Margaret war so bösartig, dass sie einem dreijährigen Kind den Stuhl unter dem Hintern wegtrat und ihren Teller vor dem gesamten Bankett des Syndikats wegwarf.

„Wir sind fertig“, murmelte Vincent.

Seine tiefe, leicht raue Stimme trug eine absolute, eisige Endgültigkeit in sich. Er wartete nicht auf ihre Antwort. Er reichte sein Kristallglas dem nächsten Mitarbeiter und ging.

Er bewegte sich mit einer langsamen, zutiefst männlichen und zugleich räuberischen Anmut. Seine polierten Lederschuhe schlugen schwer und bedächtig auf den Boden. Der offene Kragen seines Hemdes gab den Blick auf die eleganten, gefährlichen Tätowierungen an seinem Hals frei, die im langsamen, gleichmäßigen Rhythmus seines Herzschlags pulsierten. Die losen, welligen Haarsträhnen, die ihm in die Stirn fielen, bildeten einen scharfen Kontrast zu dem kaltblütigen Blick eines Henkers, der nun in seinen Augen brannte.

Als Vincent näher kam, begriff jeder im Saal, was geschah. Das höfliche, melodische Gemurmel der Gespräche verstummte augenblicklich. Das Klirren des Bestecks ​​hörte auf. Das Streichquartett in der Ecke stockte und hörte auf zu spielen. Eine tiefe, erdrückende Stille senkte sich über den riesigen Festsaal.

Die Menge der wohlhabenden Gäste und abgebrühten Capos teilte sich wie das Rote Meer. Sie wichen zurück und drängten sich an die Banketttische, um dem Boss einen breiten, freien Weg zu bahnen. Ihre hellen, rosigen Gesichter waren vor Angst blass. Sie alle kannten das furchtbare Ausmaß von Vincents Zorn und wussten, dass seine schützende Hingabe zu seiner Familie seine einzige, unüberwindbare Grenze war.

„Boss, sollen wir das Zimmer sichern?“, flüsterte der Hauptmann der Wache und trat dicht hinter Vincents Schulter.

„Niemand rührt sich“, erwiderte Vincent mit unglaublich leiser Stimme, doch jede Silbe klang bedächtig, kalt und voller apokalyptischer Vorahnung. „Niemand spricht. Vergewissern Sie sich, dass die Ausgänge verschlossen sind.“

„Jawohl, Sir“, nickte der Leibwächter und schickte sofort Männer in Anzügen los, um die schweren Messingtüren der Halle zu versiegeln.

Vincent setzte seinen langsamen, bedächtigen Marsch zum Familientisch fort. Sein Blick war unverwandt auf seine ältere Schwester gerichtet. Es herrschte eine solche Stille im Raum, dass nur das leise Schluchzen des kleinen Mädchens auf dem Boden und die schweren, drohenden Schritte eines Mafia-Bosses zu hören waren, der sich auf den Krieg zubewegte.