquement, l’air humide de la nuit fut instantanément remplacé par l’éclat vif et fluorescent du service des urgences traumatologiques.
“Salle de décontamination numéro deux !” aboya une voix rauque.
On m’a fait passer par deux lourdes portes battantes. Des mains – des dizaines de mains gantées – m’ont soulevée et déposée sur une table en acier inoxydable munie de canules de drainage. Au-dessus de moi, des lampes chirurgicales à haute intensité révélaient chaque nerf à vif.
Une femme aux cheveux mêlés de mèches argentées et portant des lunettes à monture titane sévère s’est penchée vers moi. Son badge indiquait : *Dr Elena Vance, Médecine d’urgence / Toxicologie*.
« Sloan, vous allez sentir l’eau froide », dit calmement le Dr Vance. Son regard était perçant, calculateur, rien ne lui échappait. « Nous allons utiliser un rinçage neutralisant amphotère. La brûlure sera intense avant de s’atténuer. Dites-moi ce qu’elle a jeté. »
« Elle a dit… coup de poing », ai-je gémi, tandis qu’un jet puissant de liquide froid me frappait la nuque. Je me suis cambrée, un son déchirant s’échappant de ma gorge, un son instinctif, viscéral.
« Ce n’était pas du punch », dit le Dr Vance en relevant doucement mon menton vers la lumière. Elle prit un coton-tige, le trempa dans le liquide qui s’était accumulé près de mon oreille et le compara à une bandelette de pH électronique.
La bande devint instantanément d’un violet-noir profond, presque nocturne.
Le docteur Vance fixa la bandelette, les sourcils froncés. « Ce n’est pas un acide organique. Ce n’est ni du jus de citron ni du vinaigre blanc. Le pH est inférieur à 1,5, mais il y a une base lipidique. Ça colle à sa peau comme de la graisse. »
Un jeune interne a fait irruption dans la baie, tenant un petit tube transparent contenant un échantillon. « Docteur ! Le policier vient de nous apporter le tube depuis les lieux. Il était scellé dans une boîte à preuves. »
« Faites-le immédiatement analyser par spectrométrie de masse », ordonna le Dr Vance sans lever les yeux. « Appelez l’unité des matières dangereuses du comté. Et faites venir l’agent de liaison de la police immédiatement. »
« Docteur ? » demanda Greer depuis l’embrasure de la porte, vêtue d’une blouse d’isolement jaune. « Qu’y a-t-il ? »
Le docteur Vance tourna son regard vers Greer, puis le ramena vers moi. La compassion qu’elle exprimait était froide, professionnelle et terrifiante.
« Ce qui se trouvait dans ce verre était conçu pour rester sur la peau », dit doucement le Dr Vance. « Il contenait un tensioactif chimique. Si on y jetait de l’acide de batterie, il rebondirait et ruisselerait. Ce produit… sa formule était conçue pour pénétrer la peau. »
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Chapitre 3 – Le parfum de l’acide glycolique et de la cupidité
À 1 h 30 du matin, la douche de décontamination s’arrêta. Ma joue gauche était recouverte d’une épaisse couche rafraîchissante de crème Silvadene et enveloppée dans un filet stérile non adhérent. La douleur s’était muée en une lancinante douleur sourde qui pulsait au rythme de mon cœur, vibrant derrière ma tempe gauche comme une guêpe prise au piège.
L’inspecteur Arthur Miller entra dans la salle d’observation privée, un gros carnet sous le bras. La cinquantaine, il avait l’air avachi d’un homme qui avait vu trop de disputes conjugales se terminer par des dessins à la craie, mais ses yeux étaient parfaitement éveillés.
« Madame Ward », dit-il en tirant une chaise en plastique. Il ne me demanda pas comment j’allais. Il le savait déjà. « Je suis l’inspecteur Miller, du Bureau des enquêtes criminelles. J’ai la déposition de votre ami Greer. Il me faut la vôtre. »
