Llevó el recipiente hasta la isla de la cocina; las lámparas colgantes iluminaban la tosca cinta negra. Le temblaban tanto las manos que casi se le caen las tijeras al cortar la cinta.
La tapa se abrió con un roce sordo. Dentro, sobre una cama de algodón seco, yacían un teléfono móvil de latón y una sola fotografía Polaroid.
Clara recogió la fotografía. Había sido tomada a través de la ventana del dormitorio de Lily, en el segundo piso, desde el arce del patio trasero. La fecha impresa en amarillo brillante en una esquina decía 03:14 AM, Hoy.
De repente, el teléfono desechable comenzó a vibrar violentamente contra la madera.
